LETTRE XLV

Voila une lettre qui est écrite dès hier, que je n'ai jamais pu trouver le moyen de vous envoyer; elle est si vraie, elle sent tant la passion, que je n'ai pu me résoudre à la brûler. C'est mettre votre portrait à mon bras que de vous l'avoir écrite : que n'y est-il en effet ! Vous ne hasarderiez rien, et nous aurions bientôt l'un et l'autre ce qui nous manque : vous au bonheur de votre vie, et moi au plaisir de la mienne. Nous aurions mieux, nous aurions ce que chacun mérite; mais il nous faut encore une conversation comme celle de l'autre jour, pour mettre la dernière main à un corps de doctrine d'amour que nous ne fîmes qu'ébaucher, et qui vaudra mieux que celui à quoi travaillent nos évêques. Adieu : ne puis-je rien aujourd'hui pour votre plaisir ou votre satisfaction, qui font la plus ordinaire et la plus chère occupation de ma vie ? J'éprouve dans le moment ce que vous me dîtes si souvent, qui est un plaisir nouveau à vous écrire, que je n'aurois pas, si je le faisois tous les jours.