LETTRE XVII

LÉON A EUGÈNE

M oBt ValéricB.

Je viens dç reçeVoir votre lettre, mon bien cher Eugène ; elle me donne de Ve^ poir : votre excellente inère ne vous sera pas enlevée* Dieu nous )alaissera;Utf3rjre a besoin d'exemples comine les si^is. S^ vertu est si douce, si aimable ,sa philo.sophle si chrétienne ! Le malheur ne l'a point aigrie j l'injustice ne la rend pas injuste.

Sans vous , mon eher ami , elle ne regretterait rien de son ancienne fortune. Elle me l'a répété souvent : ce qui lui r^ste Ipi suffirait , si ' votre avenir ne venait pas troubler sa pensée. La dernière fois que je me trouvai avec elle , elle me disait :

(( On prétend que la vie est courte. Cela n'est pas vrai pour ceux qui ont des en-

{•110 ; on est ^ucieujK pwr. de là la pensée 4u tombeau; les soUicitudes ^'àeSideDt }iifiqu*à deux générations hcrf de soi. )»

:Mon atmi', je tous parle aTCc plaisir de yotre mère ; î'ai au-dedans de' moi la con* .YÎçJliion qu'elle irons a^ra conservée. Je ne jO^s^e de le demander à Dieu : ce matio encore, fai offert pour elle le saint sa^»

criijçe. M^is^ ql^er £ugpè9^ 9 tMt en pniant ppiir ce.^uç y pus aires ;de plus cher, dites aîvec çpHipisision à il'aiiteur delà TÎe, à pelm qui tient dam. ses.mains toutes les destinées : O Seigneur! que voire volonté soit faîte et non la mienne f

Toute la science du chrétien est là-dedans. La résignation aux décrets de Dieu est le plus sûr m^yen de bonheur que l'homme puisse avoir dans cette vallée de larmes. Avec la résignation , Pâme se for* tifie ; elle se fait comme une enceinte qui ne met pas à Fabri des piqûres ^ mais qui garantit des blessures graves. Avec la résignation , on voit dans toutes les choses créées une cause occasionelle , et Dieu

comme seule cause efficace; et ceti une fois posé , on né s*aigrit point y on ne w décourage pas/ Otèz des peines ces deux dispositions, «tTOus les rendrez bien légères. i&m6/a£20s aux eaux de la merj ipè douleura dHci-ia» perdent de leur arhèriume et depi^nent douceê^nmôrrMrttveré le ciel.

■ Adieu. J^nvQte = totites vos lettï^ à Réné/.Pour âfre heureux , il si bdtoin de .TOtre bo^ciheur. Écinvez^tnoi biëii régu-* lièrement. Adreu , cher ami , ayëlE t>'on courage. " *

Léon ^prêtre.

YJSliB^NliES. J ^5

LETTRE XVllî.

Da dkâleta de...pfèsNiniCes. ' *'

. Il h'y a plus de danger ! Oh ! mes ami^, remercions Pieu : il a sauvé manière. Ce malin, long-temps avant le îour, le bon doctexir R... est entré dans ma chambrer Je valais de céder à la fatigue ; je donnaîs ^9»$ repogfàr. U a penseque la joie me vaù<r jdrâit mieux qu'un tel sommeil. Il in'a rë^ veillé j en me casant ; <c Venez voir votre mère j la crisç que poUs attendions a en lîeiui et a dissipé toutes nos inquiétudes* » J^: in'élançai de mon lit an cou de cet çxcellçnt hQQdme ) je l'embrassai comme un saMYenr, etieTolaià la chambre de mamère. . j.

r J('^vaQçiiîi:doucement vépjsson.lit.lElle Alori|uiit..;«|, Reposait triUMiuUlemèiiitv

inesptration n'était plus pénible et ne déchirait plus son sein. La pâleur était encore sur sùU irtfage ; mais U douleur ne décomposait plus ses traits. Ses mains, blanches comme de l'albâtre, étaient jointes sur sa poitrine, oùbrillaitla petite croix que vous m'avez donnée , mon cher Léon.

Je me mis à .genoux, en appuyant la tête fur le lit de ma mère ^ et je laissai couler mes larmes de joie. Je me rappe<- Imà TOS paroles : (Mui dont vooh empor^tez Vimage^ m'avëz-vous dit lorsque nous nous séparâmes , est pins foHquéla mort^ il a rappelé Lazare dujonddu sépulcre ^ U rendra la êùnté à vôtre mère... Je priais en silence , f 'entendais avec un rayisseœeiit inexpriitiable le souffle de cet être chéri cfue J'avais été si près de perdre , que j'avais vu dé}a enveloppé des ombres delà mort, et que la bonté du Tout-*Puisaant semblait faire sortir de la tombe pout* le rendre à mon amour.

Ma mère s'éveiUa; elle me reconnut hé sui* son tit , et posa doucemenf sa

\£NI>i:ENM£S. I7S

main sur ma tête; tout mon corps tressaillit ; |e me levai. Son regard avait repris \m vie j et n'atftit plus rien de fixe et .d'égaré* Ce n'étaie»t plus ees yeilK qui regardent avec effroi la tombe prêle à s'entr^ou^rir , e'étaietft ceux d'une mère qui retrouve son fils.

Je l'embrassais , ^e restais penché sur soti yisdge que fc baignais de mfes pleurs* Le docteur me prit la main ^ let me dit de né pas abuser de mon bonheur ; que tant de joie pouvait lui faire du mat. J'bbéis* sais ^ j'allais m'éloiguer ; ma mère me rap<^ pela. D'une voix bien douce, elle me dit!

(K Mon enfant, écris à ton ami ^ue , de^ puis que tu as placé à mon cou le orucii^t qu'il t'a donné , j'ai toujours été de miewi en mieux. Le feu qui me brûlait s^est étemt ; le poids qui oppressait ma poitrine à été soulevé... Remereiel^on àe ses |)rières. »

Mon cher ami , |e m'empresse àé Toui fanre parvenir les expr^^ions d'une re« coimaissance qui tous sera précietise^ votti saves^ i^il y a une femme m!^\\\fis^

que celle qui tous consacre sa seconde pensée , sQçt fiU d'abord y. vous ensuite^

Ces jours d0:tiièrs, un voile de deuil recouvrait tout* ; àu)Oiird'hui , je .^cànl* menée à VQir:ce.qm m-eotoùre/ Juscp^à ce inomei^t ,. je n^ammy^ i\né. ma meréw Oh ! comme elle est.aimëe ! C'est en vaiii que je cherche^ à 6iire prendre quelque repos au peu de gens qui nous restent. La vieille Henriette V diepuis onze îottrs .et onze nuits , n'a pas quitté le cheviet da lit de sa maîtresse; elle s'y multiplie, ei^, quand elle n'a pas de soins à domieir ^ die reste en prière. Jamais, àu\ jours denotre opulence , nous n'aurions pu recevoir plus de preuves d'attachement que celles dont }e suis témoin depuis mon arrivée an milieu des débris de notre ancienne for* tune.

Vous savez que le château a été vendu et démoli en grande partie. Le nouveau propriétaire s'est établi dans un des pavillons, et ma mère s'est arrangé un petit ment dans éette partie des b&ti*^

YENJDBEKNES. I77

mena qui serrait autrefois aux écuries et aux remises.

L'immense cour est divisée en deux :

ce qui nous appartient est devenu une es^ pèce de jardin anglais; ma mère s'est plue à y £edre quelques plantations. Elle a cherché à cacher ce qui n'est plus à elle. Ne plus voir, c'est un moyen cPoublier. Elle a planté des massifs d'arbres Verts; maison aperçoit toujours les tours au-dessus des sapins. I>ans le paysage comme dans le souvenir^ il y a des choses qui ne disparaissent pas tout de suite.

C'était dans cette partie de la cour que je trouvai tant de paysans rassemblés le jour dé mon arrivée. Us avaient pieuse<meat suivi le saint Viatique; et, selon l'usage du. pays, on avait laissé entrer dans les appartemens tout. ce qu'ils avaient pu contenir : mais la foule ,étapt trop nombreuse, beaucoup étaient restés à prier sur le seuil extérieur.

&i me voyant, ils se levèrent et me firent place. Mon désespoir, mes larmes^ L ^.

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leur disaient que je n'étais pas un étran* ger, et que le malheur de la maison était à moi.

Malgré mon changement et de longues années d absence ^ plusieurs me reconnurent', et i*eh entelidia crai se disaient entre

^ «c iNot'maîtréiTÎent trop tard... madame ne lé reconnaîtra pasi i»

Ces paroles feîllitent m'âter le- peu de forces qui me restaient. Je Venais de ira-»

verser le vestibnle et l'escalier^ tout rem-^ pli de femmes à genoux , j'étais arrivé à la porte de la chambre de ma mère... de ma mère ! qui peut-être ne me reconnaîtrait plus!... Cette pensée m'arrêta; je n'osai avancer davantage, et je tombai comme hors de moi , prosterné dans la foule.

La porte de la chambre était ouverte ; les rideaux et les volets étaient fermés ; mais la lueur de plusieurs cierges éclaicatt le lit de la mourante. Au milieu ded sanglots étouffés des assistaiis^, je n'entendais ^ue la voix du prêtre.

YBNÎ>ÉENNÎîîâ. 179

Cette voix cessa bientôt. UnsUenceab* soIU) dëja eûmme celui de la tombe, lui succéda. L'ange qui se préparait à quitter là terre Tenait de recevoir daite son sein ie Dieu du ciel , celui qui a dit : Je sma la résurfeeiion et la vie. Le silence qui ré-gnait était celui du recueillement.

Au bout de^elques minutes , nne voix s'élieva de nouveau. Ce n'était [i^tûS celle du prêtre, c'était ma mère qoi parlait de la brièveté de ta vie et de l'éternité du bonheur des justes...

Eu l'écoutant, ma tête s'égarait. Cependant îe i^estais abîmé de douleur; je cra'H gnaîs de l'interrompis. Mais quand elle vint à dire avec eSbtt 1 « O mon Keu ! je vous fais encore ce sacrifice; mais je se* rais^ morte avec moins de peine, si j'avais pu , à mon derUier moment, voir et bénir mon fils I D jfe m'élàndai en m'écriant : Me voici , ma mère , me voici ! Bénissez-moi , et vivez encore!...

A ce cri, la foule qui retnplissait la chambre ta'avait fait place , et \'étai& d^acA

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les bras de celle que Dieu Tenait de yrsiter... Ma mère ne put que prononcer nion nom. Le bonheur de ime revoit* avait ét^ trop fort pour elle; ses yeux \se rèCer*^!

mèrent aussitôt ;' ^et mains m'àttirèreqjl sur son sein; ses lèYtçs froides se coUèr* rent sur ipnon.front) ^t ;elle l'etomba tans çioiivement MapQsijUcKiAlQrsfut horrible.

O mon ami ! quel moyni^nt ! je crus qi»0 j'avais tiré ;iQa Qajère. Le désespoir m^ saisit; ^perdis connaissance; et, <{uaiid je re?^ ylns à moi , je me trouvai daps une autrei chambre. Le vieux cure et le médeciii ine donnaient des soins. En les voyant, je les repoussai : laissez-moi, leur çriai^je, laissez-moi, je l'ai tuée^c'çst mpiqui ai hâté sa mort...

ce ]Hon, non, dirent-ils; elle vit,, elle est mieux : ce n'était qu'un évanouissement... Espérez ; un peu d'espérance noii3 est permise. )» Voila, mon cher ami , les détails que je tous avais prorais. Mais je n'aurais jamais eu la force die vous les donner, si ma mère n'avait pa$ été toutrà*

lait hors de .danger. Hier encore , le souvenir de ,ce que j'avais éprouvé me rem<* plissait d'efIroL Dans certains mbmens, il y -a. des pensées qu'on évite d'avoir, des mots qu'on évite de i»*ononcer de crainte d'appeler le malheur. Enfin je suis sofli de cet horrible état. Remercions Dieu , Léon^ e| n^oubliez pas le petit pauvre du Calvaire. , - ;

Adieu y je .v<](us embrasse toua les deux, dans la joie de mon ame.

Edgênb.