PREMIÈRE PARTIE. — CHAPITRE H, fi

Au sortir de table, nous avons passé dans la bibliothèque. Après avoir rangé toute sa musique, mon mari s'est assis, et, me prenant sur ses genoux ; « Venez ici, ma petite femme, m*a-t-il dit, et rendez-moi compte des lectures que vous avez faites pendant mon absence. » Je lui Aavoué ingénument que tous les livres d'histoire que j'avois commencés m'àvoient assommée d'ennui, au point de ne pouvoir les finir, excepté, cependant, les Mémoires du cardinal de Retz ; que les romans ne m'avoient point hitéressée, si ce n'est dans les endroits où je trouvais des situations semblables à la mienne, a Et dans quel roman, me dit-il, avez-vous trouvé une situation semblable à la vôtre? » Je me défendis de lui répondre, craignant ou d'être injuste, oU de l'humilier trop si mes anciennes craintes étoient fondées. Mais comme il m'obligea de répondre : « C'est, lui dis-je, dans les Confessions duComte de***j lorsque madame de Selve voit clairement l'infidélité du comte, et que, loin de se plaindre, elle le défend quelque temps contre elle-même, et ensuite renferme sa douleur. » Je l'embrassai les larmes aux yeux en achevant ces paroles ^ a Ahl parbleu, dit-il en riant de toute sa forcé, cela ne te ressemble guère, car tu ne te fais pas faute de te plaindre. — Moi? *> repris-je, tout étonnée.

Dans ce moment on lui apporta ses lettres; j'avançai la main vers le laquais pour les prendre et les lui remettre,

' 1^8 Confessiûtts du comte de***, roman de Duclos, avaient paru à la fin de l'année 1741, et eurent longtemps un très-^^rand succès qu'on ne s'explique guère à présent. Voltaire écrivait, le 19 janvier 1742, a d'Ar- '* génial, lorsque le livre lui eut passé par les mains : « Ce n'est pas là un titre à aller à la postérité Ce n'est qu'un journal de bonnes fortunes, une histoire sans suite, un roman sans intrigue, un ouvrage qui ne laisse rien dans l'esprit et qu'on oublie comme le héros oublie ses maîtresses. Cependant je conçois que le naturel et la vivacité du style, et surtout le fond u sujet, aient réjoui les Jeunes et les vieilles. »

mais il s'empara du paquet. Il ouvrit d'abord une ou deux lettres qii'il ne fit que parcourir, et il me les donna sans me regarder, ayant les yeux fixés sur une adresse qu'il considéroit, ce me semble, avec complaisance. « Que voulez-vous que je fasse de ces lettres, lui dis-je en les prenant? — Que vous les lisiez si vous voule?^ me dit-il; ou bien gardez-les-moi jusqu'à ce que j'Sie lu toutes les autres. » Il décachetoit et commençoit à lire la principale, ou du moins celle que j'appelois ainsi dans mon idée. Après un moment de lecture : « Les verrai-je toutes? » lui dis-je tout doucement. Il sourit, et comme il lisoit toujours, je me hasardai à ramasser l'enveloppe pourvoir.... quoi? Je n'en sais rien. Je vis seulement qu'elle étoit timbrée de ***. L'écriture me parut fort grande et sans orthographe. « Il faut en savoir bien peu pour n'en pas mettre dans une adresse, » dis-je tout haut. Mon mari rougit. Pourquoi rougissoit-il? car au contraire il rit et se moque de moi lorsque je fais des fautes de ce genre. Sa lecture finit enfin, et il ne me donna point sa lettre. Il ouvrit les autres, les parcourut en silence, et puis se baissant, en appuyant ses deux genoux : « Qu'est-ce que vous dites? me demanda-t-il en se retournant vers moi et bâillant. — Que je n'ai plus que faire ici, et que j'aurois dû m'en aller lorsqu'on vous a remis vos lettres. » Je me levai pour sortir; il me tira par ma robe, et m'asseyant encore sur ses genoux : « Ah! répliqua-t-il, voici deThumeur; » et d'un ton d'applaudissement : « Boni continua-t-il, je n'en avois pas encore vu depuis mon retour. Et pourquoi, je vous prie, auriez-vous dû être déjà partie, et n'avez-vous plus que faire ici? — Parce que.... à cause de.... » Je ne savois trop que répondre. Je sentis bien que j'avois de Thu*