SCENE VII

(LES MÊMES, citoyens de Québec entrant et le portier forment un groupe à droite.)

VIGER

Ah! d’autres comme nous entrent pour faire appel À ta merci, Bigot. Souvent sous cette voûte,

Aux rires des festins, se sont mêlés, sans doute, Les récits de nos maux, le cri de nos douleurs:

Des pères affamés, des mères tout en pleurs, Viennent plaider en vain, partent la mort dans l’âme. Pourquoi Dieu, qui voit tout, tolère-t-il linfâme?

DUVAL

À nos vœux, crois-moi, Dieu ne restera pas sourd: Le pouvoir du méchant contre le juste est court. Il peut tout aujourd’hui, mais demein il chancelle, Comme la tour il monte, et tombe aussi comme elle.

—hi— HÉBERT (donnant de la monnaie au portier

Tiens! portier, mais fais-nous recevoir, les premiers.

Le DELORIMIER

Et nous, de Montréal, passerons les derniers? vIGBR Eh! jusqu’à son entrée, ici donc tout s’achète? : DUVAL (à part)

On fait ainsi sortir Bigot de sa‘cachètte. :

DELORIMIER

Vous qu’on reçoit si bien, d’où venez-vous, messieurs? COUILLARD

Nous sommes de Québec, familiers en ces lieux.

DUVAL

Vous le prenez de haut: ça tient du cap peut-être ? s&

TASCHEREAU

Nous tenons notre place: apprenez à connaître La vôtre.

DELORIMIER

Mais prenez tout: même le cheval; À nous qu’un peu de bœuf.

HÉBERT

Eh! ce n’est pas si mal, Si vous en êtes là. Plns d’un ge nourrit d’herbe, À quelques pas d'ici: le blé que l’on engerbe, Est mangé! par plusieurs avant d’être moulu.

VIGER

Parce qu’à Montréal quelques-uns ont voulu

COUILLARD

On y veut le meilleur de tout.

DELORIMIER

Monsieur oublie Que vous avez l’évêque et l’intendant.

COUILLARD

Folie!

Et que 1°ajoutez-vous, Montcalm, le gouverneur? Nous le savons depuis longtemps: à nous Phonneur, Mais à vous le profit, les espèces sonnantes.

DUVAL

A chacun son dû, quoi! lorsque j’habitais Nantes.

HÉBERT Vous étiez un Nantais, DUVAL Mais pas un Québecquois.

TASCHEREAU Regardez: n’est-ce pas l’intendant que je vois? COUILLARD Lui-même vient à nous.

DUVAL Je tremble à la pensée

D’exposer nos griefs, et ma gorge, pressée Par la main de la crainte, à peine trouve un son.