Marsillo, assis sur lo pouf; Claire

MARSILLE.

Un mot de vous, et c’est une/réalité.

CLAIRE

Trop tard.

MARSILLE.

Quoi ! cette vie que vous menez vous satisfait?

CLAIRE

Ah! Dieu, non!... Aimer, souffrir peut-être, avoir ses heures de jalousie, de terreur, de colère, de douleur; que sais-je? mais aussi de calme et d’extase! Du moins, je pourrais dire après : « J’ai vécu!... Tout ce que l'àme humaine comporte de fièvre et d’émotion, je l’ai ressenti; tous les battements possibles du cœur, je les ai comptés doux et terribles. » Ah! la passion... l’ardente passion, la fièvre, la lutte, les déchirements, rien ne m’épouvante. Tout me charme; c’est un vertige. Je sens que c’est la vie pour laquelle j’étais faite, et qui m’attire, m’attire, m’attire!...

MARSILLE.

Eh bien, alors?

GLAIRE, laissant retomber s» t<* te sur le dossier de la causeuse.

Non ; laissez-moi dormir.

MARSILLE, debout, derrière elle.

Tant de désirs et si peu de courage à les satisfaire, vous qui n’avez qu’à dire...

CLAIRE

Je dors.

MARSI LI.K.

Mais, à défaut de la vie entière, une heure... du moins, rien qu’une heure !... Cette nuit même !...

CLAIRE

Ali! quel dommage! Vous allez m’éveiller.

MARSILLE.

Non, non. Quand tout le monde aura quitté le bal, nous pouvons, à la faveur de ce balcon, nous voir seule à seul...