EPILOGUE

J'ai fini ce volume avec assez de peine,

Belle Iris, le vingt février Cette année bissextile où je traînai ma chaîne Encore à Saint-Lazare en attendant Berrier, Qu'on y doil amener, dit-on, celle semaine. Vous savez qu'il est fou, mais fou non comme moi, Mais autant que Barré, Girard et Saint-Mélenne, Dont l'un se croit un prince et l'autre un sage roi, Le troisième l'esprit de Dieu même en personne. Pour moi qu'insensé, belle Iris, je raisonne Encore de bon sens en dépit de mes fers Et dis ce que je veux en prose ainsi qu'en vers. Mais avec tout cela je n'en suis pas plus sage. Lorsque je vous dédie un ennuyeux ouvrage Et pouvant dans la cour me choisir des patrons Tels que sont les Fléchiers ou bien les Mascarons, Je préfère à ces noms si connus dans la France Une simple bergère en qui j'ai confiance Et qui jugera mieux que tous ces fanfarons Du mérite du livre où son nom est en tête. Vous me verrez demain dans mon habit de fête Enfler ma cornemuse à l'entour du hameau, Iris, où vous menez paître votre troupeau. Mais pour cela je voudrois être libre, Pour vous servir ainsi que je faisois Quand vous m'aimiez et que je vous plaisois Autant et plus que le pasteur du Tibre, Que quelquefois vous trouviez fort plaisant Quand Saint-Réal, ce faune bien disant, Vous expliquoit les vers de l'Arioste Et moi Pétrone assez semblable à lui, Qui des garçons bien plus souvent s'accoste Que du beau sexe, hélas ! qui n'est plus aujourd'hui Si l'on l'en croit, dans la cour à la mode, Excepté vous et l'aimable Chloris

Qui toutes deux savez mieux faire une ode

Que tous messieurs les beaux esprits Qui sont fort peu prisés maintenant à Paris; Et comme l'on m'a dit que j'en étois du nombre

Moi qui seul ai plus fait d'écrits Pour me désennuyer dans cette prison sombre Qu'eux tous mis bout à bout fussent-ils quatre cents Et que le nom d'auteur est un nom offensant, Je vous prie humblement, charitable bergère, D'effacer de leur liste un nom qui vous est cher Car encor que je sache un clavecin toucher

D'une main savante et légère Je ne veux point pourtant être au rang des Gonrarts,

Des Malherbes et des Ménards,

Des Gombaulds et des Gombervilles,

Des Segrais et des Mallevilles, Mais seulement, Iris, au rang de vos bergers

Qui plus que tous ces grands poètes

Sont dans vos parcs et vos vergers Couronnés en tous temps de bouquets d'orangers, Et font mieux résonner leurs champêtres musettes Que ces maîtres de l'art bouffis de leur savoir

Ne font bourdonner leurs trompettes

Quand ils ont l'honneur de vous voir l.

1. Le volume se termine sur cette mention : « Fin de la première partie, achevée ce 20 février 1684, en ma prison de Saint-Lazare. Ne varietur. de Loménie-Brienni:. »