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désenflé»* qu’un jclle dans un coin, Ionie ridée el tnulc aplatie qu'elle esl.

Le Réeitaleurne regarde pas l’assendilée. Il se relire el s'enlonee en Ini-méine. Il se loge dans les cases de son cerveau , où toutes ses phrases sont proprement rangées à leur place. Il en fait mentale ment la convocation, et il les produit, l’une après l'autre, à la lumière.

Quelquefois le Récitateur saccade et précipite son débit, de peur que les anneaux de son ehapelel ne se désenfilent et ne se détachent. Quelquefois, au contraire, il s’arrête comme par mégarde, el pour laisser croire qu'il cherche ses mots et que leur enfantement a de la peine à venir, quoiqu'ils soient au monde depuis peut-être plus de huit jours. Mais le travail des périodes, le choix des tours, le lini du style, la trame entière du discours trahissent, malgré lui, les efforts laborieux de sa mémoire.

N’allez pas dire au Récitateur: Prenez garde, monsieur, à voire mouchoir qui sort de la poche. Car, s’il se retournait, il briserait le (il de son oraison, el comment le rattacher? Si, dans ce cas, il le rattrape et le recoud tant bien que mal, c’est de hasard. I-es gens nerveux de la chambre ont toujours pour que le Récitateur ne \ ionne à broncher au beau milieu du chemin, et cela leur fait mal par sympathie. Le sténographe, au bas de la tribune, la plume haute, ne sait s’il doit attendre le dé]xM des feuillets, ou courir après le rapide orateur.

Le Récitateur a l'œil terne, h* coi empesé el le geste faux. Il n’est jamais à l’unisson de l’assemblée. Il n’interroinpt pas, de pour qu’on ne lui réplique. Il ne réplique pas, de peur de s’interrompre. Il ne sent point le dieu intérieur, ce dieu de la Pythonisse qui agite et qui oppresse. Il a l’éloquence qui se rappelle et non l’éloquence (pii invente. Il est l’homme de la veille, tandis que l’orateur doit être l’homme du moment. Il est l’homme de l'art, il n'est pas l’homme de la nature. C’est un comédien qui ne veut pas le paraître et qui est son propre souffleur. Il feint la vérité, joue le trouble et trompe le public, la Chambre, le sténographe el lui-même.

l’ Il EM IKK IC PARTI K.

Les Liseurs sont des gens qui prennent leur temps, toussent, crachent, éternuent, posent leurs lunettes sur le marbre de la tribune, et en nettoient les verres avec le coin de leur mouchoir. Ils ont aussi des ruses de métier. Ils minutent très-serré l’endroit elle revers de la page, pour se faire petits et laisser croire qu’ils n’ont que cela. Les traîtres! vous verrez qu'ils ne tourneront pas encore le verso. Leur cahier est comme un cadran dont l’aiguille resterait immobile.

Les Liseurs mettent le papier devant leur bouche, et les sons répercutés n’arrivent pas aux auditeurs, l'n Liseur dont la voix n’est pas éclatante est complètement inintelligible. S’il est Alsacien, il parle du fond du gosier; s’il est Gascon, du bord îles lèvres; Parisien, il est grasseyeur; Normand, il est traînard.

S’il est trop diffus, il ennuie; s’il est trop concis, on perd haleine à le suivre. Le négligé sied à la tribune, le négligé a des grâces. Il ne faut pas qu’un orateur soit trop paré, trop brossé, trop endimanché. Faites donc de l’éloquence avec des points d’exclamation marqués à l’avance sur papier grand raisin! Ayez de la passion, tonnez, indignez-vous, pleurez juste au cinquième mot du troisième alinéa du sixième paragraphe de la dixième feuille ! Comme cela est facile ! Comme cela surtout est naturel !

Enfin, quand le Liseur débite son écriture, chacun des auditeurs se dit : C’est beau, ah! c’est sûrement très-beau! mais ce n’est pas la peine que j’écoute ; je verrai cela demain dans le Moniteur.

Lorsque j’aperçois les Liseurs de l'opposition et les Liseurs du ministère gravir, de droite et de gauche, l’estrade de la tribune, leur cahier d'éloquence à la main, il me semble voir deux armées qui traîneraient parallèlement leur artillerie le long des deux rives d'un fleuve, sans pouvoir jamais s’aborder. Ils se fatiguent à rétorquer d’avance des arguments qu’on ne leur fera pas, et ils ne prévoient pas les arguments qu’on leur fera. Ils ne savent pas que. depuis la veille, la guerre a changé de terrain, et ils s’enfilent par des chemins fourrés et inconnus, où le moindre goujat de l'armée

ennemie les ferait prisonniers. Il ne faut , pour les désarçonner, qu’un seul trait lancé par un improvisateur qui viserait juste, et ils sont assez semblables à ces anciens chevaliers enjambés sur leur palefroi : si , pendant qu'ils chevauchaient , quelques malins pages liraient à l’aventure la crinière du noble animal , il se cabrait et jetait à terre son magnifique seigneur.