LES FUNERAILLES DU GENERAL FOY
champs de Pressagni, fleuve heureux, doux coteaux , Alors, peut^tre, alors mon humble sépulture
Se cachera sous les rameaux- Où souvent, quand mes pas erraient à l'aventure, Mes vers inachevés ont mêlé leur murmure
Au bruit de la rame et des eaux:
Mais si le temps m'épargne, et si la mort m'oublie, Mes mains, mes froides mains par de nouveaux concerts Sauront la rajeunir, cette lyre vieillie ; Dans mon cœur épuisé je trouverai des vers,
Des sons dans ma voix affaiblie ; El cette liberté, que je chantai toujours.
Redemandant une hymne à ma veine glacée.
Aura ma dernière pensée Comme elle eut mes premiers amours.
SIXIÈME MESSÉNIENNE
L'airain avait sonné l'hymne pieux du soir.
Sur les temples de Rome, où cessait la prière,
La lune répandait sa paisible lumière :
Au milieu du Forum, triste, j'allai m'asseoir.
J'admirais ses débris, ses lon^s portiques sombres.
Et dans ce jour douteux, par leur masse arrêté,
Tous ces grands monuments empruntaient de leurs ombres
Plus de grandeur encore et plus de majesté :
Comme l'objet absent, qu'un regret nous rappelle,
Reçoit du souvenir une beauté nouvelle.
Mon luth, longtemps muet, préluda dans mes mains,
Et sur l'air grave et doux dont le chant se marie
Aux accents inspirés des poètes romains,
Cet adieu s'échappa de mon âme attendrie :
« Rome, pour la dernière fois
« Je parcours ta funèbre enceinte :
« Inspire les chants dont ma voix
« Va saluer ta gloire éteinte ;
« Luis dans mes vers, astre éclipsé
« Dont la splendeur fut sans rivale ;
« Ombre éclatante du passé ,
« Le présent n'a rien qui t'égale !
« Tout doit mourir, tout doit changer :
« La grandeur s'élève et succombe :
« Un culte même est passager ; « Il souffre, persécute et tombe.
« Tu brillais de ce double éclat, « Et tu n'as pas fait plus d'esclaves « Avec la toge du sénat « Que sous la pourpre des conclaves.
« Du sang de tes premiers soutiens « Cette colline est arrosée ; « Le sang de tes héros chrétiens « Rougit encor le Colisée.
« A travers ces deux souvenirs « Tu m'apparais, pâle et flétrie, « Entre les palmes des martyrs « Et les lauriers de la patrie.
« Que tes grands noms, que tes exploits,
« Tes souvenirs de tous les âges
« Viennent se confondre sans choix
« Dans mes regrets et mes hommages,
« Comme ces temples abattus,
« Comme les tombeaux et les ombres
« De les Césars, dé tes Brutus,
« Se confondent dans tes décombres.
« Adieu, Forum, que Cicéron
« Remplit encor de sa mémoire I
« Ici chaque pierre a son nom,
« Ici chaque débris sa gloire.
« Je passe, et mes pieds ont foulé
« Dans ce tombeau, d'où sortit Rome,
« Les restes d'un dieu mutilé,
« Ou la poussière d'un grand homme.
« Adieu, vallon frais, où Numa « Consultait sa nymphe chérie !
« J'entends le ruisseau qu'il aima « Murmurer le nom d'Égérie.
ADIEUX A ROME. lU
« Son eau coule encor; mais les rois « Que séduit une autre déesse, « Ne viennent plus chercher des lois « Où Numa puisait la sagesse.
« Temple, dont l'Olympe exilé
« A fui la majesté déserte,
« Panthéon, ce ciel étoile
« Achève ta voûte enlr'ouverte ;
« Et ses feux, du haut de l'Élher,
« Cherchant tes dieux dans ton enceinte,
« Vont sur l'autel de Jupiter
« Mourir au pied de la croix sainte.
« Qui t' éleva, dôme éternel, « Du Panthéon céleste frère ?
« Si tu fus l'œuvre d'un mortel, « Les arts ont aussi leur Homère; « Et du génie en ce saint lieu « Je sens l'invisible présence.
« Comme je sens celle du Dieu « Qui remplit ta coupole immense.
« Je vous revois, parvis sacrés (1) « Qu'un poêle a rendus célèbres !
« Je foule les noms ignorés « Qui chargent vos pavés funèbres, « Et de tous ces tombeaux obscurs «c Le marbre, qui lient tant de place, « Laisse à peine un coin dans vos murs « Pour la cendre et le nom du Tasse !
« Clottre désert, sous tes arceaux « Mourut l'amant d'Ëléonore,
(1) L'église et le eouTent de Saint-Onuphre, où mourut le Tasse.
ta ADIEUX A ROME.
« Près du chêne dont les rameaux « Devaient pour lui verdir encore.
« Avant l'âge ainsi meurt Byron ; « Un même trépas les immole :
« L'un tombe au seuil du Parthénon, « Et l'autre au pied du Gapitole... »
Je les pleurais tous deux, et je sentis ma voix Mourir avec leurs lioms sur mes lèvres tremblantes ; Je sentis les accords s'affaiblir sons mes doigts, Pareils au bruit plainfif, aux notes expirantes, Qui se perdent dans l'air, quand du Miserere Les sons au Vatican s'éteignent par degré.
Jaloux pour mon pays, je cherchais en silence Quels noms il opposait à ces noms immortels : Il m'apparatt alors, celui dont Téloquence Des demi-dieux romains releva les autels; Le Sophocle français, l'orgueil de sa patrie, L'égal de ses héros, celui qui crayonna L'âme du grand Pompée et l'esprit de Ginna.
Ému d'un saint respect, je l'admire et m'écrie :
« Chantre de ces guerriers fameux,
« Grand homme, ô Corneille, ô mon mattre,
« Tu n'as pas habité comme eux
« Cette Rome, où tu devais naître ;
« Mais les dieux t'avaient au berceau
« Révélé sa grandeur passée,
« Et sans fléchir sous ton fardeau,
« Tu la portais dans ta pensée !
« Ah ! tu dois errer sur ces bords « Où le Tibre te rend hommage !
« Viens converser avec les morts « Dont ta main retraça l'image.
« Viens, et, ranimés pour te voir,
« Ils vont se lever sur les traces ;
« Viens, grand Corneille, viens t'asseoir
« Au pied du tombeau des Horaces !
« De quel noble frémissement « L'orgueil doit agiter ton âme « Lorsque sur ce froid monument « De tes vers tu répands la flamme!
« Il tremble, et dans son sein profond v< J'entends murmurer sous la terre « Deux fils morts, dont la voix répond « Au qu'il mourût de leur vieux père.
« Beau comme ces marbres vivants « Dont l'art enfanta les merveilles, « Ton front vaste abandonne aux vents « Ses cheveux blanchis par les veilles ; « Et quand les fils de Romulus « Autour de toi couvrent ces plaines, « Je crois voir un Romain de plus « Évoquant les ombres romaines.
« Je pars, mais ces morts me suivront :
« Ta muse a soufflé sur leur cendre.
« En renaissant, ils grandiront
« Dans tes vers qui vont me les rendre ;
« Et l'airain, qui, vainqueur du temps,
« Jusqu'aux cieux porta leurs images,
<f. Les plaça sur des monuments
« Moins sublimes que tes ouvrages î »
SEPTIÈME MESSÉNIENNE
VeDise .
Arrête, gondolier ; que la barque un moment
Cesse de fendre les lagunes ; L'essor qu'elle a reçu va mourir lentement
Sur les sables noirs de ces dunes.
Gondolier, je reviens : je viens dans un moment
Prêter l'oreille aux infortunes
De Clorinde et de son amant.
Souvent un étranger qui parcourait ces rives Prit plaisir aux accords de vos stances plaintives.
Je veux voir si ces lieux déserts
Ont gardé de lui quelque trace ; Car il aima, souflfrit, chanta comme le Tasse,
Dont tu viens de chanter les vers...
Lido, triste rivage ! ô mer, plus triste encore, Qui frémissais d'amour, quand tes flots empressés S'entr'ouvraient pour l'anneau tombant du Bucentaurel Des fêles de Saint-Marc les beaux jours sont passés !
Riallo n'entend plus le chant des barcarolles : Adieu la soie et l'or mollement enlacés, Qui tombaient en festons sur le fer des gondoles : Des fêtes de Saint-Marc les beaux jours sont passés. En vain du marronnier les fleurs et le feuillage Parenl de la Brenta les palais délaissés,
La gloire el les amours n'y cherchent plus l'ombrage ; Des fêtes de Saint-Marc les beaux jours sont passés !
Que de fois dans sa rêverie, Sur ce })ord dont l'écho répète encor son nom ,
Alors qu'il errait sans patrie, Ces souvenirs de deuil ont poursuivi Byron !
Souvenirs où son cœur, abreuvé d'amertume, Trouvait dans ses ennuis de douloureux appas, Tandis que le coursier, qu'il blanchissait d'écume. Faisait jaillir le sable où s'imprimaient ses pas.
ciel! la voilà donc, cette beauté si fiére Qu'adoraient, en tremblant, les peuples asservis. Le jour qu'un empereur, dans ses sacrés parvis. Sous les pieds d'un pontife a baisé la poussière ! Des siècles, pour grandir ; pour mourir, des instants ' Tels furent ses destins ; sa longue décadence D'une lutte sans fin n'a point lassé le temps : Un peuple a tout perdu s'il perd l'indépendance.
C'est en vain que Venise a revu ces coursiers Attelés si longtemps au char de notre gloire, Qui s'est enfin rompu sous le poids des lauriers,
Usé par trente ans de victoire.
Le lion dans les fers en vain menace encor :
II ne secouera plus sa crinière sanglante, Et ses ailes d'airain ne prendront plus l'essor Pour suspendre au retour, sous la coupole d'or,
Les drapeaux conquis à Lépante.
Non, Venise n'est plus : ses tranquilles tyrans Marchent, la tête haute, entre les deux géants Qui virent de ses chefs le courroux tutélaire Frapper les cheveux blancs qu'elle avait révérés,
Quand la hache des lois, de degrés en degrés, Fit bondir d'un tyran la tête octogénaire.
Où sont donc ces héros? où sont-ils ? — Sous ta main,
Qui touche leurs froides reliques.
Où sont-ils ? — Cherche-les, au seuil de ces portiques. Dans l'immobilité d'un simulacre vain, Dans ces marbres debout sur des tombeaux gothiques... Ses héros aujourd'hui sont de marbre et d'airain.
Que dis-je ? de leurs yeux l'éclair encor s'élance :
Ils respirent encor sur ces murs où Palma,
Où du fier Tintoret la main les anima.
Le pinceau du Bassan fait parler leur silence.
Vous vivez, Lorédan, Bembo, Contarini,
Vous vivez sur la toile, où le Croissant puni
