Mémoires de Rigolboche. Ornés d'un port. photographié

Je vous dctlii' et' livre parce que vous in ave/, dédié le vôtre. — je ne sais pas accepter une politesse sans la rendre.

Je ne vous connais pas, et je ne veux pas vous connaître, parce que quiuid un homme se cache, c est quil n'est pas joli garçon.

Vous prétendez m'avoir faite, c'est jt;irfaili'ment vrai, et je vous en remercie — hi reconnaissance est la vertu des helles âmes.

.Vvouez une chose pcurlanl, c'est qu'en travaillant à ma réputation vous avez un peu travaillé à la vôtre.

On vous connait parce que j'existe.

C'est du raiiioin-propic. i:'cst-ce |>as?

l'cul-elrc', inaib ce^t de l'ainoiir-iiropre léy:i- Jiinc.

Dans le [U'ologue de la Toile ou mes quatre sous! revue jouée ù mes chers Délassenienls-Ci>luiques, on parlait d'un nommé Alcibiade, qui s'élait fait un nom en coupant la queue à son chien.

Vous avez coupé la queue au vùlre, mais c'est moi qui ai joué le rôle du quadrupède.

Vous avez fait faire le cercle pour qu'on me vit mieux, et mes exercices ont été plus appréciés que les vôtres.

Je suis Manoin, vous êtes Vert-de-gris.

Je ne vous cacherai pas que dans le monde vous passez pour mon amanl.

C'est bien de l'honneur qu'on me fait

Votre nom est accolé au mien pour la vie : si vous êtes marié cela doit apporter quelques troubles dans votre ménage.

Tant pis pour vous ; — d'ailleuis, ce que vous jterdez en boidiem' conjugal, vous le rattrapez en popularil(''.

Cu^nd je danse, on nous applaudit tous les deux.

Un joue il vous csl [lasbc une iilcc itar la cervelle :

— Si, pour laire cnray:er mes concitoyens, vous ùtes-vous (lit, j'élevais une statue de terre ^Maisc à côté des leurs, et si je rendais cette statue plus solide et plus durable que les statues de marbre?

Et immédiati'mont vous avez mis la main dans le macadam, et ma célébrité s'est faite. Regardez vos mains maintenant!

Vos concitoyens ont ri : ils auraient dû pleurer sur vous.

Je suis votre créature, je vous appartiens; vous êtes mon père.

— bonjour, papa Mané.

Vous voilà forcé d'accepler la dédicace de mes confidences; lant que ce livre vivra, vous serez le bon .Mané à petite Rigolbochc. C'est cela qui est dur!

Vous avez cru rabaisser l'amour -propre des orgueilleux de votre temps en plaçant ma gloire auprès de la leur.

Vous n'avez rien rabaissé du tout; seulement vous êtes monté avec moi sur le piédestal que vous m'avez construit.

N ayez i»as peur de tomber : il y a ilr la plaie pour deux.

C'est là que vous \ouliez en venir, \oub avez parfaitement réussi.

Je suis un peu sans façons avec vous, et je vous parle le pied en l'air, cela tient à ce que je suis sûre de voire affection : j"cxi)loilc le faillie cpie vous avez pour moi.

D'ailleurs, nous ne imiis devons rien, — pas même le respect.

Vous vous êtes servi de moi pour vous faire un nom et vous m'en avez fait im ; la balance y est.

Je suis une Manon Lescaut dansanle.

Vous êtes mon cbevalier des Gricux.

Voire bien devouéi- cabrioleuse, Margdkrite P.IGOLBOCHE

MKMiiIIIES

Il I

RIGOLP»OCIÏE

CllAriTllE PREMIIl

SoMMAir.E. — pourquoi j'ai le droit i\o puMioi* mos ronndeiices. — I,' Vfnd.'inic me réclamf. — Lo W f.acordaire. — M. Louis Vouillot elnioi. — Les liisloyc^ «le bichos. — ('.eux qui y croient. — Dirons donc la vérité. — In doiîrt de léflexion. — l'éranger. — Ce i|ue nous devons à MM. Alexandre Dumas fils etTln'odore Parrière. — C.omnieiat ou devrait nous Irailer. — Pourquoi MM. Dumas fils et Tliéo lorc Panière, déjà nommés, travaillent pour la morale. — Le lieu de ma naissance. — Ma tante et M. .Iules Janin.

Oh! Rigolhoclie qui publie .<^es Mémoiros! Eli liitMi, oui, nin rlière, pst-rp quf cela

te gêne? n'ai-je pas autant ce droit-là que monsieur Chose ou que luademoiselle Machin? Ils se sont amusés à me rendre célèbre, tant pis pour eux, je suis leur égale maintenant.

J'exploite ma réputation; que les prudes et les hommes graves s'en prennent à mes apologistes, qui ont cru être très-spirituels en me glorifiant: à présent que c'est fait, je ne rentrerais pas dans l'obscurité pour un hôtel et des chevaux.

Allons, messieurs, un peu de place, s'il vous plait ! Je fais partie du bataillon sacré des célébrités, je suis votre camarade en renommée, je puis vous tulo\er et dire « nous » en parlant des gloii'es parisiennes.

Cela commence à vous sembler drôle....

hein?

C'est comme cela pourtant.

Voilà ce que c'est que de jouer avec maman la Réclame.

— Mais pouiquoi écrire?. . . (iircspéroz-voiis raconter?

— Je ne sais pas, ce qu'on voudra, ma vie, mes impressions, des lerons de tenue et de maintien, tout ce qui me passera par la tête, je veux devenir une femme litlcraire, j'ai envie d'être de l'Académie.

Je ne doute plus de rien à présent.

Histoire de continuer leurs malicieuses plaisanteries, ils sont capables de m'aidt-r à y entrer, à cette fameuse Académie, qui est liut proche des bains Ouarnier, a ce qu'on m'a dit.

C'est ce jour-là que ça serait gai!

J'apprendrai à danser au P. Lacordairo — gratis.

Ce qui m'ennuie, c'est que M. Louis Veuillol

liait pas eiicoro voulu faire ma connaissance, il m'a toujours {ilu, cet homme-là.

Il élève la voix, je lève la jambe : nous îîummes faits pour nous comprendre.

Mané, ne ])as oublier de me présenter à M. Louis Veuillot à la première occasion, vous (Mitondez?

Kst-ce que cela va bien vous amuser que je vous raconic ma vie?

Ça serait intéressant si j'imitais une foule d'amies à moi qui ont inventé sur elles un las dhistoires pleurnichardes pour s'excuser de leurs mauvaise conduite.

.l'ai la prétention d'avoir autant d'imaginalion que toutes ces dames, et rien ne me serait plus facile que de raconter les « malheurs » que j'aurai dû avoir dans mon enfance;

\)o parliT (111110 mèiv iinuàlro qui nie bull.iil, me iiouiTissail an |iaiii noir cl à reaii •^nlf, qui 111»^ faisait Iravaillor vini^t-trois iicuros par jour;

De faire pleurer les âmes sensibles en lein narrant le conte dune séduction dans les règles, ou riiistoire d'un jeune homme blond — le valet de cœur — qui nrain^ait abandonné après m'avoir fait maudire par ma famille I

D'introduire dans mon récit un hoMiine de la campagne — le roi de pique — leipiej m'aui'ait « arrachée à la mort » et repêchée dans la ri^viére sans réclamer, dans un beau mouvement de désintéressement, les vini^tcinq francs de prime.

Mais c'est si vieux, tout cela, c'est si connu . que malgré moi je rirais comme une folle à la (pialriéme ligne... et vous aiissi.

Pourtant, vovez comme les hommes sont

bizarres, il on osl très-peu qui ne se laissent prendre à ce mélodrame de boudoir; ils pleurent avec les victimes, ils les excusent d'avoir failli et leur permettent de continuer leur petit commerce de femme abandonnée.

— La société est mal faite, disent-ils en s'essuyant les yeux, elle repousse la pécheresse et à aucun prix elle ne lui accorde miséricorde...

Des fadaises!

Ce qui m'étonne, c est le peu de franchise et d'énergie de ces dames. — Pourquoi ne pas dire la vérité? pourquoi ne pas être sincères et dire carrément ce qui est?

« Kous sommes biches » par vocation.

Parce que c'est dans notre destinée et que la robe de soie est plus facile à gagner que la robe de laine.

delà vaudrait mieux, allez, et vous u"en seriez pas mieux cousidérées pour cela.

Au contraire.

Ou uous preu(! trop au séiieux, voilà la vérité; les bohèmes ptalautes, poui- lue servir d'une expression qui a du chic, ne sont réellement que ce qu ou les fait et ce qu'on les fera. Hors la loi sociale notre devise n'est point ruine et désordre, mais insouciance et liberté, ce qu'il uous faut, à uous autres vierf^es folles, c'est le Champagne, la gaieté et la permission de tout dire, nous n'aimons le luxe que parce que nos « prolecteurs sérieux n l'adorent, nous ne sommes coquettes que parce qu'on l'exige de nous.

CJuelle est celle de mes collègues qui n'a pas souvent rêvé au petit honuel de tulle, à la robe de jaconas et à l'amour dans une mansarde?

.Nous aimons lotilos Béranf;tT.

(rpst pcut-êtro un lort. mais à coup sûr ce n'est pas un crime.

Lorsque des auteurs de talent, — Alexandre Pumas llls. Thf'odore Barrière et Laml)erl Tliihoust, — nous ont jeté des choses dures à la tète, lorsqu'ils se sont creusé le cerveau pour nous dire en plein pul)lic ce que nous sommes, — comme si nous ne le savions pas mieux qu'eux, — ils ont commis selon moi une formidable boulette, ils nous ont pour ainsi dire sanctifiées : nous n'étions que des lorettes, ils ont fait de nous des « tilles de marbre; » nous ne voulions être que des « biches, » ils nous ont métaiiiorphoséesen baronnes d'Ange, t'I filles de marbre et baronnes d'Ange sont apparues aux yeux des pères de famille moraux e( des collégiens désireux comme des tribus

— ir» -

t'iiv,iliissaiil«'!> d(tiit iioii-sciileiiit'iil il lallait >f délier, mais (MR'oii' t|u"il fallait c-hercher à délruii»' ilaiis rinl/'ivl d»' la « socilliôtt'! »•

Ih's gros mois poui" (U's hèlisfs, dt-s canons rayés conln* unr armée de jolies Mlles sans défense — c est presqne déloyal.

An reste, nous aurions tort de léernniner contre ces charmants auteurs, lenrs œuvres ont eu cela d'heureux. c'e^L iju elles ont fait notre fortune et que jamais ihmis iTeùmes de l)ln> efli( aces réclames.

Hu'ils soient hénis, les spirituels écrivains, mais qu'ils ne se posent pas en messieurs qui travaillent pour la moiale.

Ils ont plulùl l'air de jeunes gens à qui les <i leiuraes »• en ont tciit voir, ce qui pourrait bien être vrai.

Je suis née à Nancy, nà :

Sans savoir comment, je me suis retrouvée au (lasino-Cadet, à seize ans.

J'ai toujours aimé la danse; mon père soutenait que ma mère avait en un regard de Markouski. Mes parents ont toujours été excellents pour moi, ma tante est enchantée de ma réputation chorégraphique, elle collectionne tous lesjournau.x qui parlent de moi.

(lii r;i|tpell<' iii;i(laiiie Kigull)Ocli(' dans le (jnarliei', cl persoiiiio ne lui refuse crédit.

Kllc est si conleiile de ma célébiité, (lue, lorsqu un fait le sinmlacre de toucher à un cordon de ma Ixtltine, elle devient furieuse.

L'autre jour elle voulait aller arracher les yeux à M. Jules Janin parce qu'il avait laliniac sur mon coup de pied.

Jai eu toutes les peines du monde à la retenir.

— Laisse-le donc faire, lui ai-je dit; il ne comprend pas ce qu'il dit, c' pauvr' homme!

>')MMAinL. — La curiosité des liuiiiiiies. — Le qui m'a tait quitter le aenlier de la vertu. — L'amour d'une jiendule. — L'effet d'un souvenir. — Le diaJjle. — .M. Prosper. — Les yeux d'un vieillard. — l'ne nouvelle manière d'effeuiller les marguerites. — Cliut!

Les hoiiiiiies uni une manie bien désagréable, ils sont curieii.v comme des crinulines.

— Comment vous êtes-vous perdue? demandent-ils tous.

Qu'est-ce que ga leur l'ait?...

On se perd quand on ne gagne pas assez, \oilà tout.

Mol. CL' t|iii ma lail c nmlci' (iaii> l'almne du déslioiiik'ur, » cVbl riioiltgeiir.

(^•iiaiiil jliabilais Nancy, j'avais une chani- Itrelle d'une modestie allrislanle; cependant Je m'en contentais, elle était si propre, si soigneusement tenue, ma fenêtre était ^i prol'usénient ornée de Heurs, que je m'y jilaisais.

Comme on change en vieillissant!

Une pendule manquait à son onu'meuî. -- Ma voisine, plus privilégiée que moi, possédait un coucou (jni faisait mon envie.

J'aurais tout donné pour une pendule; ce désir était devenu si violent, que jeu révais. Je me pris à économiseï-.

Je gagnais à cette époque quelque cliosc connue dix sous par jour. Kn suivant les lois d'une avarice sordide, il ne m'était guère possible de mettre plus de deux sous de côté chaque journée.

iTétaila eu luuuiir de cliagi'iii.

Ht la pendule me trottait de plus eu plu< dans ia tète.

— Mon Dieu! me disais-je, comment faire pour obtenu' une pareille fortune, pour avoir, moi aussi, le plaisir d'entendre sonner « ma » pendule, de la remonter, d'écouter ses battements 1 Une pendule, c'est presqu'une compagne qui vil, qui conseille, qui parle; si j'en avais une il me semble que je serais moins seule.

Je demande la peiuiission de m'arrèter pour me livrer à Téclat de rire insensé que nfarracliece souvenir d'horlogerie poétique.

Est-on bête à quinze ans!...

Au reste, rien ne prouve que ce rire ne rache jtas une larme.

Les souvenirs de jeunesse ont cela de par- . licidicr, coA qu'en les renmant ou y trou\e

|(Hii(iiii> mil' iiii|iiessii»ii qui rcsM'iiililt' lie;iiicoiip aux jiiliiuilées de iii;irs.

Mon envie devenait iniiilacable; — deiuiis ee temps j"ai iiMléelii énormément à celte aveiilnie, et j'ai acqnis la eunvietinn ([ue le liiablc était pour (piel([ne cliose dans celte tentation.

Je crois an iliable, — il a tant l'ait pont' moi !

La vérité est ipie le terrain était parfaitement préparé, et que Satan n'avait plus (pi'à apparaître i>our récolter les bénélicgs de ^a rouerie.

C'était nn samedi, je liavaillais an|»)ès du ma fenêtre , la pendule m'affilait dr pbis en plus; soudain on l'iappa à ma porte.

— îiU -

J'étais liui» L;riselle pour que la clet iic lût pas dans la serrure. — La porie s'ouvrit, et un lioninie portant sous son bras un objet enveloppé d'une serge verte apparut sur le seuil. Cet homme, c'était M. Prosper.

M. Prosper était mon voisin, il avait cinquante ans et il en paraissait soixante , chauve, d'une laideur repoussante; il avait comme marque particulière, au milieu du visage, une immense verrue qui semblait lui Taire un second nez.

Malgré ce manque dattraits, il ne me déplaisait pas, du moins j'aimais ses yeux.

Je les aimais et je les craignais à la fois, car ils étaient vraiment bizarres.

Ils avaient conservé une flamme de jeunesse qui brûlait lorsqu'on les regardait fi.\einent.

Quand il parlait, sa voix était celle d'un vieillard et ses veux démentaient sa voix.

Il ne m'avait jamais donné que d'excel-

IpiiIs conseils, mais ses yeux avaient l'air de contredire ses paroles.

Son regard m'attirait; j'étais convaincue qn'il devait briller dans robscnrit«^.

C'était un rentier, sa fortune pouvait être de cinq à six mille francs de revenus. — On l'appelait le père Californie,

— Mademoiselle Marguerite, me dit-il, voulez-vous me rendre un service?

— Avec grand plaisir, monsieur Prosper, répondis-je.

— Je suis forcé de m'absenter pour (pielques jours; pendant mon absence, j'ai peur que ma pendule ne se dérange, voulez-vous me la garder?

Je le regardai, muette d'élomiemenl; ses yeux lançaient des éclairs.

— Est-ce que cela vous contrarie? continua-

l-il (loiuTinpiil, voyant (jiu' je no ivpoiidais pas.

Cette proposition qui correspondait si bien à mon désir m'avait ôlé la parole.

— Eh bien?...

— Pas du tout, balltutiai-je, je vous remercie, au contraire, de cette confiance.

Il retira la serge qui recouvrait la pendule, je jetai un cri; elle était magnifique, le sujet représentait un troubadour jouant du lulli sur un rocher doré. Mon rêve !

M. Prosper, sans s'inquiéter de mon ébahissemeiU, posa la pendule sur la cheuiinée, mil la clef sous le socle et sortit en me lançant un regard chauffé à blanc.

11 avait fermé la porte depuis longtemps que j étais encore dans k même posture. Je revins à moi; d'un bond, je fus à la r.hemi-

néo, ,i ôl.ti le \;\oW jxtnr cnltMidiv iiinnlur If balami«M' de plus piès. J'aurais donné beaucoup pour qu'elle sonnât tout de suite. — Je la retournai pour en examiner leniécnnisnie. enfin elle sonna : sa sonnerie était claire et ari^enlée. Ce jonr-là je ne travaillai point. Je me eourhai à niiiuiil. — elp«>in' la première lois de ma vie, je sus l'heure (piil était (juand je me réveillai.

Je fus me replacer devant la pendule. Chose curieuse, chaque fois que je la contemplais, je pensais, mal},Mé moi, aux yeux de son propriétaire.

Il mesendjlait que les deux trous du cadran avaient la même fixité et la môme flamme.

Je mélangeai si bien regard et pendule, qu'un matin je me surpris me livrant au pelit travail suivant.

J'entendis le bruit sec qui annonce la sonnerie. Je fermai le» yeux et j'effeuillai une marguerite de cette façon:

Un coup sonna. — Je Tnime, fis-je.

Deux. — Un peu.

Trois. — Beaucoup.

Oiîatre. — Passionnément.

Cinq. — Pas du tout. .

Six. — Je l'aime.

La pendule s'arrêta. Je regardai les aiguilles, il était six heures.

J'aimais M. Prosper à six heures.

vni

J'aimais mon voisin à la verrue, j'aimais un vieillard!

C'est qu'aussi il avait un drôle de regard, ce vieux-là.

Une semaine se passa, M. Prosper revint. — Rendez-moi ma pendule, me dit-il, l'œil en feu.

— Dt^jà!

Et, iiialL;i'é moi, je soupirai si forloiikMil , qu'il leva la tèle.

— Elle vous plait donc?

— Dame...

J'osais à peine lui répon Ire...

— Dites, vous plait-elle?

Kl rii'il Itrillail, biiliait...

— Je l'aime, fis-je en itlcurant à chaudes armes.

— Ma pendule !

Il aurait dû rire de ma réponse, il nVn rit point.

— Voulez-^ous que je vous la donne, reprit-il doucement, ou plutôt que je vous la vende?

— Me la vendre! je n'ai pas (Tarifent.

— Un baiser, est-ce cher?

— Un baiser, non.

Et, sans réfléchir, je tendis ma joue, il s'avança et me prit la télé dans ses mains.

A celle (lisliinco dos miens, ses yeux nie brûlèrent comme un fer rouge.

Je me reculai instinctivement...

Oh ! les pendules! les pendules !... on ne se défie pas assez des pendules!

CIIAPITIU; III

SoMMAinr. — Mon ;1j:p. — I'oun{iioi les feniincs ont lorl lie ( .irlier le l<Mir. — lu mot d'uin^ iiiiucliandp à l;i loilellc. — Mos cniu-mies. - Kiiu'llo, ma livaltî. — l>oiin|iioi elh^ mVst inréiicMire. — (aieymard. — I.o monde de Kinelle. — I.a i ivilisalion cl nou>. — Los lellios dt« Kinelle. — Les mystères de sa corn-siinndance dévoilés. — l'ii métier inconnu. — Pourquoi les hommes ont raison de se lais?er tromper. — I.e désagrément d'avoir un secrétaire. — J'écris mes lellifs moi-même. — Madame Louise Colet. — L.i baronne lie lî... — ï>a hfuulé. — Les beautés de la veille. — I es lions mouvements de la baronne. — Histoire d'un petit Savoyard. — Son adoption. — Co qu'il est dmeiui.

L'ne cliose qui rloniio Iticn dos gens, c »îsl mon ài(o.

Personne ne veut croire que jr- n'ni que dix-huit ans.

Et pourtant rien n'est plus vrai.

On nVaccuse de coquetterie, de dissimulation. On prétend que je ne dis pas la vérité.

Mentir, moi! Allons donc!

C'est trop fatigant.

J'ai réellement dix-huit ans, — pas une soirée de plus.

Je sais que j'en parais vingt-quatre.

La célébrité vieillit, voilà tout.

J'avance sur mon acte de naissance. Je ne le regrette pas.

C'est peut-être une excuse.

Si j'étais plus âgée, je me ferais un devoir de le dire.

Jf ii";ii jamais cdiinuisjHUuquoi lesleiiancs Litcliiiieiil soiyiU'UN'imicl leur âge.

Il iiiL' st'iiiblf, au conlrairt' (luil y a, une lerlaiuu coque ik'iii' à dcclaivr riauclicnicnl suii uuiubie iraniiéob.

Une des piopiiélés de la t'euinie e>l d'être toujours en contradiction avec Tàge qu'elle a.

Accuser trente ans quand on parait en avoir vingt, c'est s'attirer un c oniplinient sincère.

Refuser de le diic, c'est donner à penser.

Je nie rappellerai toujours le mot du ne marchande à la toilette à qui j'ai beaucoup acheté et beaucoup dû.

— Ma lille, me disait-elle en prenant sa prise, souviens-loi qu'on aime les biches Iranches, cela repose des femmes du monde.

Mon amour pour la vérité m'a attiré une inlinilé de haines.

J<.' ne me dissimule pas que ma lépulaliuii ost un peu la cause de ces auti[»alliies.

Quelle est la personne célèbre qui n'a pas d'ennemis ?

Les inimitiés sont une preuve de puissance, on ne déteste que les grands.

Ma « carrure » et ma position monl donc créé une foule d'antagonistes, parmi mes compagnes surtout.

Elles ont répandu sur moi plus de calonmies qu'il n'en faudrait pour faire pendre un homme.

Heureusement que je suis une femme.

D'ailleurs, elles n'en diront jamais sur moimême plus que je n'en pense.

11 me ?(M-ait facile de me venger, dans ce livre suilout.

.le n'aurais qu'à raconter sinqdemenl ce que jf sais d'elles.

Mais, outre que la vengeance n'est pas dans mes allures, il me répugne de dévoiler des

ju'tils mystères de luiiidmis. .l'iimiiis r;iir de manger le morceau.

(lependaiil je ne lésist»' |»a> an plaisir de parler de quelques-unes de ces dames.

De niailemoist'Ile Finelte par exemple, ma rivale diieclr.

l'oiil If monde coimail Finelle, cliarmanle mit' dont les yeux sont ^i-ands. les cheveux lonus et les dents Manches.

Son seul défaut est d'être jalouse de moi.

Klle »eut me supplanter.

(]onim«' >i c't'tait ])ossiliIe'

Ses ami> lui juirnl que sa danse loniOe la mienne, ([uClle est mille Ibis plus gracieuse (juc moi. ipie son coup de pied a phi^ de fanlaisie et son balanci-mml plii> de hrio.

Hien ire>l moin> viai.

l'inetle danse sans convie lioa, vv^l ce tpn la tuera»

Pour loul le reste, elle m'imite.

Kl le cioil èlrc mon égale, elle n'est que mon disciple.

Elle pousse si loin rimilation, qu'elle s'est lait une voix conime la mienne.

En passant des nuits, en quêtant des rhumes, elle est arrivée à l'enrouement oblig.é.

Mais elle n'est quenrouée.

Moi, c'est naturel, c'est presque de naissance.

Enfin elle est Finette, je suis Rigolboche,

Je crois que je viens d'avoir un mouvement d'orgueil.

Qu'on me le pardonne, car il est juste.

J'ai mis quatre ans à ian^e ma voix.

On a clierché à la comparer à celle de léu (jrassot.

On a eu tort, mon oi-gane n'est comparable à celui de personne.

J'ai li'oiivi' iiKiNt'ii (le m ivlrairc l^l»i>^ imlcs ilu gosier.

Je défie qui t|iit' ce suit d'en raii c auljuit.

Giieymanl vniidiail y arriver fpril no le pourrait pas.

Va poui'iani il (Muplùic Ir lUoV) ii ipir j'ai employé.

Il erie loiijiinrs.

Revenons à Finetle.

Elle fréquente un vilain nu luU', elle va chez Markouski cl. (piand elle est au milieu de ijens qui la viticnt pour la première luis, elle pose pour la IV'inme dislinj,^uée.

Une faute.

Ce (jui déduira les biches c'est i'aniom de la distinction.

'Après avoir fait hmt ce (pTil est humainement possible pom' que leurs bonnets dépas-

— disent les moulins, elles veulent qu on les respecte et quon les appelle « Madame. »

Quand elles vont au Bois, elles sont enchantées lorsque les commis de confection les confondent avec les femmes du monde.

On aura beau faire, il y a toujours ciiez la emme un fond d"iionnêteté et un besoin de respect qui ne disparaîtra jamais.

A quoi cela tient-il?

A Tamour-propre probablement.

Aucune femme ne vient au monde vertueuse pourtant, elle le devient ou reste ce qu'elle était.

On a dit que la courtisane était un produit de la civilisation.

r/est une erreur.

C'est la femme honnête qui est un prodiiil de la civilisation.

— no —

Finette fume, Finette se grise, son langage est commun, elle injuiii^ sa boime du malin au soir.

Sa bonne en rit, et elle a bien raison, elle sait que sa maîtresse fait ( ela parce que je le fais.

Finette a la réputation d'écrire des lettres charmantes.

Elle ne sait pas signer son nom et ne lit que les imprimés. .

Comment fait-elle?

Voilà le mystère, — et ce mystère touche non-seulement à Finette en particulier, mais encore à toutes les biches ignorantes.

C'est sa maîtiesse de piano rpii est son secrétaire.

Le premier besoin de toute femme qui met une « robe donnée » est d'apprendre le piano.

I.a inailrosso oui loué»^ en int'iiic iLiiipsqnc rinslmmoiU; les leçons dureiU deux jours; au bout du troisième on trouve que cela ne va pas assez vite, et Ion cesse d'apprendre, mais on ne renvoie pas le professeur.

(Test que le professeur est généralement une femme instruite qui écrit des lettres poétiques et fait tout ce qui concerne le nirfier de poëte à l'heure.

La maîtresse de Finette a une centaine de clientes qui la payent douze francs par mois.

Elle écrit quelque chose comme deux cents poulets par jour.

C'est beaucoup de travail, mais les lettres sont copiées dans le Secrétaire des Dames, ce qui simplifie la besogne.

Les messieurs n'y voient que du feu et sont convaincus qu'ils « enrichissent » un bas bleu.

Les hommes passent leur vie à prier qu'on les trompe.

(le que l'on fait du reste avec religion.

Ont-ils tort /

Mn foi. non.

Une de mes amies a fait nn jonr la réponse suivante à son proteclenr, (jui leiiail à lui prouver sou infidélité :

— Ah çâ, mon cher, lui a-l-elle dit. >i lu ne veux plus te laisser tromper, dis-le, on le eherchera d'autres distractions.

Finette, au.v yeux de ses amants, pa^se pour une lemme à double face : la feniun'qui |iarl<' et la femme qui écrit.

J'en ai vu (jui pleuiaient d'alteudrissemeul sur ses letties et (jui riaient à ses discours.

Le malheur est que quelquefois les missives arrivent en retard.

La maîtresse de piano a ses heures lixées. Chez Finette, elle vient tous les jours à une heure et s'en va à deux. Lorsqu'un poulfl

vient plus lard, il ne reçoit fatalement sa réponse que le lendemain.

Ce qui est fort désagréable quand c'est une nivitation à diner pour le jour même.

J'écris mes lettres moi-même. Outre que je suis une feimne qui a de la « littérature, » je n'aime pas à raconter mes affaires à des étrangers. J'ai pris, du reste, celte décision depuis une certaine aventure où j'ai failli être ridicule — chose que je ne me pardonne pas.

J'avais une lettre importante à écrire, et vraiment je ne savais comment la tourner. Je m'en fus trouver la maîtresse de piano en question, laquelle, moyennant un louis, me lit le brouillon d'une épitre échevelée.

Dans cette lettre, je parlais du ciel bleu, du lac d'azur, des étoiles et de la lune; le tout signé Rigolboche. Je terminais en demandant un présent pour ma fête.

Mon coiTespoii<l;iiil nrciivoya les œuvres de niadiiiiio Louise Colet.

Je me suis punie eu les lis.aul.

Je int'rilMis bien colii.

(^luillous l'iut'lle, .si vous voulez bien :.)*en ai déjà trop (Ut sur rlle; et parlons d'une autre camarade à moi plus digne de la publicité.

De la baronne de B....

Bien des gens connaissent la baronne. C'est une fenniie ([ui IVise la (irnlainu et (pi'oJi a dotée dun surnom titré par anlilbés»'.

Elle n'est pas jolie.

Je puis d'autant plus le dire, fjue cliacun est de cet avis.

Elle a de beaux restes. C'a été toute .sa vie ainsi. Quand elle avait seize ans, tout le monde disait :

— Voiliiune femme (pu a dû être bien jolie.

— iO —

Non pas qu'elle paraisse vieille, mais elle est de cette, race de femines qui ont l'air d'avoir été jolies avant leur naissance.

Leurs traits sont beaux et rappellent une beauté passée; en les détaillant on se rend parlaitement compte de ce qu'elles ont pu être jadis. Ouant à ce qu'elles sont actuellemenl . on est forcé d'avouer qu'elles sont laides.

(jenre de femmes que je me permettrai d'appeler : les beautés de la veille.

La Itaronne est une bonne tille ; bolième painistinct, elle aime la liberté et le sans-façon.

Capricieuse connue les blondes, elle a le:? premiers mouvements excellents.

Mais, chez elle, comme chez les diplomates, il parait, les réactions sont toujours mauvaises. Je puis en donner un exemple. ^

Un jour, au Bois, elle m' prit de pilié pour un pclil Savoyard de six ou sept aus ipii lui demandait la ciiai'ité; coinnii' elli' avait du teiups à perdre, elle le pria de raconter sou histoire, ce que le petit lit d'une manière si loueliante, cpie les assistants — deux amies et un Sainl-Gandens abâtardi — l'aillirent pleul'er. La baronne, émue jusqu'aux larmes, lit If tour d«' la société et récolla deux louis, (pi'elle donna au ^amin.

Sa ^'énérosilé aiu'ail pu s'ai'rèter là: < Ijr alla encore plus loin. L'enfant se disait ahandunné, sans famille, battu par un niaîlrc «'xigeant. La baronne, dans un élan superbe, déclai'acpi'elle l'adoptait pour son (ils.

La foule battit des mains et voulut la porter eu triomphe.

Une dame du noble laubouig lit sur cet

événement une j-éllexion qu'on ne doit point passer sous silence.

— Ces femmes, disait-elle, pour faire parler d'elles, sont capables de tout, même de devenir des saintes Vincente de Paul.

L"ent"anl l'ut effectivement adopté. La baronne, qui lui avait dit de l'appeler sa tante dans le monde, le débarbouilla elle-même, le fit habiller avec élégance, et pendant un mois ce fut un amour maternel effréné; tout le monde s'entretenait de sa bonne action, son cœur fit prime. •

On venait la voir, elle cl son « neveu, » comme on va voir des phénomènes.

Deux mois se passèrent.

Depuis quelque temps on l'entendait parler moins souvent de son adopté; il avait cessé de diner à table, de sortir avec elle. Au reste.

pfiMtmiL' in' deiiuiiidail |)luhi de ses nouvelles

Les courses qui allairnl avoir lieu avairnl changé le cours des idées. La i)ai(>iine, >uivaut une vieille habitude, ne manqua pas d"\ assister; elle y vint dés le premier jour, dans une voilure de chez Rriand. une voilure «'u meublé, comme dit Alélani»', n.a cuiiaradc du Ihéàlre.

Mais quelle lut la surpri.-e de tous quand on vil le petit Savoyard en ndoUe courte et en livrée orange, juché derrière la voilure. — La baronne, dans un mouvement réactif et revenue probablement sur le compte de son lils d'adoption, en avait fait son groom !