XX V

Les frais abords en étaient tapissés

De lierre épais, de vigne aux mains errantes : Là les amants mollement embrassés Bravaient du jour les chaleurs dévorantes ;

ANGÉLIQUE ET ROLAND. a 103 Là, plus qu'ailleurs leurs noms étaient tracés Dedans, dehors, de façons différentes.

Pour cet objet, couteau, craie ou charbon, Il n’importait, tout moyen semblait bon.

Dès qu’il arrive à la fatale entrée,

Le triste comte en ce beau lieu descend ; Là, tout-à-coup, à sà vue égarée

De son rival s'offre un écrit récent!

De la douceur en ce lieu savourée

Bien s’y montrait Médor reconnaissant

En vers fort beaux, à ce qu'on m’a su dire, Et dont le sens peut ainsi se traduire :

« Arbres heureux, verts gazons, belles caux, « Toi, grotte fraîche, et sombre et retirée,

« Où bien souvent, dédaiguant mes rivaux, « Cette Angélique en cent lieux adorée

« Nue en mes bras a cherché le repos,

«. Grotte propice au bonheur consacrée !

« Je suis Médor, pauvre pasteur je suis,

« Et vous louer est tout ce que je puis.

« Mais soit prié tout amant, toute amante,

« Tout chevalier de son honneur jaloux,

« Né sur les bords de cette onde charmante,

« Ou que le sort conduira près de vous,

« De dire à l'onde, à l’antre, à chaque plante : Que du soleil les regards vous soient doux!

« Et que le chœur des nymphes attentives «. Tienne écartés les troupeaux de vos rives !»

Quand tout cela serait en ben latin,

Pas n'en aurait Roland mieux connaissance ; C’est en arabe, et notre paladin

De cette langue a pleine intelligence,

De ce parmi le peuple sarrazin

Il profita dans mainte circonstance ;

Mais dans ce jour il peut bien déplorer

Tout le parti qu'il en a su tirer.

Trois fois, six fois, le malheureux s’obstine À tout relire; il se travaille en vain

Pour n'v pas voir un sens qui l’assassine Et que toujours il y voit plus à plein;

À chaque fois il sent dans sa poitrine

Son cœur serré par une froide main ; Comme ses veux, sur la pierre fixée

Son âme reste immobile et glacée.

Il en pensa perdre le sentiment,

Je le conçois, je connais son martyre,

Aucun tourment n’égale son tourment,

Qui l’a jamais éprouvé peut le dire.

Sa tête alors il penche tristement,

Et la fierté sur son visage expire ;

Mais il ne peut, tant l’étreint sa douleur,

Pour l’exprimer trouver ni voix ni pleur. |

Cette douleur, de son âme oppressée

Ne peut sortir, voulant sortir trop tôt :

: Ainsi fait l’eau dans un vase amassée,

Large d'en bas, mais étroit par le haut,

Dont l'ouverture est soudain renversée ; L'eau qui voudrait se répandre à long flot Trop se dépèche, et dans l’étroite route S'embarrassant, ne sort que goutte à goutte.

XXXHII

Pais il revient à soi, cherche comment

La chose peut n'être pas véritable, Désire, espère, et croit que méchamment Quelque imposteur a forgé cette fable, Pour le tuer par cet affreux tourment

Et diffamer sa maîtresse adorable

Mais si contre elle on a tout inventé,

Son écriture on a bien imité.

Ce songe vain, cette faible espérance, -

Le ressuscite et le ranime un peu,

Sur bride-d'or il remonte en silence,

Déjà la nuit du jour chassait le dieu.

Près du chemin, dans l'ombre qui commence, A quelques pas il aperçoitun feu,

Voit les troupeaux rentrer du pâturage, Entend les chiens, et s'arrête an village ;

Tout épuisé descend de bride-d'or, Un paysan prend soin de sa monture,

. Ole son casque et ses éperons d'or,

On le désarme, on polit son armure.

Cette cabane était celle où Médor

Porté mourant trouva douce aventure :

Roland se couche, et pour tout aliment, De sa douleur se repaît seulement.

Lors, plus il cherche et poursuit le repos, Plus il sent croître et redoubler sa peine ; De cet écrit qui cause tous ses maux,

Là, chaque mur, chaque fenêtre est pleine, Il ne veut point ouïr d’ayis nouveaux, Trouvant déjà la chose trop certaine,

Rien ne demande, et tremble d'éclaircir

Ce qu’il voudrait d'un nuage obscurcir.

Mais peu lui sert de se tromper lui-même, Car sans que rien il demande au berger, Lui, bonnement, de sa tristesse extrême Par un récit cherche à le soulager.

Se souvenant que l'aventure même

Des deux amants à plus d’un étranger

Fut agréable et surprit un sourire,

Pour le distraire il commence à lui dire :

Comment advint que lui même, pressé

Par les discours d’Angélique la belle,

Un jour chez lui porta Médor blessé,

Qu'en peu de temps il fut guéri par elle; Mais qu’à son tour son cœur fut transpercé Pour lui d'amour, qu’une faible étincelle Très-promptement devint un si grand feu, Qu'elle brûlait à toute heure, en tout lieu ;

Et qu'oubliant qu’au plus grand roi d’Asie Elle devait un empire et le jour,

Elle donna cet empire et sa vie | Au guerrier pauvre objet de son amour; Puis le berger, quand l'histoire est finie, Fait apporter le bracelet qu'un jour,

De ses bons soins prix rare et magnifique, En le quittant lui remit Angélique.

C’est pour Roland le dernier coup du sort Qui rend enfin sa misère complète,

C'est comme un coup de la hache de mort Qui de son col détacherait sa tête ;

Pour renfermer sa peine il fait effort,

Mais c'est en vain, nul effort ne l’arrête,

Et malgré lui, trahissant ses douleurs,

Ses yeux vaincus laissent tomber des pleurs.

Dès qu'il est seul et peut enfin sans crainte Et sans témoins exhaler son chagrin, De pleurs amers qui coulent sans contrainte Un large fleuve inonde alors son sein.

Son triste cœur jette soupir et plainte,

Et sur sa couche il se débat en vain,

Sa couche il trouve en sa douleur affreuse Plus que l'ortie ardente et douloureuse.