CHANT QUATRIÈME LA VEILLÉE
« Qui frappe, et quelle voix m'appelle?
— Ouvrez: vous n'avez qu'un instant;
C'est l'huile s.ainte ^qu'elle attend;
Frère Adrien, courez près d'elle : Bénissez-la! — Qui donc? — Celle qu'à vos genoux Un repentir fervent a naguère amenée, Et qu'en pleurs sur le marbre on trouva prosternée, Quand dans la nef déserte il ne restait que nous. Voulez-vous refuser au vœu d'une mourante Le Dieu que sur sa bouche attend son âme errante? Frère, le voulez-vous? »
Son front l'aurait trahi peut-être ; ' La bure en couvre la pâleur :
Quand il doit cacher sa douleur, Quel pi-être oubltrait qu'il est prêtre? Il part, mais sur ce lit la doit-il retrouver? Que de lui pardonner pieusement avide.
Il se reproche alors sa sentence homicide ! Il entend dans son âme une voix s'élever Pour le glacer d'effroi, le presser, et lui dire : « Plus vite! elle se meurt; toi, qui l'as pu maudire, « Pourras-tu la sauver? »
Oh ! qu'à cette heure solennelle
Rome est sublime dans la nuit !
Qui ne l'a pas vue à minuit
N'a pas vu la ville éternelle.
Que de grandeur ce calme ajoute à sa beauté ! Dans quel recueillement jusqu'au jour on prolonge. L'inexprimable extase ovi son aspect vous plonge !
Tout est silence, à moins que Tairain agité. Pour lui parler du temps ne résonne dans l'ombre, Ou que le vent des nuits ne détache un décombre De son éternité.
Il entre et son espoir se glace :
Hier la vie était ici
Encor dans sa fleur, et voici
Que la froide mort la remplace.
Si grand que soit le crime, il est "trop châtié ; Et sur qui ! dans ses traits quelle douceur céleste Quoi ! sa vie est éteinte et sa beauté lui reste ! Ah ! le bras qui frappait laissa l'œuvre à moitié, Tant il fut prompt sans doute à se retirer d'elle ! Tant l'ange des tombeaux, en la voyant si belle. Fut ému de pitié !
« Qu'elle a souffert ! dit à voix basse
La vieille assise à son chevet ;
Les tourments dont Dieu l'éprouvait
Devant vous auraient trouvé grâce.
Ce voile si léger, qu'il lui semblait pesant ! Il l'écrasait, mon père ; à s'y noyer de larmes Julia, qu'il brûlait, pourtant trouvait des charmes. J'en voulus délivrer son front agonisant : Mais à le retenir sa main s'est obstinée. Et, morte dans l'effort, la pauvre infortunée Est morte en le baisant »
« — Sortez ; je veillerai près d'elle. »
Il dit; on s'éloigne, il est seul.
Entre sa couche et le linceul
Sur un siège étendu pour elle.
Triomphe ! le linceul va couvrir, Adrien. Son front charmant, ses mains dont la dernière étreinte Pressa ce voile humide où leur trace est empreinte. Ses yeux dont le regard osa chercher le tien. Ses lèvres qui t'ont dit... Mais Dieu prit ta défense : Ses lèvres ni ses yeux d'un amour qui t'offense Xe te diront plus rien.
Quoi, plus rien ! sa force succombe,
Et, dans sa douleur abîmé,
Devant ce corps inanimé
Sur ses genoux Adrien tombe.
Vaincu, le prêtre pleure ; il ose enfin pleurer. Vainement ses deux mains où sa tête s'incline Etouffent les sanglots qui brisent sa poitrine ; Son secret s'en échappe, et pour le déclarer A ce muet témoin qui ne peut plus l'entendre. Son cœur, las d'étouffer un sentiment si tendre. Vient de se déchirer.
« Paix à ton âme ! après la vie,
Adieu ! douce victime, adieu !
Va chercher sur le sein de Dieu
Cette paix que je t'ai ravie.
Adieu ! va dans le ciel refleurir loin de moi. Rose du ciel tombée et qu'un jour a flétrie. C'est ma faute, ma faute ! à mon tour je le crie Du plus profond d'un cœur qui parjura sa foi; La faute qu'à tes pleurs je n'ai point pardonnée, C'est la mienne; et j'étais, quand je t'ai condamnée. Plus coupable que toi.
« Dieu, dans tout un peuple fidèle
Je ne voyais qu'elle à genoux :
Je devais ta parole à tous,
Et je ne parlais que pour elle.
Son sacrilège amour dut s'allumer au mien ; Mes regards, mes accents dans un réseau de flamme Malgré sa résistance enveloppaient son âme ; Et, quand je l'enlaçais de ce brûlant lien. Je te criais : Pitié ! du fond de ma poussière, Et, croyant prononcer ton nom dans ma prière. Je murmurais le sien.
« 0 jour qui décida ma perte !
0 transports sitôt expiés.
Quand son aveu vint à mes pieds
Mourir dans sa bouche entr'ouverte f
64 CASIMIR DgLAVIGNE
0 joie ! ô désespoir ! ô douloureux combats ! Je sentais ma raison de terreur se confondre. Et mon cœur de délice en frissonnant se fondre. Eh bien! à l'en punir je trouvai des appas; Moi. qui me le reproche, et pleure, et m'en indigne, De pardon, devant toi. je me jugeais indigne. Et n'en accordai pas.
(( C'est ma faute, ô mon Dieu, fais grâce
A l'àme qui monte vers toi :
Punis ma faute, et que sur moi
Tombe l'arrêt qui la menace.
De ta miséricorde ouvre-lui le trésor ; Prends, pour la racheter, mes veilles, mes tortures. Prends mes pleurs, prends le sang qui sort de mes
[blessures, Prends ce cœur qui voudrait s'unir à son essor. Mes jours, mon avenir, mon éternité même ; Prends tout: vivante, ô Dieu, je l'aimais, et je l'aime I Morte, je l'aime encore ! »
« — Tu m'aimais I... » quel pouvoir magique
Ranime la voix qu'il entend ? ^
Sa victime ressuscitant
Secoue un sommeil léthargique.
L'étonnement de vivre ajoute à ses attraits: Sa voix manque à l'excès du bonheur qui l'oppresse; Mais sous ses noirs cheveux son front qui se redresse, 'Slais ce faible incarnat revenu sur ses traits, Ces yeux ouverts, ces yeux où la joie étincelle. Mais tout, mais son soupir et ses pleurs, tout en elle Dit encor: « Tu m'aimais!... »
Qu'elle est belle, et qu'ils ont de charmes
Ses traits émus d'un doux transport.
Où luttent la vie et la mort
Comme le sourire et les larmes !
Fatale vision ! rêve délicieux !
Ces bras tendus vers lui. ce voile qui palpite. Ces humides regards oîi sa perte est écrite,
C'est l'enfer promettant la volupté des deux. Fuis, malheureux ; ah ! fuis ce spectacle funeste ' Il veut fuir; il s'élance, il se retourne et reste... Anges, fermez les yeux !
CÎI.WT CINQUIK-ME LE DERNIER JOUR DE CARNAVAL
Vingt ans se sont passés : jusqu'au ciel Rome envoie
De tout un peuple ému les confuses rumeurs,
Regardez ce concours ! Ecoutez ces clameurs !
Jamais soleil plus beau n'éclaira plus de joie.
Un jeune homme, lui seul, morne au milieu du bruit,
Sous le soleil frissonne et regrette la nuit.
Entraîné par le flux de la mer qui le presse.
Il l'entend, sans la voir, rouler ses flots épais
Du forum Flaminie au tiemple de la Paix,
Et reste indifférent à la publique ivresse.
Sur toi, Rome, un grand jour a lui ! As-tu pris Sagonte ou Numance?
Quel grand homme traîne après lui De tes enfants la foule immense?
Après quarante ans de vertus.
Est-ce le vieux Cincinnatus Qu'aux dieux le triomphe assimile ?
Vas-tu recevoir l'Africain, Ou du chêne républicain Ceindre le front de Paul-Emile?
0 cité veuve de tes droits, Est.ce un des successeurs d'Octave Qui de la dépouille des rois Vient couronner la reine esclave ?
Aux jeux cours-tu de toute part Pour applaudir un léopard Que le sang chrétien désaltère?
Vas-tu placer au rang des dieux Quelque monstre humain dont les cieux Ont enfin délivré la terre?
56 CASIMIR DELAVIG.NE
Infidèle à ton Panthéon.
Du Christ épouse catholique,
Rome, est-ce Jule, est-ce Léon,
Qui t'attend dans la basilique ?
Non, ceinte du rameau pascal,
Sous son pardon pontifical
Ce n'est pas Jule qui t'appelle;
Non ; ton héros, ton dictateur,
Ton pontife triomphateur,
Ton seul dieu, c'est Polichinelle I
Polichinelle en souverain
llend ses décrets au Capitole;
Rome a pour sceptre un tambourin !
Rome, la sainte Rome, est folle.
Tous les âges et tous les rangs.
Sous leurs mille habits différents.
En char, à pied, masqués, sans masque.
Au vol se hâtent de saisir
L'égalité qui du plaisir
Vient signaler la mort fantasque.
Plus d'opprimés, plus d'oppresseurs ! Plus de distances mensongères !
Toutes les royautés sont sœurs.
Comme tous les cultes sont frèreç. Une hérétique en char doré Ose toucher le gant sacré D'un cardinal à sa fenêtre ; L'ambassadeur d'un roi récent Veut bien saluer en passant Le roi déchu qui - fut son maître.
Courez, marquise en domino ; Prélats, cachez-vous sous le masque : Dans les airs, fille d'Albano, Agitez vos tambours de basque !
Du plaisir gais dilettanti, A la grêle des confetti.
Que la grêle en sifflant réponde ; Vive le jour sans lendemain ! Vive le carnaval romain !
C'est le seul carnaval du monde.
Pourtant, sous le balcon du palais Rospoli,
Ce jeune homme, en lambeaux, médite, enseveli
Dans quelque noir projet ou quelque horrible rêve.
Tantôt avec fierté sur la foule il relève
Son front, qu'avant le temps la débauche a pâli:
Tantôt, pour se cacher, ramenant sur sa bouche
Les plis du vieux manteau qu'il froisse dans ses mains.
Il insulte en riant de son dédain farouche
Au spectacle nouveau qui ravit les Romains.
Contenez encore L'ardeur qui dévore Ces chevaux rétifs !
La barrière à peine Peut fermer l'arène A leurs bonds captifs.
L'aigrette éclatante
Que dans leur attente
Ils livrent axix vents
Voltige, et sans cesse
S'élève ou s'abaisse
Sur leurs fronts mouvants.
Leur regard s'allume; Leur poitrail qui fume Se cabre dans l'air Leurs pieds qui s'abattent Du pavé qu'ils battent Font jaillir l'éclair.
Vainement leur guide.
D'un bras intrépide, Veut les enchaîner :
Tombant dans la lutte,
Il fait par sa chute Rire et frissonner.
Soudain l'airain tonne; La trompette sonne ; Rome pousse un cri ; C'est l'éclair qui passe ; Dévorez l'espace, Fougueux barberi !
En vrai fils du Tibre, Chacun d'eux est libre.
Et, sans cavalier, Ces rivaux de gloire Ont de leur victoire L'honneur tout entier.
Leurs muscles se tendent ; Des métaux qui pendent Aux crins ondoyants Le bruit les étonne, La pointe aiguillonne Leurs jarrets fuyants.
Heurté dans la lice.
L'un chancelle et glisse.
L'autre en furibond Par-dessus l'athlète Qu'à ses pieds il jette A passé d'un bond.
Le vaincu se roule Aux cris de la foule, Et, demi-boiteux, Poursuit sa carrière, Blanc d'une poussière Dont il est honteux.
Autre catastrophe !
Mais, en philosophe,
Ce prudent jouteur S'assied sur la route, Et veut de la joute Rester spectateur.
Un pari s'engage, Et lord Falkland gage Contre un vieux manoir Sa villa d'Albane, Avec lord Atlane, Pour le coureur noir.
Près d'eux la Muchesse, Dont le front se dresse, Pâlit, et ce cœur, Qu'à sa suite emporte L'ardente cohorte, Est tout au vainqueur.
Son mouchoir s'agite :
Sa main blanche excite L'alezan doré ; Elle tremble, et même Au peintre qu'elle aime Il est préféré.
Le peuple au passage Leur jette l'outrage.
Ou par ses bravos Les exalte et nomme Des vieux noms de Rome Ces nobles rivaux :
« Un effort, Clélie !
« Brutus, l'Italie
« Suit tes pas des yeux !... »
Mais Brutus se lasse ;
Et César, qui passe,
A pour lui les dieux.
Au but César touche ; Et de bouche en bouche
60 CASIMIR DKLAVIGNE
Il est répété, Ce nom, qui, du reste, Fut toujours funeste A l'égalité.
Viens, juge suprême.
Décorer toi-même Ce .front sans rival; Sénateur unique De la république, Couronne un cheval !
Monte au Capitole, Triomphante idole !
A lui, citoyens, Cette palme verte Autrefois offerte A vos Fabiens !
Mais la foule à grand bruit comme un torrent s'écoule,
Et ce jeune Eomain, que seul elle a laissé.
Semble ignorer encore que le bruit ait cessé.
Il regarde avec rage ; entre ses doigts il roule
Un écrit que bientôt il cache dans son sein,
Lui, si pâle, d'où vient qu'il pâlit d'épouvante,
Comme s'il eût touché le fer d'un assassin?
Des plis de son manteau sa main sort frémissante.
Il demeure pourtant; un immense concours
Revient, au jour tombant, se heurter sur le cours.
D'un premier moccolo la cire est allumée;
Un second brille, un autre et oeiît autres encor;
La folie à leur vue a repris son essor :
Un cri part, et du soir la fête est proclamée.
Guerre au moccolo !
Courez, sautez pour l'atteindre.
D'en haut, d'en bas, pour l'éteindre.
Lancez l'air et l'eau.
A mort, dès qu'il étincelle !
Guerre, guerre universelle.
Mort au moccolo !
La nuit sur Rome a déployé ses voiles: Le jour en sort : mille errantes clartés, Courant, roulant, volant de tous côtés, Peuplent le cours de terrestres étoiles. Marais lombards où, dans les eaux nageant, Le riz balance une moisson d'argent, Tel, sur vos bords par nos exploits célèbres, Vole et se joue et luit l'insecte ailé, Quand ses essaims dont l'air est étoile, Quand ses amours embrasent les ténèbres.
Guerre au moccolo !
Sur lui, dès qu'il étincelle,
Lancez l'air et l'eau. Guerre, guerre universelle,
Mort au moccolo !
L'astre modeste à pied s'enfuit en vain ! Du haut d'un char cette fière pléiade En vain domine et croit tromper la main Des assaillants qui tentent l'escalade. Au bruit croissant du rire et des grelots Voyez mourir ces feux à peine éclos ! Dernier avis d'une sagesse austère, Que pour adieu nous laisse la gaîté :
Ainsi grandeur, gloire, talents, beauté. Tout ce qui brille ainsi meurt sur la terre.
Guerre au moccolo !
Sur lui, dès qu'il étincelle.
Lance l'air et l'eau.
Guerre, guerre universelle.
Mort au moccolo !
Des combattants le fol honneur s'irrit-e; Le cours rayonne ; il éblouit les yeux : Mêlée ardente, embrasement joyeux Qui de sa cendre en riant ressuscite ! Le carnaval, ivre de volupté, Y tombe enfin dans des flots de clarté,
62 CASIMIR DKLAVIGNE
Et ces transports, ces cris, cette fumée, Ces mille feux se croisant dans les airs. Sont du mardi qui meurt brillant d'éclairs, Sont du plaisir l'agonie enflammée.
Descends au tombeau.
Brillant mardi. Fairain sonne; Eteins au signal qu'il donne
Ton dernier flambeau !
Plus de cris, plus d'étincelles I Paix et nuit universelles 1
Rome est un tombeau.
Le jeune homme s"éloigne. et, si Ton pouvait lire Sur ces beaux traits voilés des ténèbres du soir. On verrait qu'il poursuit d'un regret sans espoir Ces plaisirs dont lui seul dédaigna le délire. A travers les détours de la vaste cité. Toujours morne, il arrive au pied d'un monastère. Et semble, en s'arrêtant près du seuil solitaire. S'indigner de la honte où descend sa fierté. Le marteau sous sa main a ret-enti dans l'ombre ; La porte s'ouvre ; il jette une lettre au gardien. Et, sans courber le front, l'œil irrité, l'air sombre. Se retire en disant : « Pour le frère Adrien I »
