APRÈS LE DALLET DE LA PÉRI

Avril

C'est le mois des charmantes choses :

L'aurore a de fécondes pleurs, Et les sœurs des lis et des roses, Les femmes, caressent les fleurs.

Sylphide à l'aile diaphane, Nul souffle mondain ne profane.

Nulle main vénale ne fane Ces fleurs qu'un poète vous doit ; Vous ne rencontrerez personne Entre ma main qui vous les donne Et votre main qui les reçoit.