LETTRE XCVIII

Samedi, onze heures, 1775.

Je ne m'y attendais pas : j'avais au fond de l'âme l'impression douloureuse de ces cruels mots : nous ne pouvons pas nous aimer, et j'y répondais avec toute la force de mon àme : je ne peux pas vivre. Mon ami, tout ce que je souffre, tout ce que je sens est inexprimable : il me paraît impossible de n'y pas succomber ; je sens l'épuisement de ma machine, et il me semble que je n'ai qu'à me laisser aller pour mourir. Cependant je suis mieux ce soir : j'ai été trois heures dans le bain ; j'en suis sortie presque éteinte, mais avec une douleur fixe dans la poitrine qui ne m'a pas quittée. J'étais avec M. d'Andezy et le baron de K.... ; ils se sont en allés pour me laisser répondre, et ils ne savent pas à qui. Bonsoir. Vos soins,

votre inquiétude me persuadent que, quoique vous en disiez, nous pouvons ?wus aimer. A demain ; je vous attends déjà.