LE SONNET

Non, jamais je n’ai pu fabriquer un sonnet Sans mettre en désaccord le bon sens et la rime ; Un son qui, dans huit vers, quatre fois résonnait, En passant sur ma lyre avait un bruit de lime.

J'errais, sans rien trouver, du badin au sublime Et très nerveux souvent, lorsque minuit sonnait, Comme un pauvre forçat qui regrette son crime, Je rougissais des vers que ma main façonnait.

Puis, le cœur pénétré de honte et de colère, Je déplorais tout bas mon peu de savoir-faire, En maudissant ma muse et Pégase au surplus !

Mais, grand Dieu, voilà bien que sur lui je remonte Et qu’insensiblement sous ma main il se dompte !.… Bravo !.. j’ai mon sonnet !.. on ne m’y prendra plus.