LETTRE DE PIRON

Le janséniste avec son oremus ;

Vous pécherez encor : c'il qu'on réclame

Ne vous a mis ni dans son Paradis,

Ni dans l'Enfer, ni partout où votre âme

Eût eu de nous maints beaux De profundis,

Je disais donc qu'ici de cette cure

Chacun s'étonne et s'étonne à propos,

Puisque je sais moi seul quelle aventure

A suspendu le ciseau d'Atropos.

N'en rendez point grâce à votre jeunesse :

Rien ni faisait, ci -dessus l'avons dit.

N'en rendez point grâce au dieu du Permesse :

Certe Apollon vous aime et vous caresse,

Mais d'aucun mal le bon saint ne guérit.

Des gens ont cru, mais ne le croyez mie,

Qu'Amour avait pris soin de votre vie,

Pour le besoin qu'il a de votre esprit,

Qui peut (trop mieux que toute autre partie

Qu'ayez en vous) le mettre en bon crédit,

Par jolis vers d'excellent acabit.

Non, non, vous dis -je, erreur, pure chimère!

Amour ne sait ni qui meurt, ni qui vit,

Et votre mal ne l'embarrassait guère :

Trop sûr que tout veille à ses intérêts ,

Il n'y va pas regarder de si près :

Pour réparer les pertes qu'il peut faire,

Le garnement a cent moyens tout prêts.

Cent fois ce mal (*), source de mil regrets,

A ravagé l'empire de Cythère,

Chassé l'enfant du giron de sa mère,

Et de sa trousse ôté les plus beaux traits.

(*) La petite vérole

En a-t-il fait pour cela moindre chère, Moins triomphé toujours sur nouveaux frais?

Par un soupçon encor moins légitime , Croiriez devoir le jour au commun vœu Des gens de bien dont vous avez l'estime, Quasi tous gens mal avec le bon Dieu.

Qui vous a donc conservé la lumière?

Qui? le dirai-je? à peine le croirez; Moi seul , moi-même ! Oui , j'ai fait de manière Que pour long -temps encor vous respirez. Comment cela? Vous saurez le mystère; Mais avant tout, s'il vous plaît, entendrez Quel homme suis, et quel esprit m'anime. Malgré Phébus j'habite au mont sacré.

Vous comprenez assez dans quel degré :

Un peu plus près du pied que de la cime. Or tout reptile est venimeux un peu.

Quand donc j'ouïs, beau siré, qu'un cheveu Tenait le coup pendu sur votre tête, De mon bourbier, contre l'aigle du lieu Je croassai cette douce requête :

« Que ses honneurs ne soient point impunis ! Du haut du mont qu'il dévale au Tartare , Le malheureux qui nous a tous honnis , Et dont le nom fait si grand tintamare ! Dieux! enfermez -le aux ténébreux enclos! Le sacré Pinde à ce coup sera clos; Triompherons enfin dans notre mare!

Lors faudra bien qu'à nous, faute de mieux, Descende ici madame Melpomène; Lors aux Pradons, malgré les envieux, En proie encor sera la noble scène;