X XVIII

A côté de Photos, sa pâle Éloïné Laisse errer tout en pleurs un regard étonné

Sur la ruine étincelante.

Ses enfants sont près d'elle, et l'un, son dernier-né, Sourit innocemment à la flamme brillante, Bat des mains en voyant la clarté pétillante Jaillir en longs éclairs, en ruisseaux serpenter, La fumée ondoyante en tourbillons monter; :

L'autre, déjà plus grand, quoique bien jeune encore, Pleure en voyant pleurer d’un malheur qu'il ignore. Photos, pour l’apaiser, le prend entre ses bras, Le baise au front et dit : « Enfant, ne pleure pas

En regardant brûler la maison de ton père.

Souris plutôt, souris comme ton jeune frère.

Enfant des Tzavellas, enfant d’un nom si beau, Veux-tu qu'un petit Turc dorme danston berceau ?»

Sur le front des guerriers que l'incendie éclaire On voit étinceler une ardente colère,

La vengeance se peint sur leurs fronts basanés, La menace étincelle en leurs yeux indignés,

Leur bouche hautement maudit des chefs timides : Veux-tu, noble Photos, te venger des perfides ? Partons, dit-il, et tous, autour de lui groupés,

De leurs manteaux velus marchent enveloppés, Comme de grands bœufs noirs une foule pressée . Marche à pas lents, l'œil sombre et la corne baissée; Ils s'éloignent ainsi, mornes, silencieux, Sans détourner la tête et sans lever les veux.