LETTRE XXXI

Quand je vous dis le plus tendre et le plus triste adieu que j'aie jamais dit à personne, je ne croyois pas avoir autant besoin de mon courage et de ma fermeté que vous ; cependant depuis que je vous ai vue, l'humeur de ma goutte m'est entrée dans les yeux avec une telle violence et des douleurs si effroyables, qu'il a fallu toute ma dureté, plus que stoïque, pour les supporter. Au milieu de mes maux, je n'étois occupé que des vôtres, et je sentais au fond de

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mon cœur que j'aurois souffert plus tranquillement si vous aviez été plus heureuse. Tant que j'ai été dans cet état pitoyable, je n'ai point voulu vous donner de mes nouvelles ni vous demander des vôtres : les grandes douleurs, il en faut convenir, laissent peu de place au sentiment. La nature a pour moi fait un miracle cette nuit par un déluge d'eau qui m'a coulé des yeux pendant dix heures ; toutes mes douleurs se sont apaisées et je me crois guéri. Je n'ai pu reprendre quelque attachement pour la vie, dont j'ai cent fois souhaité la fin, sans me souvenir de tout celui que j'ai pour vous, le plus vrai et le plus tendre qui fut jamais. Ne trouveronsnous point quelque moyen de vous réconcilier avec la fortune, comme je viens de me réconcilier avec la nature ?