L ECOLIER
Un tout petit enfant s'en allait à l'école.
On avait dit: allez! Il tâchait d'obéir.;
Mais son livre était lourd! il ne pouvait courir;
Il pleure, et suit de loin une abeille qui vole>
— Abeille, lui dit-il, voulez-vous me parler? Moi, je vais à l'école: il faut apprendre à lire;
Mais le maître est tout noir et je n'ose pas rire. Voulez-vous rire abeille, et m'apprendre à voler?
— î^on, dit-elle; j'arrive et je suis très-pressée. J'avais froid: l'aquilon m*a long- temps oppressée; Enfin ^ j'ai vu les fleurs, je redescends du ciel. Et je vais commencer mon doux rayon de miel.
Elle fuit et se perd sur la route embaumée. Le frais lilas sortait d'un vieux mur entrouvert: Il saluait laurore, et l'aurore charmée Se montrait sans nuage et riait de l'hiver.
Un hirondelle passe: elle effleure la joue Du petit nonchalant qui s'attriste et qui joue: Et dans l'air suspendue, en redoublant sa voix. Fait tressaillir l'écho qui dort au fond des bois.
— Ohî bonjour! dit l'enfant, qui se souvenait d'elle; Je t'ai vue à l'automne. Oh! bonjour, hirondelle! Viens! tu portais bonheur à ma maison, et moi.
Je voudrais du bonheur: veux-tu m'en donner, toi? Jouons. — Je le voudrais, répond la voyageuse, Car je respire à peine et je me sens joyeuse. Mais j'ai beaucoup d'amis qui doutent du printemps; Ils rêveraient ma mort si je tardais long-temps.
L'enfant reste muet; et la tête baissée^ Rêve et compte ses pas pour tromper son ennui, Quand le livre importun^ dont sa main est lassée. Rompt ses fragiles noeuds et tombe auprès de lui.
Un dogue l'observait du fond de sa demeure. Stentor ; gardien sévère et prudent à la fois. De peur de l'effrayer retient sa grosse voix. Hélas! peut-on crier contre un enfant qui pleure?
— BoQ dogue, voulez-vous que je m'approche un peu? Dit l'écolier plaintif: je n'aime pas mon livre. Voyez, ma main est rouge; il en est cause. Au jeu, Rien ne fatigue, on rit; et moi, je voudrais vivre Sans aller à l'école où l'on tremble toujours.
Je m'en plains tout les soirs, et j'y vais tous les jours; J'en suis très-mécontent; je n'aime aucune affaire. Le sort des chiens me plait, car ils n'ont rien à faire.
— Ecolier, voyez- vous le laboureur aux champs?
Eh bien î ce laboureur, dit Stentor, c'est mon maître. Il est très vigilant; je le suis plus peut-être. Il dort la nuit, et moi, j'écarte les méchants. J'éveille aussi ce boeuf qui d'un pied lent mais ferme. Va creuser les sillons quand je garde la ferme. Pour vous-même on travaille, et, gracq à vos brebis. Votre mère en chantant vous file vos habits. Par le travail tout plaît, tout s'i^nit, tout s'arrange. Allez donc à l'école, allez mon petit ange
^^Le dogue plein de sens ne s arrêta point là;
^^Son discours ébranlait l'auditeur; il parla
^^. Quelques momens encor (l)/^ L*enfant l'ëcouta dire^
Et mêmc^ il le baisa. Son livre était moins lourd.
En quittant le bon dogue^ il pen^e, il marcbe, il court;
L'espoir d'être homme un juur lui ramène un sourire.
A l'école^ un peu tard^ il arrive gaîment,
Et dans le mois des fruits il lisait couramment.
Mme, Desbordes- Falmore.
L E s 0 R P H E L I NS.
Déjà fuyaient les giboulées^ Les bourgeons verdissaient les bois; Mais durant la, nuit, les gelées Gerçaient la terre par fois.
Au com d*une roche isolée, - Deux enfans, frère et soeur ^ un soir. L'une ^ bien pâle, désolée.
L'autre calme,, vinrent s'asseoir.
Le Frère,
C'est qu'il est loin notre village; Vois-tu Téglise? — Que j'ai faim!
l) Les veis guillemettés ont été mis à la place du reste du discours du chien, qui nous a paru un peu long.
Gomme je suis las du voyage!
Petite soeur ^ du pain, du pain!
ïji Soeur,
Voilà ^ tiens, tiens, tu peux tout prendre. Je n'ai pas encore faifn^ moi!
Jusqu'à demain je puis attendre.
Car j'ai quatre ans de plus que toi.
Le Frère.
Mais petite soeur ^ je t'en prie.
Apprends- moi pour quelle raison.
Quand dort notre mère chérie, Nous courons loin de la maison?
La Soeur.
C'est que notre mère si bonne Dort pour ne point se réveiller.
Et que nous n'avons plus personne Qui pour nous puisse travailler*
Le Frère.
J]n sommeil sans fin . . . .
La Soeur.
Sous la terre Maman dormira désormais, Tu sais^ dans l'ombre solitaire?
Le Frère, Ne la \errai-je plus jamais?
La Soeur,
Maman, aux lois de Dieu fidèle.
Aux chants des saints mêle ses chants; Et nous aurons place auprès d'elle.
Si nous ne sommes pas méchants.
Le Frère,
Petite soeur, je serai sage.
Tu verras, je te le promets; Mes yeux déjà, comme d'usage.
Me piquent; dis, si je dormais?
La Soeur,
Oui, comme à toi, la nuit m'apporte Du sommeil: oui, jusqu'à demain Dormons, et puis, de porte en porte^ Nous irons tendre notre main.
Et lorsque reparut l'aurore, L'herbe, les bois étaient gelés; Les orphelins dormaient encore ....
Ils ne se sont pas réveillés.
Edouard d'Ânglemont
s 0 Y 0 N s B O IS 8.
A mes jeunfs amis Eugène et Ernest.
On Ta dit bien des fois^ et je vous le répète: Mes amis, soyons bons dans ce monde mauvais: Pour y vivre toujours, la terre n'est point faite: Semons- y des moissons qu'on ne perde jamais.
Soyons bons. La bonté, c*e8t la branche divine Des toutes les vertus que Dieu nous commanda; C'est l'arbuste semblable à la blanche aubépine: îl parfume la terre où la main le planta.
N'avez vous jamais vu, sous un soleil aride^ La verdure des bois et des prés se flétrir. Et dans les champs brûlés, dont la face se ride. Les fruits se détacher des arbres sans mûrir?
Eh bien! que tout à coup une pure rosée Tombe du haut du ciel en humides vapeurs. Et vous voyez soudain la nature épuisée Relever son front pâle et renaître aux couleurs.
Telle est de la bonté la suave influence. C'est la rosée aux champs quand la terre languit Ses vertus autour d'elle annoncent sa présence : C'est le vase sacré que son baume trahit.
Et tôUs les jours, partout^ que de bienfaits sans nombre! Elle ne compte point, et ne demande pas Qui sont ceux pour lesquels sa main s ouvre dans l'ombre^ Ni quel vent inconnu les a mis sur ses pas.
Oui; par elle, ici bas, toute larme est tarie. Point de maux si cruels que ne calme sa main! Son seuil à Texilé rend presque une patrie; Et son coeur rend toujours un père à Torpbelin.
Et puis, n'â-t-elle pas cette douce parole Dont le baume adoucit Tulcùre douloureux? N'a-t~elle pas la voix qui soulage et console?.... Il faut si peu de chose, hélas! au malheureux.
Ainsi, comme l'a dit un sublime poète.
Semant des fruits de vie en des champs précieux.
L'homme bon peut aller sans craindre la disette;
Car sa moisson s'élève et mûrit dans les deux {i)*
Ch. Saint-Julien.
i) Nous aurions voulu pomoir insérer dans ce recueil FaclniTrable paraphrase de la Bienfaisance^ de le Franccle-Pompignan; mais la grandeur des images et des, pensées eussent de'passe' la porte'e de nos jeunes lecteurs: nous -nous sommes donc contente's d'en conserver quelques îde'es dans ces strophes plus simples, et que ce beau morceau nous a inspire'es, — Les deux vers soulignes appartiennent littéralement au traducteur des Cantiques sacrés.
