DE MADAME DE SéviONÉ A MADAME DE GRIGNAN

A Paris, ce lundi 23« mai.

Mon petit ami de la poste ne se trouva point hier à Farrivée du courrier, de sorte que mon laquais ne rapporta point mes lettres; eUes sont par la ville; je les attends à tous les moments, et j*espère que je les aurai avant que de faire mon paquet. Ge retardement me déplaît 'beaucoup : mon petit ami m'en demande excuse, mais je ne lui donne point ; en attendant, ma bonne, je m'en vais causer avec vous.

J'ai vu ce matin M. de Marignanes; je Tai pris pour M. de Maillanes : je me suis embarrassée; enfin, pour avoir plus tôt fait, je l'ai prié de me démêler ces deux noms. Il l'a fait en galant homme; il a compris qu'il étoit très-possible que je les confondisse; il m'a remise; il est fort content de moi^ et moi fort contente de lui. Il a vu et baisé votre fille ; il dit que son frère est beau comme un ange, et vous comme deux. Il admire votre esprit, votre personne, il adore M. de Grignan. Voilà qui est fait.

Je dînai hier chez la Troche avec Tabbé Amauld et Mme de Yalentiné. Après dîner nous eûmes le Camus, son fils et Ytier : cela fit une petite symphonie trèsparfaite.

Après cela Mlle de Grignan arrive avec son écuyer, c'étoit Beaulieu; sa gouvernante, c'étoit Hélène; sa femme de chambre, c'étoit Marie; son petit laquais, c'étoit Jacquot, fils de la nourrice ; et sa nourrice, c'étoit mère Jeanne avec ses habits de dimanches : c'est la plus

aimable femme de village que j'aie jamais vue. Tout cela parut beaucoup. On les envoya au jardin, on les regarda fort : j'aime trop ce petit ménage-là. Mme du Puy-du- Fou m'a brouillé la tête, en ne voulant pas que je mène ma petite enfant ; car, après tout, les enfants de la nourrice ne me plaisent point auprès d'elle dans son village, et jamais cette femme n'aura le courage de passer ici Tété sans y mourir d'ennui. Mais, ma bonne, il est question de partir. Un jour nous disons, l'abbé et moi : « Allons^nousen, ma xante ira jusqu'à l'automne ; » voilà qui est résolu. Le jour d'après nous la trouvons si extrêmement bas, que nous disons : « Il ne faut pas songer à partir, ce seroit une barbarie, la lune de mai l'emportera ; » et ainsi nous passons d'un jour à l'autre, avec le désespoir dans le* cœur. Vous comprenez bien cet état; il est cruel; et ce qui me fait souhaiter d'être en Provence, ce seroit afin d'être sincèrement affligée de la perte d'une personne qui m'a toujours été si chère ; et je sens que si je suis ici, la liberté que sa mort me donnera m'ôtera une partie de ma tendresse et de mon bon naturel. N'admirez- vous point la bizarre disposition des choses de ce monde, et de quelle manière elles viennent croiser notre chemin? Ce qu'il y a de certain, c'est que, dé quelque manière que ce puisse être, nous irons cette année à Grignan. Laissez-nous démêler toute cette triste aventure, et soyez assez assurée que l'abbé et moi nous sommes plus près d'offenser la bienséance, en partant trop tôt, que l'amitié que nous avons pour vous, en demeurant sans nécessité.

Voilà un billet de l'abbé Arnauld, qui vous apprendra les nouvelles. Son frère, en partant, le pria de me faire part de celles qu'il manderoit. La première page est un ravaudage de rien pour choisir un jour, afin de dîner chez M. d'Harouys. On fait du mieux qu'on peut à cet. abbé; il n'est pas souvent à Paris, et l'on est bien aise d'obliger les gens de ce nom-là. Il me pria l'autre jour de lui mon-

trer un morceau de votre style : son frère lui en dit du bien. En lui montrant, je fus surprise moi-même de la ^ justesse de vos périodes, elles sont quelquefois harmo- . nieuses; votre style est devenu comme on le peut souhai- | t "^ ' ter» il est fait et parfait, vous n'avez qu'à continuer, et vous bien garder de vouloir le rendre meilleur.

Voilà dix heures, il faut faire mon paquet. Je n'ai point reçu votre lettre : j'ai passé à la poste, mon petit homme m'a renouvelé ses excuses; mais je n'en suis pas mieux. Ma lettre est entre les mains de ces maudits facteurs, c'est-à-dire la mer à boire. Je la recevrai demain, et n'y ferai réponse que vendredi. Adieu, ma chère bonne; vous dirai-je que je vous aime? Il me semble que c'est une chose inutile : vous le croyez assurément. Groyez-le donc, ma chère enfant, et ne craignez point d'en croire trop.

Si je n'avois point le cœur triste, je vous enverrois de jolies chansons. M. de Grignan les chanteroit comme un ange. Je l'embrasse très-tendrement, et vous encore plus mille fois.