LIVRE CINQ^UIEME

Et, quand il nous plaist, la verte fougère Aux plus doux esbats Ne nous manque pas.

Mon Iris, ne succombons pas

Aux petits malheurs qui nous troublent :

Plus on nous livre de combats,

Plus il faut que nos feux redoublent.

Pour un discours ou pour un bruit,

Nous priverons-nous du seul fruit

Dont jusqu'icy l'amour a payé nos services?

Ha! ne nous ostons point le doux plaisir des yeux. Et ne devenons point complices Du dessein de nos envieux.

Mille raisons devroient me défendre d'aimer ; 11 ne faut donc plus voir mon aymable Lucresse : Quelque part qu'elle soit, elle a droit de charmer,