Scène VIII

LUCIE, KINDERLEY, EDMOND.

Kinderley, revenant » Lucie, qui s'est assise sur

un haut tabouret du bar. — Eh bien chère jolie petite

pas trop ir ce cheval bondissant?

oh ! voua me connaissez mal !.. nu

tempe d< galop m pour me casser, mon

La fille «l'un colonel de dragons qui monte

m- pou rail en remontrer à dix

la libre Amérique, comme vous !

KiMiiiii.i.Y. — Je vous en prie, ne soyez pas vexée... je retire !

Lucie. — Mais je ne suis pus vexée, je meurs de soif, simplement, ei vous me laissez là sans rien m' offrir !

Kinderley. — Oh ! Kinderley, tu es une sorte <le brutal munie !

Lucie. — Je ne vais pas jusque-là.

Kinderley. — Moi, je vais !... Que voulez-vous boire?

Lucie. — N'importe quoi de frais !

Edmond, empressé. — Champagno-cocktail?

Lucie. — Oh ! non !... une citronnade, tout au plus.

Edmond, dépité. — Ah !... Et pour Monsieur?

Kinderley. — Un verre d'eau !

Edmond. — Mais...

Kinderley. — De l'eau du robinet !

Edmond. — Mais...

Kinderley. — Je paierai comme pour un cocktail !... Clôturez votre bouche, baby !

Lucie, riant. — Ce que vous êtes drôle !

Kinderley. — Je suis... yes... Quand je suis auprès de vous, je pense que la vie a quelquefois une agréable physionomie !

Lucie. — Attention ! attention !... vous allez me faire la cour, et M. de Bellac n'est pas là... N'oubliez pas nos conventions.

Kinderley. ■ — Ne craignez rien, je suis loyal ! M. de Bellac et moi, nous nous sommes promis un combat toujours franc pour obtenir votre douce petite main ; j'attendrai donc sa présence pour vous dire ce que j'ai là, pour vous, dans ma poitrine.

Lucie. — Je n'ai jamais vu deux hommes plus honnêtes.

Kinderley. — J'ai beaucoup d'estime pour cet adversaire : je voudrais le voir couché dans son tombeau, mais j'ai beaucoup d'estime pour lui.

Lucie (riant). — Oh! oh! voyons Roland, vous n'êtes pourtant pas méchant :'

Kinderley. — Non, pas du tout, je ne suis pas méchant; mais je vous... je vous... Non, je dirai seulement quand M. de Bellac sera là !

Lucie. — Vous êtes même très généreux.

Kinderley. — Ne parlons pas !

Lucie. — Cette pauvre mendiante à qui vous avez donné, tout a l'heure, ce billet de mille francs, dans la forêt, doit vous juger ainsi... Mon Dieu, était-elle éblouie... Mais, vraiment, vous gâchez le métier, pour ceux qui n'ont pas votre fortune.

Kinderley. — J'aime à voir autour de vous des visages heureux, chère enfant : je veux que tous ceux qui souffrent vous doivent du bonheur ; et si vous avez quelques bons pauvres auxquels vous portez un intérêt, puisez dans mon portefeuille, je serai eontent tout à fait... Tenez, il y a un jeu qui est très... comment dire... très débordant de sensations, c'est de jouer au bon Dieu... Vous ne connaissez pas?

Lucie. — J'avoue...

Kinderley. — Oh ! je yeux vous l'apprendre... vous aimerez sûrement... II consiste, quand on a rencontré un brave pauvre qui a du mérite, auquel la vie a été belle-mère et pour qui la chance n'a pas eu un rire, à lui envoyer tout à coup, en cachette, sans qu'il puisse comprendre comment cela lui est tombe, une grosse somme qui remette son bonheur planté sur des jambes solides ; pas un secours, pas une aumône, non : une petite fortune ! Alors il est stupide, il ne sait pas d'où ça vient ; il pense que c'est, le, bon Dieu qui. sans prendre garde, a laissé glisser ces bank-notes de son portefeuille... On s'amuse beaucoup de sa joie... C'est un jeu très délirant , vraiment .

m m < il m; i!i>\i;

l.iiii.. - Sav.ez-vous que c'est très joli, ce que vous avez raconté là.

Kinderley. — Non, c'esl sportif!... Jouons à cela, un jour : \ oulez \ ous .'

Lucie. — C'esl cela!... seulement il faudra débuchez un bon paui re.

Kinderley. - l 'H en trouve, mais on * L • » i i avoir de fins limiers, car c'est un gibier qui se cache beaucoup.