TRIOMPHE SU LE SIÈCLE

31 m. U (Baron ire £arcy.

Comme une fraîche rose , orgueil de la nature , Eclose sur le bord d’une fontaine pure ,

Seigneur, ainsi mou âme a fleuri sous ta main ; Les ondes de la grâce ont baigné mon jeune âge , Et pour t’en exalter l’éternel témoignage ,

Ton amour m’a légué ce luth de séraphin.

O croix ! sur le mortel , pavillon qui te penches ! Devant toi, me joignant mes petites mains blanches. Ma mère en mon berceau m’apprenait à prier ;

Et quand je la perdis , languissante colombe ,

Sous tes divins rameaux , du gazon de sa tombe ,

Mon vol timide encor vint se réfugier.

Et bientôt à mes yeux s'offrirent deux puissances : L’une semblait semer ses pas de jouissances ,

Et nageait dans l’éclat : c’était la Volupté.

Mais le charme fictif de sa douce parole,

Ne me fit point fléchir aux pieds de son idole ,

Car je vis que les vers rongeraient sa beauté.

L’autre n’étalait point ces pompes de la terre ; C’était un œil modeste , une figure austère,

Un front grave et serein de force revêtu .

Elle tenait un sceptre élevé vers la nue ;

Je la vis s’incliner sur ma face ingénue ,

Me disant : « Sois mon fils , car je suis la Vertu.

» Connue sous la vapeur s’obscurcit une étoile ,

» Telle aux regards mortels mon essence se voile. » Je suis cette beauté qu’aime le Dieu jaloux ,

» Devant qui l’univers est comme un grain de sable. » Viens , planons au-dessus d’un monde périssable ;

» Viens, je t’enlèverai vers Jésus , mon époux. »

Et semblable à l'aiglon qui déserte son aire , J'élevai mon essor aux sommets du Calvaire , Soutenu dans mon vol par l’ange du Seigneur Pour la première fois je planai sur le monde , Et mon regard , perçant l’obscurité profonde Le vit agoniser dans les bras de l’erreur.

Mais , taudis qu il parquait dans ce funèbre abîme , Je ne sais quel tourment et quel travail intime M’ébranlèrent moi-méme et semblaient me briser. L’erreur me suscita le tournoyant vertige ;

Elle reprit cent fois les couleurs du prestige ,

Puis elle me saisit comme pour m’écraser.

C était le jour terrible où j’éprouvais la lutte Que tout homme essuya depuis la grande chute , Qui lui fit dans Eden perdre sa royauté.

Mais , prenant la vertu pour ma seule défense , Je poussai , je poussai mon cri de pénitence ,

Je poussai vers mon Dieu mon cri de liberté.

Et ce cri pénétrant, ce long cri que j’élève ,

Fort comme l’ouragan , tranchant comme le glaive , Pur comme s’il partait des langes du berceau ,

J’irai le répétant tous les jours de ma vie ;

Il sera mon trésor, mon amour, mon envie ;

Il fera tressaillir mon cœur dans le tombeau.

ft V&vUut fiel ta.

Sepulcrum patent est guttur eorum.

Pt.

Barde aux accords si pleins , aux notes infinies ,

Prêtre des anciens jours , source de mélodies ,

Pour qui tourmentes-tu ta voix de séraphin ?

Où montent les accens de ta lyre , poète?

Est-ce au Dieu qui commande en maître à la tempête , Que célèbre le soir, que chante le matin ?

Ah ! ton souple gosier, tel qu’un orgue profane , Ne cesse de pousser des sons de courtisane,

Des hymnes dissolus , chers à l’homme souillé ; Ton cri de préférence est le cri du blasphème ;

. Jéliova n’est pour toi qu’un sujet d'anathème , Un vêtement pourri dont tu t’es dépouillé.

Quoi ! l’âme que le ciel sur cent mille a choisie , Ne serait qu’un foyer vivant d’apostasie !

Le poison remplirait cette coupe d’amour !

Elle n’élèverait qu’un langage adultère!

Elle irait se salir aux fanges de la terre ,

Et dans les mauvais lieux se traîner en plein jour !

Prophète que Dieu fit pour planer sur la nue , Nous t’avons vu descendre aux égouts de la rue ; Tes pieds nus ont gardé la vase des ruisseaux. Beau cygne au cou flexible , au gracieux plumage Tu cherches pour chanter un infect marécage ,

Et tu quittes le bord des transparentes eaux.

Mais tandis que tes pieds pataugent dans la boue Quel est donc ce fardeau que ta tête secoue Avec le mouvement d'un affreux désespoir P

Ah ! c’est le doute abject , ce leot brasier qui mine ; Le doute , ce ferment qui brise la poitrine ,

Ce deuil qui sur la vie étend son crêpe noir.

Le doute , cet auster qui calcine les plantes ,

"Ce simoun du désert dont les ailes brûlantes Etouffent tout-à-coup l’Arabe voyageur ;

Le doute , de la mort cet emblème livide ,

Ce fantôme innoraé, père du suicide,

Qui trône dans l’enfer un poignard dans le cœur.

Et ce démon jaloux te traque , te domine ,

Comme un serpent privé que son gardien fascine, Comme un aigle puissant qui saisit un ramier ;

Cet éternel bourreau sur ton être se rue ;

Sa main , sa lourde main fortement te remue ;

Il gourmande tes pas sans jamais sommeiller.

Et tel qu’un flot roulant sans rencontrer de digue, Tu réclames à tout, haletant de fatigue,

Une énigme inconnue , un mot qu’on ne sait pas ; Et dans ce long chemin qu'enveloppe la brume ,

Il n je ne sais quel mal te ronge , te consume , Quand tu heurtes du front aux portes du trépas.