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Pleurez , pleurez au ciel , mélodieux archanges , Le barde qui montait au sein de vos phalanges , Et qui nous répétait vos hymnes ici-bas !

L’amour n’allume plus cette lampe divine ;

Le doute meurtrier a couvert sa poitrine Des glaces du trépas !

Aux sources de la foi dès que cessant de boire, . L’ouragan qui dessèche a passé sur sa gloire ,

Et semblable à l’ormeau sur son tronc dépouillé , Séraphin radieux , sa splendeur s’est flétrie,

On dirait un autel que la main de l’impie A détruit et souillé.

Son cœur s’est incliné vers la beauté qui passe , Et ne s’élance plus vers celle dont la face Féconde l'univers et resplendit aux cieux.

Aux passions du siècle abaissant son Elvire ,

Son aspect ne vit plus dans les sons de sa lyre , Suave et gracieux.

Mais la honte succède aux charmes de Suzanne ; Il la ceint du bandeau qui ceint la courtisane , Et la fait adorer par l’homme de l’autel !

Et , portant cette coupe à la plus chaste lèvre ,

Il voudrait embraser des ardeurs de sa fièvre L’ange immatériel.

Et sous ce voile impur éclipsant sa lumière ,

Ses chants, destitués de leur force première,

Ne sèment plus les fleurs de l’immortalité ;

La vapeur de la tombe est l’encens qu’ils exhalent