TIBULLE

Tibulle a moins de feu que Properce; mais il est plus tendre, plus délicat : c'est le poète du sentiment. Il est sur-tout, comme écrivain, supérieur à tous ses rivaux. Son style est d'une élégance exquise, son goût est pur, sa composition irréprochable. Il a un charme d'expression qu'aucune traduction ne peut rendre, et il ne peut être bien senti que par le cœur. Une harmonie délicieuse porte au fond de l'ame les impressions les plus douces : c'est le livre des amants. Il a de

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plus ce goût pour la campagne, qui s'accorde si bien avec l'amour; car la nature est toujours plus belle quand on n'y voit qu'un seul objet. Chaulieu, le disciple d'Ovide et le chantre de l'inconstance, parle ainsi de Tibulle dans une épître à l'abbé Courtin :

Ovide, que je pris pour maître, M'apprit qu'il faut être fripon.

Abbé, c'est le seul moyen d'être Autant aimé que fut Nason.

Catulle m'en fit la leçon.

Pour Tibulle , il était si bon , Que je crois qu'il aurait dû naître Sur les rivages du Lignon, Et qu'on l'eût placé là, peut-être, Entre Lafare et Céladon.

Au surplus, il ne serait pas juste d'exiger, dans des poésies amoureuses, cette unité d'objet nécessaire à l'intérêt d'un roman. Tibulle lui-même, amoureux de si bonne foi, a chanté plus d'une maîtresse. Il paraît que Délie eut ses premières inclinations, et c'est elle qui lui a inspiré ses meilleures pièces. Némésis et Nééra la remplacèrent tour à tour. Et qui sait, après tout, si c'était Tibulle qui avait tort? Il est sûr au moins que celles qu'il aima conservèrent de lui un souvenir bien cher, puisque nous apprenons de ses contemporains que Délie et Némésis, qui lui survécurent (car sa mort fut prématurée), suivirent ses funérailles, et avec toutes les marques de la dou-

leur. C'étaient pourtant des courtisanes; mais on sait qua Rome et à Athènes il y a eu des femmes de cette condition qui tenaient un rang trèsdistingué par leur esprit , leurs talents et le choix de leur société ; et sans doute les maîtresses d'un homme tel que Tibulle n'étaient pas des femmes ordinaires.

Je ne dirai rien de Gallus , plus connu par ses liaisons avec les plus beaux esprits de son temps , et par les beaux vers de Virgile, que par ceux qu'ils nous a laissés. Quintilien lui reproche une versification dure, et les fragments que nous en avons justifient ce jugement (i). C'est à Tibulle qu'il en faut revenir; c'est lui qu'il faut relire quand on aimé ; c'est en le lisant qu'on se dit : Heureux l'homme d'une imagination tendre et flexible, qui joint au goût des voluptés délicates le talent de les retracer, qui occupe ses heures de loisir à peindre ses moments d'ivresse, et arrive à la gloire en chantant ses plaisirs! C'est pour lui que le travail de produire devient une nouvelle jouissance. Pour parler à notre ame, il n'a besoin que de répandre la sienne. Il nous associe à son

(i) Il est difficile d'en juger; car il ne nous reste qu'un vers de Gallus , et le voici , tel que Vibius Sequester l'a cité : Uno tellures d'widit amne duas.

Les poésies qui portent le nom de Gallus ne sont pas de lui : on les attribue à un écrivain barbare, nommé Maximien. {Note, 1821. )

bonheur en nous racontant ses illusions et ses souvenirs ; et ses chants , pleins des douceurs de sa vie , ses chants , qui ne semblaient faits que pour l'amour qui repose, ou pour l'oreille de l'amitié confidente , sont entendus de la dernière postérité.

Quelque difficulté qu'il y ait à traduire Tibulle, je n'ai pu résister au plaisir d'en essayer du moins une imitation : j'ai choisi la première élégie, selon moi, la meilleure de toutes.

Qu'un autre , poursuivant la gloire et la fortune ,

Troublé d'une crainte importune, Empoisonne sa vie et perde son sommeil ; Que , dévouant à Mars sa pénible carrière , La trompette sinistre et le cri de la guerre

Retentissent à son réveil ; Pour moi , qui des grandeurs n'ai point lame frappée , Puissé-je sans rien craindre, et sans rien envier, Cacher tranquillement près d'un humble foyer

Ma pauvreté désoceupée !

Que, souriant à mes loisirs,

Toujours la flatteuse espérance, M'offre dans le lointain la champêtre abondance Ornant l'étroit enclos qui borne mes désirs ; Que des biens que j'attends l'agréable promesse

Suffise à mes amusements.

Je soignerai ma vigne et mes arbres naissants ; Armé de l'aiguillon , de mes bœufs indolents

J'irai gourmander la paresse.

Qu'avec plaisir souvent j'emporte dans mon sein

L'agneau s'égarant sur la rive,

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Le chevreau qu'en courant sa mère inattentive A délaissé sur le chemin !

J'offrirai de mes biens les rustiques prémices

Aux dieux de la vendange, aux dieux du laboureur.

Divinités des champs , qui l'êtes du bonheur ,

Vous recevez toujours mes premiers sacrifices.

J'épanche le lait pur en l'honneur de Paies ;

Je présente des fruits sur l'autel de Pomone, Et des épis que je moissonne J'assemble et forme une couronne

Que ma main va suspendre au temple de Cérès.

Vous , jadis les gardiens d'un plus ample héritage , Avant que des destins j'eusse éprouvé l'outrage, Mais de ma pauvreté devenus protecteurs ,

O pénates consolateurs !

Jadis le sang d'une génisse Vous payait le tribut de mon nombreux troupeau;

Aujourd'hui le sang d'un agneau

Est mon plus riche sacrifice.

Vous l'aurez, cet agneau, le plus beau de mes dons. Vous verrez du hameau la folâtre jeunesse Autour de la victime exprimant l'allégresse, Demander en chantant des vins et des moissons. Ah! prêtez à leurs chants une oreille facile, Et ne dédaignez pas notre simplicité.

Le premier vase, aux dieux autrefois présenté,

Fut pétri d'une simple argile.

Je n'ai point regretté le bien de mes aïeux ,

Content de mon champêtre asyle, Content de reposer sur la couche tranquille

Où le sommeil ferme mes yeux.

Oh ! qu'il est doux , lorsque la pluie

A petit bruit tombe des cieux, De céder à l'attrait d'un sommeil gracieux! Qu'il est plus doux encor, la nuit, près de Délie, De se sentir pressé dans ses bras amoureux, Et d'entendre mugir l'aquilon en furie ! Ce sont là les plaisirs que je demande aux dieux. Qu'il soit riche , celui que des travaux sans nombre Ont comblé de trésors si chèrement payés; Je suis pauvre, et je vais chercher le frais et l'ombre, Assis près d'un ruisseau qui murmure à mes pieds.

Ah! périsse tout l'or de la superbe Asie, Si , pour l'aller ravir , il faut quitter Délie ,

S'il faut lui coviter quelques pleurs.

Que Messala prétende aux lauriers des vainqueurs , Et que des ennemis les dépouilles brillantes Ornent de son palais les portes triomphantes ; Moi, je suis dans les fers d'une jeune beauté,

Je vis sous les lois de Délie.

Pourvu que je te voie,^ ô maîtresse chérie! Je renonce à la gloire , à la postérité ;

Il n'est point d'honneurs que j'envie :

Rien ne vaut mon obscurité.

Oui, j'irais avec toi, sur un mont solitaire, Conduire un troupeau sur tes pas;

Je consens à n'avoir d'autre lit que la terre , Pourvu que tu sois dans mes bras.

Eh ! d'un lit somptueux l'éclatante parure N'en écarte pas les ennuis;

La pourpre et le duvet , les eaux et leur murmure

Ne font pas la douceur des nuits.

Qu'importe à nos désirs la couche la plus belle,

Lorsqu'on y veille dans les pleurs, Lorsqu'on appelle en vain la maîtresse infidèle

Qui porte ses amours ailleurs ?

Hélas ! sans les amours comment souffrir la vie ? Quel cœur , quel cœur d'airain , ô ma chère Délie !

Goûtant le bonheur d'être à toi, Pourrait te préférer une gloire frivole ?

Les triomphes du Gapitole Valent-ils un regard que tu jettes sur moi?

Ah! que ma paupière mourante Se tourne encor vers toi dans mon dernier moment;

Que, par un dernier mouvement, Je presse encor tes mains dans ma main défaillante.

Tu pleureras sans doute auprès de mon bûcher.

Tes yeux, ces yeux si pleins de charmes,

Répandront sur moi quelques larmes;

Tu n'as pas un cœur de rocher.

Tu pleureras, Délie; et l'amant jeune et tendre,

Et l'amante, objet de ses vœux,

Te verront honorer ma cendre, Et s'en retourneront les larmes dans les yeux. Mais garde d'outrager ta belle chevelure, De blesser de ton front l'ivoire ensanglanté. Aux mânes d'un amant c'est faire trop d'injure ,

Que d'attenter à ta beauté.

Hâtons-nous, dérobons à la Parque inflexible Le moment de jouir , d'aimer et d'être heureux :

Le temps entraîne tout dans sa course insensible; La mort viendra bientôt de son voile terrible

Couvrir nos amours et nos jeux.

Le temps n'épargne point les amants et les belles, Et l'Amour ne sied pas au déclin de nos ans ; Il ne repose point ses inconstantes ailes

Sur une tête à cheveux blancs.

Je suis encore à lui, je vis sous sa puissance.

Content du peu qui m'est resté, Je coule en paix mes jours sans chercher l'opulence,

Et sans craindre la pauvreté.