DE MADAME DE SÉVIGNÉ A MADAME DE GRIGNAN

A Malicorne, dimanche 13« décembre.

Enfin, ma chère fille, me voilà par voie et par chemin, par le plus beau temps du monde. Je fais fort bien une lieue ou deux à pied aussi bien que Madame. Pour la Mousse, il court comme un perdu; il est un peu embarrassé de ne pas bien dormir, car il ne sait point n'être pas à son aise. Je partis donc mercredi, comme je vous ^ l'avois mandé. Je vins à Loresse, où Ton me donna deux chevaux ; je consentis à la violence qu'on me fit pour les accepter. Nous avons quatre chevaux à chaque calèche : cela va comme le vent. Vendredi j'arrive à Laval, j'arrête à la poste; je vois arriver justement cet honnête homme, cet homme si obligeant, crotté jusqu'au cul, qui m'apportoit votre lettre; je pensai l'embrasser. Vous jugez bien, à m'entendre parler ainsi, que je ne suis point en colère contre la poste. En efi'et, ce n'est point elle qui a eu tort. C'est assurément, comme vous avez dit, des ennemis du petit Dubois, qui le voyant se vanter de notre commerce, n 1

2 AJiîN-ÉE 1671.

et se panader dans les occupations qu'il lui donnoit, ont pris plaisir à lui donner le déplaisir de lui dérober nos lettres. D*abord je ne m'en suis pas aperçue, parce que je croyois que vous ne m'écriviez qu'une fois la semaine; mais quand j'ai su que vous m'écriviez deux, ilseroit malaisé de vous exprimer les regrets et les douleurs que j'ai eus de cfette perte. Je reviens à la joie que j'eus de recevoir vos deux lettres dans un même paquet, de la main crottée de ce postillon. Je vis défaire la petite malle devant moi; et en même temps, frast, frast, je démêle le mien, et je trouve enfin, ma fille, que vous vous portez bien. Vous m'écrivez dans la lettre d'Adhémar; et puis vous m'écrivez de votre chef au coin de votre feu, le seizième de votre couche. Rien n'est pareil à la joie sensible que me donna cette assurance de votre santé. Je vous conjure de n'en point abuser; ne m'écrivez point de grandes lettres; restaurez-vous, et craignez de vous épuiser. Hélas I mon enfant, vous avez été cruellement malade; je serois morte de voir un si long travail. On vous saigna enfin, on commençoit d'avoir peur : quand je pense à cet état, j'en suis troublée, et j'en tremble, et je ne puis encore me rendormir sur cette pensée, tant elle m'effraye l'imagination.

J'ai mandé à Mme de la Fayette et à M. d'Hacqueville ce que vous me mandez; j'eus la même pensée, et je trouvois que la Marans devoit être contente, ou plutôt malcontente, puisqu'elle n'avoit pas sujet d'exercer ses obligeantes et modestes pensées : je trouve plaisant que vous ayez songé à elle. Mais la poste m'attend, comme si j'étois gouvernante du Maine, et je prends plaisir de la faire attendre, par grandeur.

Je veux parler de mon petit garçon. Ah! ma fille, qu'il est joli ! Ses grands yeux sont bien une marque de votre honnêteté; mais c'est assez, je vous prie que le nez ne demeure pas longtemps entre la crainte et l'espérance :

que cela est plaisamment dit I Cette incertitude est étrange ; jamais un petit nez n'eut tant à craindre ni k espérer : il y a bien des nez entre les deux, qu'il peut choisir. Puisqu'il a de grands yeux, qu'il songe à vous contenter. Vous n'auriez que la bouche, puisqu'elle est petite; cène seroit pas assez. Ma fille, vous Taimez follement ; mais donnez-le bien à Dieu, afin qu'il vous le conserve. D'où vient qu'il est si foible? N'est-ce point ce qui l'empêchoit de s'aider pendant votre travail? car j'ai ouï dire aux femmes qui ont eu des enfants, que c'est cette foiblesse qui fait qu'on est bien malade. Enfin conservez bien ce cher enfant ; mais donnez-le à Dieu, si vous voulez qu'il vous le donne : cette répétition est d'une grand'mère chrétienne, Mme Pernelle en diroit autant ; mais elle diroit bien.

Adieu, ma très-chère enfant ; enfin la patience échappe à mon ami le postillon, je ne veux pas abuser de son honnêteté. Je ne recevrai de vos lettres qu'à Paris. Je serai ravie d'embrasser ma pauvre petite; vous ne la regardez pas; et moi je veux l'aimer, et prendre sa protection par excès de générosité.

229. — DE MADAME DE SÉVIGNÉ ET d'eMMANUEL DE COULANGES A MADAME DE GRIGNAN.

A Paris, vendredi 18« décembre.

J'arrive tout présentement, ma très-chère bonne. Je suis chez ma tante, entourée, embrassée, questionnée de toute ma famille et de la sienne ; mais je quitte tout pour vous dire bonjour, aussi bien qu'aux autres. M. de Goalanges m'attend pour m'amener chez lui, où il dit que je loge, parce qu'un fils de Mme de Bonneuil a la petite vérole chez moi. Elle avoit dessein très-obligeamment

d'en faire un secret, mais on a découvert le mystère ; on a mené ma petite chez M. de Coulanges ; je l'attends pour retourner avec elle, parce que ma tante veut voir mon entrevue. C'eût été une chose fâcheuse pour moi que d'exposer cet enfant, et d'être bannie, durant six semaines, du commerce de mes amis, parce que le fils de Mme de Bonneuil a la petite vérole.

Me voilà donc chez Mme de Sanzei et M. de Gou- \ langes, que j'adore parce qu'il me parle de vous ; mais savez-vous ce quim'arrive? c'est que je pleure, et mon cœur se serre si étrangement, que je lui fais signe de se i taire , et il se tait. J'ai les yeux rouges et on parle vite- ' ment d'autre chose, à condition pourtant qu'un jour je I m'abandonnerai à parler de vous, tant que terre nous pourra porter, aux dépens de tout ce qui en pourra arriver. Il me conte que vous fermiez les yeux, que vous étiez dans ma chambre, et que.... certainement, vous étiez à Paris, parce que voilà M. de Coulanges. Il m'a joué cela très-plaisamment, et je suis ravie que vous soyez encore un peu folle ; je mourois de peur que vous ne fussiez toujours Madame la gouvernante. Mon Dieu, que je m'en vais causer avec M. de Coulanges! Je vous conjure de vous conserver vous-même, c'est-à-dire d'être vous-même le plus que vous pourrez : que je ne vous trouve point changée. Songez aussi à votre beaulé ; engraissez-vous, restaurez-vous, souvenez-vous de vos bonnes résolutions ; et si M. de Grignan vous aime, qu'il vous donne du temps pour vous remettre : autrement , c'en est fait pour jamais, vous serez toujours maigre comme Mme de Saint- Hérem. Je suis ravie de vous donner cette idée ; rien ne vous doit faire plus de peur ; je suis aise d'avoir trouvé cette ressemblance ; évitez-la donc , car vous savez que vous m'êtes chère en tout et partout , et votre personne tout entière. Pour votre petit fils^ l'état où il a été ne raccommode pas le chocolat avec moi ; je suis persuadée

qu'il a été brûlé , et c'est nn grand bonheur qn*il ait été humecté et qu'il se porte bien : le voilà sauvé, je m'en réjodis avec vous. Ne craignez point qu'il tette trop. Je n'ai reçu qu'une lettre de vous cette semaine ; je crois que j'en ai perdu une, car j'en dois avoir deux, aussi bien qu'en Bretagne..

D*EMMANUEL DE COULANOES.

Je ferme les yeux, et quand je les ouvre, je vois cette mère-beauté qui fait vos délices et les miens, et cela me fait voir que je suis à Paris. Je m'en vais bien l'entretenir de toutes vos perfections. Savez-vous bien que je suis plus entêté de vous que jamais, et que je suis tout prêt de prendre la place du chevalier de Breteuil 1 Je sais que cette place ne plaît point à M. de Grignan, et c'est ce qui me retient dans une si grande entreprise. £n vérité. Madame kt Comtesse, vous êtes un chef-d'œuvre de la nature, et c'est de ce mot dont je me sers pour parler de vous. Je fus hier chez M., de la Rochefoucauld ; je m'y trouvai en tiers avec lui et M. de Longueville ; il y fut beaucoup question de la Provence, et le tout pour parler de vous. Adieu, ma belle Comtesse, je vous vois d'ici dans votre lit : que vous y êtes belle ! je vois votre chambre, je vois cet homme dans votre tapisserie, qui découvre sa poitrine : croyez que si vous voyiez la mienne à l'heure qu'il est, vous verriez mon cœur comme vous voyez le sien : il est à vous, ce cœur; il languit pour vous ; mais ne le dites pas à M. de Grignan. Votre fille est une petite beauté brune, fort jolie : la voilà, elle me baise et me bave, mais elle ne crie jamais ; elle est belle ; mais je Taime assurément beaucoup moins que vous. Il n'y a plus moyen de parler de vous à cette mère*beauté, les grosses larmes lui tombent des yeux : mon Dieu, quelle mère !

DE MADABI& SB SÉVIGNÉ

Quoi I on ne connoît point les restringents en Provence ? Hélas ! que deviennent donc les pauvres maris, et les pauvres.... je ne veux pas croire qu'il y en ait.