CATULLE

Et Homère, Odyssée, livr. II, vers 121 ; IV, 4oa ; V, 396, et en vinj autres endroits.

ÂH^a^ Zé'fupo/ xtXaJcvTerî cÏvottx tto'vtov.

(Note de Sainte-Beuve.)

2f)2 MADAME L) AU li lU ViLLE

J'alhiis jetant ma plainte à la cite conluse,

Fâ criant : Je suis seul et ne suis plus amanl !

Ces pleurs que vous versiez sur la fable sacrée El pour une Ombre vaine épanouie au jour, Je les ai demandés d'une lèvre altérée Au nom d'un véritable et d'un vivant amour.

Ce que l'art vous apprend et le chant vous révèle De ces veuves douleurs d'un cœur inconsolé, Cet obstiné sanglot d'une plainte immortelle. Je vous l'ai fait entendre, et n'ai rien éveillé.

En me voyant gémir, votre froide paupière M'a refermé d'abord ce beau ciel que j'aimais. Comme aux portes d'Enfer, de vos lèvres de pierre Vous m'avez opposé pour premier mot : Jamais .'

Oh ! ne le croyez pas que de tels mots s'oublient. Ni que l'amitié calme y trouve ses douceurs: Ils sont âpres et durs les seuls nœuds qui me lient; Ils s'useront peut-être, et les Dieux sont vengeurs.

Mais ce n'est point vengeance ici que je réclame; Loin de moi de prétendre offenser ni toucher! J'exhale amèrement la peine de mon âme. Je l'exhale sans charme, et me plains au rocher.

Osons tout et disons nos sentiments divers : Nul moment n'est plus doux au cœur mâle et sauvage Que lorsqu'après des mois d'un trop ingrat servage, Un matin, par bonheur, il a brisé ses fers.

APl'ENOIGE 293

La flèche le pr^rçiiit et pcnélrail ses chairs. Et le suivait partout : de bocage en bocage Il errait. Mais le trait tout d'un coup se dégage : Il le rejette au loin, tout sanglant dans les airs.

O joie! ù cri d'orgueil! ô liberté rendue! Espace retrouvé! courses dans l'étendue ! Que les ardents soleils l'inondent maintenant!

Comme un o-uerrier mi\ri que l'épreuve rassure,

A mainte cicatrice ajoutant sa blessure,

Il porte haut la tète et triomphe en saignant.

Otez, ôtez bien loin toute grâce innocente, Tous regards où le cœur se reprend et s'enchante; Otez l'objet funeste au guerrier trop meuriril Ces rencontres, toujours ma joie et mon alarme, Ces airs, ces tours de tète, ô Femmes, votre charme ; Doux charme par où j'ai péri !