Scène XI

Les Mêmes, MARCEL, ANDRÉ, TRISTAN, puis KINDERLEY, JIM, des soigneurs, des boxeurs, des curieux.

MARCEL, entrant, à Tristan. — Eh bien. .Monsieur, comment trouvez-vous notre homme?

Tristan. — Superbe.

Phillip, à Marcel. — Monsieur, le premier match est terminé.

MARCEL. — Ah! merci.. . André, préviens Dumortier.

André. — J'y vais.

(Il surf à gauche. Des curieux, les boxeurs du premier

match, des ■«lit/urnes, toute une toute de gens en

maillot entrent par lu droite. Lucie, se dissimule cm

fond de la scène. !

Kinderley. fendant la foule. — A nous, mes enfants : Phillip. sortez votre homme malade !

Tristan" (M. André MayraJ

l'un. ui\ — .!<■ !"■ sois. Monsieur Kinderley; mai- on i e moquei de aou m une porte de

gauche il appelle.) Jim !... allons, Jim, venez... sor-

tez, espèce de i idicule !

(Jim 'litre : il est tout pâle et titubant ; wn murmure se fait entt ndr< i Piin.i [P. — Ah ' vous êtes beau,

dirty mounkj : vous avez l'air d'avoir été coi

un cochon tuberculeux et une brebis oeurasthé-

Âllez... allez prendre votre place dan-- le

Jlez le premier, pour que tous les mangeurs

de grenouilles, ils aient bien le temps de -•■ moquer

ci de faire des mots.

Jim. — Je vous prie de m'excuser, Phillip, mais

je dois vous dire que je comprends bien à présent

que j'ai une meilleure vocation pour l'amour que

pour la

l'iin.i.i]'. l'interrompant. — Fermez!... enough

jew !

Jim. — J'ai la tête lourde, j'ai aussi un torticolis,

et les reins me font souffrir...

Phillip. — Dumortier va vous frictionner, mon

petit ami... Allez, venez...

(Il l'entraîne et sort avec lui. ainsi qu'Ldmond et des soigneurs.) Kinderley, à Marcel. — Vous voyez que vous

n'avez pas grand'chose à craindre, monsieur de

Bellac.

Tristan. — Ah ! voici le beau petit Paul Dumortier !... Bravo...

('Tans les assistants applaudissent le boxeur français, qui passe avec ses seconds.) Tristan. — Gagnons nos places rapidement...

il n'est pas facile de traverser cette foiUe compacte ! Marcel. — Viens avec moi, André... je suis

(■mu. énervé.

André. — Et moi encore plus que toi, si o'esi

possible... Vous ne venez pas, monsieur Kinderley? Kinderley. — Xon. merci vraiment, j'aime

mieux rester ici... Je vais me mettre dans ce roc-

king, allumer un bon cigare et attendre la défaite,

aussi stoïquement que possible !...

Marcel, allant à lui. — Monsieur, je tiens à vous

dire...

Kinderley. — Xe dites rien ; je sais... merci...

Puisque je dois être malheureux, je préfère que ce

soit vous qui soyez content... good bye !...

I Tous les assistants sont sortis. On entend les applaudissements qui accueillent les entrées des boxeurs. Marcel et André sortent à leur tour. — Les applaudissements cessent après de nombreux : « Chut... chut... silence ! » et on entend la voix du speaker, qui annonce le match.) Le Speaker. — Grand combat international en

20 rounds de 3 minutes, gants de 4 onces, entre Jim

Trimbel, américain, et Paul Dumortier, français!...

A ma droite : Jim Trimbel, américain ; à ma gauche : Paul Dumortier, français. Premier round ! ( Un coup de gong \)

(Kinderley s'est assis dans un rocking, au •

plan : il se met à fumer, les yeux au loin... Lucie, qui Va regardé plusieurs fois à la dérobée, voyant qu'il ne l'aperçoit pas, déplace un peu, sur la gauche, et une petite table et son fauteuil. Elle se met à écrire rageusement ; Kinderley ne sort pas de sa rêverie... Alors elle descend, sa table et son fauteuil presque au premier plan, i Lucie, écrivant. — Lucie de Bellac !... (Elle

élève le papier, l'admire, et toujours 1res haut.) Ça

fait bien... Comtesse Lucie de Bellac !... c'est chic !...

( Voyant que Kinderley ne la voit pas. elle laisse tomber son sac, un presse- papier.) Kinderley. — Oh !... Comment, vous étiez là.

Lucie?

Lucie. — Moi?... il y a une heure... vous vous

1 I Mn\ DE ll.li - i EU

en apercevez à prés ne sais pas où vous

g \ eux, mon ami.

Kindeelet. — Vous étiez ici, à cette table? l.i ( ik. — Ici même.

Kinderley. Oh! o'esl curieux... ( In temps.) Pourquoi n > as dans la salle?

Lucie. — Je n'aime pas voir doux hommes se donner dos coups de poing... e1 puis... j'ai quelque ohose de nos important à Caire.

Kindeelet. — Ah!... excusez-moi...

i 11 fait un pas pour se retirer.) Lucie, comme à elle-même, mais très haut. — Doiton signer Lucie de Bellac... ou comtesse Lucie de Bellac... ou comtesse Marcel de Bellac !... (Elle brandit son papier.) Les trois font bien...

Ki\mi;ii î, revenant brusquement. — Lucie! Lucie. — Mon ami?.. Oh! pardon, je vous dérange; j'ai parlé tout haut sans le vouloir, je ue recommencerai plus, je vous promets !

(Elle rit nerveusement à faux et contemple toujours siblement le papier, qu'elle recule comme pour mieux juger de l'effet. /

Kinderley. — Pourquoi vous écrivez cela? Lucie. — Quoi donc?

Kindeelet. — Pourquoi vous écrivez toutes ces signatures : Lucie de Bellac, comtesse deBellac?.. Lucie, se levant, rageuse, et son visage près du sien. — Parbleu, pour m'y habituer, mon cher !

Kindeelet, qui reçoit le choc. — Oh ! Lucie !... (Un grand temps. U regarde Lucie qui plastronne et dont les yeux ne quittent pas ses yeux.) Lucie. — Qu'y a-t-ilî...

Kinderley, tirant le papier qu'elle lui a donné, deux scènes avant. — Vous aviez pourtant écrit celles-ci...

Lucie. — - Et puis après?... j'avais écrit celles-ci quand vous aviez toutes les chances de gagner ; à présent, puisque votre boxeur doit être battu, il faut bien !...

Kindeelet. — Oh ! ce n'est pas possible, vous, Lucie... vous?...

Lucie. — Que vous prend-il?

Kin'derlet. — Vous m'aviez dit aussi que vous étiez habituée à l'idée de devenir ma femme. Lucie. — J'ai dit cela?

Kindeelet. — Mais oui... tout à l'heure... Lucie. — Je ne m'en souviens pas... (Sur un

geste.) Mais du moment que vous me le dites

eh bien, cela prouve que j'ai une nature souple... ce qui est bien heureux, dans la situation présente... Si je n'étais pas ainsi, comment pourrais-je supporter l'effroyable coup du sort qtû affaiblit si brusquement votre boxeur !

le regarde dans les yeux ; il baisse la tête.) Kindeelet. — Vous avez raison !... excusezmoi.-, tout a l'heure j'avais cru comprendre... Lucie. — Quoi ;

Kindeelet. — Ce n'est pas la peine.

Li i ce. — ^i... dites ce que vous aviez cru comprendre?

Kindeelet. — Que vous aviez pour moi de la de l'estime... que je ne vous déplaisais ■ . fin...

i afin que je vous aimais? (Il ne répond

■' nerveusement.) Ah ! ah ! ah !...

lais qui a pu vous faire sup-

KlNDEBl I ' . — \ '■ ait d( iih.I - .

Kindebi i. r. — J ii cœur !

Lucie. — Il ne sait pas le français, votre cœur ! Kindeelet. — C'est bien possible; pardonnezmoi.

Lucie, rageuse et mordante. — Vous êtes joliment fat, mon bon Boland ! Comment, il suffit d'une phrase en l'air, sans importance, pour que vous croyiez une femme amoureuse de vous?... Ah ! ah!... c'est très comique ; il ne vous en faut pas beaucoup !... Désolée de vous désabuser !... cela n'est pas !... heureusement, d'ailleurs, puisque les chances sont pour M. de Bellac... car elles sont sûrement pour lui, n'est-ce pas?... (Il ne répond rien... Les yeux fixés sur le papier qu'il tient à la main, il lutte contre une grosse envie de pleurer.) Mais répondez-moi donc quelque chose !... (U ne bouge pas.) Eh bien, ce n'est pas vrai, ce que yous dites-la, vous entendez, e'est faux...

Kindeelet. — Mais...

Lucie, se montant. — C'est faux, àrchifaux... je n'ai jamais eu la moindre préférence pour vous !... pas la moindre !... Si l'un de vous deux avait dû me plaire davantage, c'eût été Marcel de do Bellac... (Kinderley ne bouge, pas.) Oui, mon cher... Oh ! je vous en prie, taisez-vous!... D'abord Marcel est brun... et j'ai toujours eu horreur des blonds !...

Kindeelet. — M. de Bellac n'est pas brun !

Lucie, s'exapéranf. — Il n'est pas brun?... il n'est pas brun?... vous l'avez bien regardé !... Je vous en prie, ne dites pas de bêtises... il est brun... d'un brun... tirant sur le blond... (Hors d'elle.) Enfin il me plait... il me plait... cela suffit !...

Kinderley. — Oh ! évidemment, ça suffit. (Il déchire rageusement en mille morceaux le papier

qu'il tient à la main.)

Lucie, bondissant instinctivement. ■ — Oh ! c'est mal, Roland !

Kindeelet. — Ce qui est mal, c'est de se moquer d'un brave pauvre garçon, simplement parce qu'il est assez naïf pour croire en vous, et qu'on est une petite Française jolie et sans cœur !

Lucie. — Ce qui est mal, c'est quand, ayant fait la cour à une jeune fille, on s'aperçoit qu'on ne l'aime pas assez^pour l'épouser ; au lieu de le lui dire franchement," honnêtement, on s'en va organiser je ne sais quelle défaite, pour éviter de devenir son mari t

Kinderley'. — Vous dites?

Lucie. — Je dis qu'il n'est pas honnête d'avoir, par un moyen que je n'ai pu deviner, mis votre boxeur hors d'état de résister à Paul Dumortier !

Kinderlet. — Vous savez?

Lucie. — Alors c'est vrai?... Il avoue! il ne cherche même pas à mentir, à épargner ma fierté... Tenez, Roland, c'est lâche, d'avoir agi ainsi ; c'est odieux, et je suis bien contente de ne pas vous aimer ; car j'aurais pu vous aimer, j'aurais pu me laisser prendre à vos paroles ; mais je ne vous aime pas, justement, je ne vous ai jamais aimé, vous entendez, jamais ; et à présent je vous hais, je vous déteste, je vous méprise !... Allez-vous-en, partez, partez... qu'est-ce que vous faites là, planté sur vos jambes (... partez donc ! Ou plutôt dites-moi quelque chose, cherchez une excuse, justifiez vous...

Kinderley. — Lucie, je ne peux pas vous dire... c'est un secret qui n'est pas à moi !...

Lucie. — Je ne vous crois pas... Un secret, l'honneur d'un autre... c'est du roman feuilleton, ça, mon cher ; je suis jeune, mais, tout de même, pas idiote!.. LTne raison!... donnez-moi une vraie raison... Et puis non, partez, je suis folle d'insister ainsi, c'est indigne do moi... Partez, parlez vite,... voilà votre chapeau, votre canne... Allez... maie

allez donc !...

(Elle tombe sur une chaise et se (fâche la figure dans ses moi us.) Kinderley. — Oui, je pars ; il vaul mieux, en

M un! DE BOXE

■effet!... (Gravement.) Je suis désole seulement que vous a' ayez pas pour moi une estime assez grande, pour croire ma simple parole, sans explications...

Adieu, petite amie...