NAPLES

hvaul-Protos.

Le plaisir de traduire l’Arioste et l'envie de donner en français un échantillon de sa manière m'ont engagé a faire passer dars notre langue trois épisodes de Roland furieux, qui, ainsi rapprochés, forment une sorte de petit poëme ; ils ne sont séparés dans l'original que par une de ces ingénieuses fantaisies de la muse de l'Arioste, qui rendent la narration plus piquante en l'interrompant au moment où on s'y attend le moins. Il me semble que ces trois morceaux peuvent donner une idée assez complète du talent de l’Arioste dans trois genres différents, Dans le premier, il est gracieux en racontant les naïves amours de Médor et d’Angélique; dans le second, il peint avec des couleurs fortes et sombres la jalousie furieuse de Roland, et s'élève un moment au sublime; enfin, le récit comique et presque burlesque des extravagances du héros devenu fou termine, par la plaisanterie, cette histoire touchante et terrible. J'ai cherché à

AVANT-PROPUS. .. 91 conserver dans ma traduction la variété de ton qui est l’un * des principaux charmes de l'original. J'ai suivi en général mon auteur avec üne scrupuleuse exactitude; je me suis seulement permis de supprimer quelques stances qui de l'aveu des italiens gâtent un des plus beaux endroits du poëme ; à côté de l'admirable peinture du désespoir de Roland, quand il apprend l'infidélité d'Angélique, se trouvent, je ne sais comment, des réflexions sur sa douleur, où il ne se montre pas meilleur physicien que l'Arioste ne se montre là bon :poëte ; on y voit que « ses larmes ne sont pas des larmes, mais l'humeur vitale, qui s'échappe par ses yeux, chassée par le feu que l'amour avive dans son cœur en battant des ailes » ; ces fautes de goût, qui tiennent au temps, sont si rares dans l’Arioste, qu'on doit considérer, ce me semble, comme ne lui appartenant pas, le peu de passages qui en contiennent de semblables; voulant donner une idée de la nature de son talent, il m'a paru que retrancher ce qui lui est si contraire, c'était moins altérer que compléter cette idée, et j'ai trouvé qu'il y aurait une véritable infidélité et une sorte de perfidie à offrir comme exemple ce qui est une exception.

J'espère qu'on me pardonnera d’avoir lié par quelques vers la première partie à la seconde, et d'en avoir placé quelques-uns avant ma traduction pour me justifier de la faire si courte, et quelques autres après pour m’excuser de l'avoir faite si longue, et qu'on n’y verra d’autre prétention que celle d'encadrer quelques figures copites d'après un admirable tableau.

J'ai fait usage de l'octare, que peu de poëtes francais ont essayée. C'était une difficulté de plus, et peut-être une témérité à moi de me l’imposer, mais je suis convaincu qu'il

est impossible de reproduire complétement la marche de la narration de l’Arioste, sans conserver la stance dont il sait lirer un si heureux parti. Quel que soit le succès avec lequel je l'aurai employée, je m’applaudirai d'avoir tenté d’importer dans la littérature de mon pays cette forme poétique qui lui manquait; je désire que des essais plus considérables et plus habiles parviennent à l'y naturaliser.

Venez, amours, dames et chevaliers, Plaisir, vaillance, honneur, galanterie, zombats, tournois et défis singuliers, Nains, enchanteurs, talismans et féerie ; Vous, chants légers, brillants, irréguliers, Chants d’Arioste, inspirez mon géme..

Qu'avec plaisir ma lyre eût répété Tous les accords de son luth enchanté !

Mais Classicus, docteur que je respecte

Et dont le soin guide mes jeunes ans, Votre entreprise, est dit-il, peu correcte, Et je ne puis approuver ces élans;

De romantisme entre nous je suspecte Votre Arioste et ces quarante-huit chants, De la moitié quand Homère lui-même S’est contenté deux fois pour un poëme.

D'abord, je crains qu'il ne soit peu moral, Et qu’à vos mœurs sa licence ne nuiïse ; Mais un obstacle, un défaut plus fatal,

Ne permet pas que tout il se traduise; Point d'unité! ce vice est capital,

À son sujet il faut qu’on le réduise,

Or, de Roland le courroux excepté, Tout est hors d'œuvre et blesse l'unité.

— Eh ! quoi, docteur, Roger, Astolfe, Alcine, Quoi, le château du bon vieillard AHant,

Et Bradamante amoureuse héroïne,

Ce Rodomont, ce Renaud si brillant,

Tous ces récits d’une grâce divine,

Tous ces tableaux d’un éclat si brillant,

De l'unité la loi sévère ordonne

Que sans pitié tous je les abandonne?

—J'en suis fâché, mon fils, en vérité,

J'aime aussi fort ces chevaliers, ces belles, Mais avant tout il faut de l'unité.

La règle est là, pourquoi sont-ils rebelles ! Ce n’est pas moi qui l'arrêt ai porté, ù C’est Aristote, et pour eux et pour elles J'en suis fâché, j'en suis fâché vraiment, Mais l'unité. voilà mon sentiment,

Vous le voyez, mon maître est inflexible,

Il n'entend pas raison sur l'unité ; |

Blesser son cœur par son endroit sensible

Serait à moi noire méchanceté ;

Ainsi mon plan à la fureur terrible

Du fier Roland est par lui limité ;

Mais aux amours d’Angélique il fait grace Elles permet. à titre de préface.

Je ne pourrai, de peur de le fâcher, Vous raconter, et vraiment c’est dommage,

Car ce récit vous aurait pu toucher,

. De deux enfants l'amour et le courage.

Mais le temps fuit, partons, allons chercher Médor blessé dans les champs du carnage, Et qui bientôt y va finir ses jours

Si l'on ne vole en hâte à son secours.

Orlando furioso, C. xix, St xvu.

Là par hasard passe une damoiselle

Qu'un humble habit déguise aux yeux de tous; Son port est noble et sa figure est belle,

Son air courtois, majestueux et doux ;

Depuis longtemps vous n’en savez nouvelle,

À peine encor la reconnaîtrez-vous,

C’est du Cathai la charmante héritière,

C'est Angélique à l’humeur libre et fière.

Depuis qu'un jour elle a repris l’anneau Dont le Brunel l'avait longtemps frustrée, Du fol orgueil qui trouble son cerveau, Plus que jamais la belle est enivrée; Elle va seule et fuit, comme un fléau, Tout chevalier dont elle est adorée ;

Elle rougit d’avoir du nom d’amant Flatté jamais Roland ou Sacripant.

Elle rougit de l’ardeur insensée Que pour Reuaud son âme a pu nourrir,

Elle s'en veut de tant s'être abaissée Pour un ingrat qu’elle ne peut souffrir ; L'amour qui voit cette hauteur glacée, De sa froideur veut enfin la guérir;

Près de Médor, pour venger cet outrage, [l tend son arc et la guette au passage.

Quand elle voit ce jeune homme si beau

Languir blessé, près de sa dernière heure,

Qui sur son roi, demeuré sans tombeau,

Plus que sur lui gémnit, s'aflige et pleure, :.

De la pitié le sentiment nouveau,

Dieu sait comment, dans son-sein prend demeure Ce cœur si dur s’attendrit pour Médor.…

Dont le récit la toucha plus encor.

Et rappelant soudain à sa mémoire Sa chirurgie (art qu’elle avait appris Chez les Indiens, car, soit dit à leur gloire, Cet art est noble en ce sage pays,

Et sans beaucoup d'étude et de grimoire, On se transmet ce don de père en fils), Elle voudrait une herbe bienfaisante

Pour ranimer cette vie expirante.

Il lui souvient que près de là passant,

Elle a cru voir Dictame ou Panacée,

Une herbe enfin dont l'effet est puissant ; Par son secours, plus prompt que la pensée,

D'une blessure on étanche le sang

Et la douleur fuit à instant chassée Elle la cherche en un vallon voisin, Elle la trouve, et retourne soudain.

En retournant elle fut rencontrée

Par un berger, suivant depuis deux jours, Sur un cheval, sa génisse égarée ;

Elle implora sur-le-champ son secours, Puis avec lui revint tout éplorte

Près du blessé qui respirait toujours ; Mais de son sang la terre est arrosée,

Et de son corps la force est épuisée. ‘

De son coursier Angélique descend ;

Des végétaux cueillis par sa main blanche

Vite elle exprime un suc adoucissant,

Sur la blessure habilement l'épanche,

Du beau Médor arrose, en rougissant,

Le sein d’abord, puis le bras, puis la hanche... Prompte vertu de la douce liqueur i

Son sang s'arrête, il reprend sa vigueur.

Il va monter le destrier champêtre,

Mais nul effort ne le peut détourner

Du bon dessein que son zèle a fait naître ; Dans une tombe, avant de s'éloigner, Quand il a vu Cloridan et son maitre,

Par Angélique il se laisse emmener,

Qui, par pitié, dans la pauvre cabane Du bon berger à rester se condamne.

Avant de voir son malade en santé,

Elle ne peut quitter cette retraite ;

Tant, de Médor mourant, ensanglanté, Le souvenir l'attendrit et l’arrête.

Là, chaque jour, voyant mieux sa beauté Et son mérite, une flamme secrète

Tout doucement la consume, et dans peu, La flamme gagne et son cœur est en feu.

Au fond d’un bois dont l’ombre la recèle,

Du bon pasteur est la simple maison,

C’est là qu'auprès d’une épouse fidèle,

Et de deux fils dans leur tendre saison,

Il vit heureux ; aux doux soins de la belle Médor bientôt y dut sa guérison,

Mais Angélique, en moins de temps encore, Se sent au cœur un mal qui la dévore.

Elle se sent le cœur soudain blessé,

Plus que Médor, d'une atteinte profonde, D'un trait cruel et par l'amour lancé

De ses beaux yeux et de sa tête blonde ; A ses côtés, un soin trop empressé Accroît le feu qui toujours plus abonde ; Elle l'ignore, elle aime et seulement Songe à guérir qui cause son tourment.