DE MADAME DE SÉVIGNÉ A MADAME DE GRIGNAN

A Livry, jeudi 2« juin.

Je l'ai reçu cet aimable volume : jamais: je n'en ai vu un si divertissant, ni si bien écrit, ni où je prisse tant d'intérêt. Je ne pu|s assez vous dire l'obligation que je vous en ai, aussi bien que de Tapplication que vous avez auz dates: c'est une marque assurée du pladsir et de l'intérêt qu'on prend à un commerce. Au contraire, quand les commerces pèsent, nous nous moquons bien de tant compter, nous voudrions que tout se perdît; mais vous êtes bien sur ce point comme je le puis souhaiter.; et ce ne m'est pas une médiocre joie, k moi qui mets au premier rang le commerce que j'ai avec vous.

Il est donc vrai, ma fille, qu'il y a eu une de mes lettres de perdue; mais je ne jette les yeux sur personne. Celui seul qui pourroit s'en soucier n'a pas détourné ■'celles qui lui dévoient donner le plus de curiosité; elles ont toujours été jusqu'à vous; des autres, il ne s'en soucie guère. Vous êtes contente de ce ministre, et vous le serez toujours très-assurément; vous entendez bien que c'est du grand Pompone dont je parle, et c'est de lui que je croyois qu'on voudroit voir ce que j'en disois. Je ne

sais donc qui peut faire ce misérable larcin; il n'y a pas un grand goût à prendre des lettres, au degré de parenté où nous soihmes : si elles sont agréables, c'est un miracle; ordinairement elles ne le sont pas. Enfin, voilà qui est fait, sans que je puisse imaginer à qui je m'en dois prendre. Dieu vous garde d'une plus grande perte l

Nous ne savons point la vie cachée de la Marans ; mais Mme de la Fayette doit vous écrire ses visions passées, dès qu'elle aura une tête pour cela. Nous croyons avoir entrevu un épisode d'un jeune prince,<a^ milieu dé l'enivrement qui la rendoit si troublée; et tontes tes paroles ramassées nous confîrmoient cette vision. 7e npus fais entendre notre folie : elle vous sera expliquée plus nettement.

Vous ne m'expliquez que trop bien les périls de votre voyage. Je ne les comprends pas, c'est-à-dire je ne comprends pas comment on s*y peut exposer. J'aimerois mieux aller à l'occasion : j'affronterois plus aisément la mort dans la chaleur du combat, avec l'émulation des '•\ I autres, et le bruit des trompettes, que de voir de grosses y vagues me marchander, et me mettre à loisir à deux doigts de ma perte ; et d'un autre côté, vos Alpes, dont les chemins sont plus étroits que vos litières, en sorte que votre vie dépend de la fermeté du pied dcvos mulets. Ma fille, cette pensée me fait transir depuis les pieds jusqu'à la tête. Je suis servante de ces pays- là, je n'irai de ma vie; et je tremble quand je songe que vous en venez. Jamais les amants de Mme de Monaco n'en ont tant fait pour elle. Ce que vous dites du premier et du dernier est admirable : c'est cela qui est une épigramme. Ne parlâtes-vous point un peu de Madame? En est-elle consolée? Est-elle bien estropiée? Est-elle bien désespérée de se voir au delà des Alpes? Est-elle dans l'attente de venir à Paris? Je comprends la grande joie qu'elle a eue de vous voir. Vos conversations doivent

avoir été infinies, et Tobligation d'une telle visite ne se doit jamais oublier. Elle vous Ta rendue promptement ; mais ce n'est pas avec les mêmes circonstances.

Vous me parlez très -plaisamment de la princesse d'Harcourt. Brancas s'est inquiété, je ne sais pourquoi; il est k Tarmée, volontaire, désespéré de mille choses, qui n'évitera pas trop de rêver ou de s'endormir vis-àvis d'an canon : il ne voit guère d'autre porte pour sortir de tous ses embarras. Il écrivoit l'autre jour à Mme de Villars et à moi, et le dessus de la lettre étoit : A Monsieur de Villars^ à Madrid. Mme de Villars le connoît, elle devina la vérité ; elle ouvre la lettre, et y trouve d'abord : Mes très-chères. Nous n'avons point encore fait réponse.

Vous dites que je ne vous dis rien de votre frère. Je ne sais pourquoi; j'y pense à tout moment, et j'en suis dans des inquiétudes extrêmes. Je Taime fort, et il vit avec moi d'une manière charmante. Ses lettres sont aussi d'une manière, que si on les trouve jamais dans ma cassette, on croira qu'elles sont du plus l^onnête homme de mon temps : je ne crois pas qu'il y aiC un air de politesse et d'agrément pareil à celui qu'il a pour moi. Cette guerre me touche donc au dernier point; il est présentement dans l'armée du Roi, c'est-à-dire, à la gueule au loup, comme les autres.

On ne sera pas longtemps sans apprendre de grandes nouvelles : le cœur bat en attendant. Le marquis de Gasteinau a la petite vérole. On disoit hier que des Marests, le fils du grand fauconnier, et Bouligneux, étoient morts de maladie : si je ne vous mande point le contraire avant que de fermer demain ma lettre à Paris, c'est signe que cela est vrai. Je suis venue ici ce matin toute seule dans une calèche, afin' de remener ma petite; il faut qu'elle essaye un bonnet et une robe ; je m'en jouerai jusqu'à ce que je parte, et je ne la ramènerai

ici que trois jours devant. Elle se porte très-bien; elle est aimable sans être belle; elle fait cent petites sottises qui plaisent.

Mais la veuve de maître Paul est outrée : il s'est trouvé une anicroche à son mariage. Son grand benêt d'amant ne Taime guère; il trouve Marie bien jolie, bien douce. Ma fille, cela ne vaut rien, je vous le dis franchement : je vous aurois fait cacher, si j'avois voulu être aimée. Ce qui se passe ici est ce qui fait tous les romans, toutes les comédies, toutes les tragédies,

In rozzi petti Tutte le fiamme, le furie d'amor.

Il me semble que je vois un de ces petits Amours, qui sont si bien dépeints dans le prologue de YAminte, qui se cachent et qui demeurent dans les forêts. Je crois, pour son honneur, que celui-là visoit à Marie ; mais le plus juste s'abuse : il a tiré sur la jardinière, et le mal est incurable. Si vous étiez ici, cet original grossier vous divertiroit extrêmement. Pour moi, j'en suis occupée, et ^j'emmfee Marie, pour l'empêcher de couper l'herbe sous lie pied de sa mère. Ces pauvres mères !

Je ne laisse pas de me promener avec plaisir ; les chèvrefeuilles ne m'entêtent point. M. de Goulanges a une belle passion pour le marquis de Villeroi. Il arriva hier au soir. Sa femme, comme vous dites, a donné tout au travers des louanges et des approbations. Cela est naturel; il faut avoir trop d'application pour ne le pas faire; je me suis mirée dans sa lettre, mais je l'excuse mieux qu'on ne m'excusoit.

Ne croyez point, ma fille, que la làaladie de Mme de la Fayette puisse m'arrêter : elle n'est pas en état de faire peur; et puisque j'envisage bien de partir dans Télat où est ma tante, il faut croire que rien ne peu' m'en empêcher. M. de Goulanges ne croyoit plus la re-

-voir : il Ta trouvée méconnoissable. Elle ne prend plas de plaisir à rien ; elle est à demi dans le ciel : c'est une i^ëritable sainte; elle ne songe plus qu'à son grand voyage, et comprend fort bien celui que je vais &ire : «Ue me donne congé d'un cœur déjà tout détaché de la terre, entrant dans mes raisons. Gela touche sensiblement ; et j'admire le contre-poids que Dieu veut mettre à la joie sensible que j'aurai de vous aller voir. Je laisserai ma tante à demi morte : cette idée blesse le cœur ; «t l'emporterai une inquiétude continuelle de mon fils. Ah! que voilà bien le monde I Vous dites qu'il faut se désaccoutumer de souhaiter quelque chose ; ajoutez-y, <et de croire être parfaitement contente. Cet état n'est pas réservé pour les mortels.

Vous êtes donc à Grignan? £h bien, ma chère enfantt tenez- vous-y jusqu'à ce que je vous en ôte. Notre cher abbé pense comme moi, et la Mousse : vous ne vîtes jamais une petite troupe aller de si bon cœur à vous. Adieu, ma très- aimable, jusqu'à demain à Paris. Je m'en vais me promener et penser à vous très-assurément dans toutes ces belles allées, où je vous ai vue mille fois.

Vous me flattez trop, mon cher Comte : je ne prends qu'une partie de vos douceurs, qui est le remerciement que vous me faites de vous avoir donné une femme qui fait tout l'agrément de votre vie. Pour celui-là, je crois que j'y ai un peu contribué. Pour votre autorité dans la province, vous l'avez par vous-même, par votre mérite, votre naissance, votre conduite : tout cela ne vient pas de moi. Ah I que vous perdez que je n'aie pas le cœur \ content I Le Camus m'a prise en amitié ; il dit que je chante bien ses airs : il en a fait de divins; mais je suis triste, et je n'apprends rien ; vous les chanteriez comme | un ange ; le Camus estime fort votre voix et votre science, j J'ai regret à ces sortes de petits agréments que nous né-

gligeons ; pourquoi les perdre ? Je dis toujours qu'il ne faut point s'en défaire, et que ce n'est pas trop de tout. Mais que faire quand on a un nœud à la gorge? Vous avez fait faire à ma fille le plus beau voyage du monde : elle en est ravie ; mais vous Tavez bien menée par monts et par vaux, et bien exposée sur vos Alpes, et aux flots de votre Méditerranée. J'ai quasi envie de vous gronder, après vous avoir embrassé tendrement.

Vendredi 3« juin.

Me voici à Paris, où je trouve que ces deux Messieurs ne sont pas si morts qu'ils Tétoient hier. La maréchale de Yilleroi est à l'extrémité. Je ne sais rien de Tannée. Adieu.