I.KS MÊMES, TOUIE, wriaut de ta cabui

frantz. Oui, oui, cet auteur a raisou; mais (je l’ai oui dire) c’est précisément pour cela qu’il faut fuir la solitude, et qil'il vaut mieux s’étourdir dans le lourbillon des plaisirs ou des affaires. (Liucuouu ut iVawlc (*», al continue m Jectura.)

TuHIF, l'aiançuit sur U amc. Oll ! quel bien Cela fait de Se Sentir échautTer par ies rayons du soleil, après sept fougues semaines!.. Dans le ravissement de ma joie, j'aJlais presque oublier d’en rendre grâce au Créateur! (u « dccM*r«. «tard* la ciel <•! pne en silence. — L'inconnu baisse ton livre, et regarJu AUculiVNNRt Tobie.)

frantz, k l'inconnu, twe «atibilee. Ce vieillard a bien peu de satisfaction sur lu terre, et cependant if remercie la Providence du peu qu'elle lui accorde, l’inconnu. Parce que l’espérance conduit à Ja lisière les homme? de tout Age.

frantz. Tant mieux. L'espérance est le charme de la vie. l'inconnu. Ello est lu source de toutes no? erreurs. (ToMa

»'«l approché iar U bord du ihcAln-.)

F u am z, * Tobie. Je vous félicite, bonhomme. Vous êtes, à ce { que je vois, échappé à ta uiorl?

tobie. Pour cette fois encore; oui, Dieu, et les secours de la meilleure des femmes, ont prolongé ma vie peut-être >Je quelques années.

frantz. Lh ! mais, vraiment, vous me sembler d'un Age bien avancé.

tobie. Je touche à ma soixante et douzième. Je u’ai plus aucune satisfaction à me promettre sur la terre... Al us il y a encore une autre, une meilleure vie.

frantz. Vous pourriez vous plaindre du sort qui, si près du tombeau, vous rejette dons le inonde. Pour les malheureux, la mort n'est point un mal.

tonie. Suis-je donc si malheureux? Est-ce que je ne jouis pas de la beauté de cette matinée? N’ai-je pas retrouvé la santé? Croyez-moi, nu convalescent qui, pour la première fois, respire un air libre et pur, est, dans c - moment du moins, la plus heureuse créature que le soleil éclaire.

frantz. C'est un bonheur auquel l'habitude rend moins sensible.

tonie. Vraiment oui, mais non dans la vieillesse. Ou jouit de la santé avec économie. J’ai beaucoup souUert, et je souffre encore, mais je treu mourrai pas plus volontiers. Lorsque mon père, il y a quarante ans, me laissa cette chaumière, j'étais dans Ja vigueur de l'Age; je pris une femme active, douce el bonne; Dieu bénit mon ménage, et me donna cinq enfants. Cela dura dix ou douze ans. Je perdis deux de nos fils; j'endurai cette perte avec résignation. 11 survint une grande disette; ma compagne m'aida à la supportur; mais, quatre ans après, Dieu mu la reprit, et, bientôt, de nies cinq enfants, il ne uie resta plus qu'un tils. Tous ces coups me frappèrent presque sans intervalle. Je fus longtemps à pouvoir revenir de mon accablement; mais entln le temps, et ma soumission A la Providence, produisirent leurs effets. Je repris goût à la vie; mon fils prit de l’âge et îles forces : il me soulagea dans mon travail. A présent, je nie vois privé ! de ce cher enfant, qui s’est sacniié pour moi par une généreuse imprudence : ce dernier coup m’enlève mon unique consolation, mon seul appui; je ne peux plus travailler ; je suis vieux, faible, et, sans madame Miller, U me fallait mourir «le faim.

frantz. Et la vie a cepeudaut encore des charmes pour vous?

tobie. Pourquoi non, tint qu’il reste dans le monde un être qui tient à mon cœur? N ai-je pus encore un fils? fa.intz. Qui sait si vos yeux le reverront?

toril. Mais il vit au moins dans ma pensée, et il soutient mon existence. Et, quand je serais condamné a ms plus le revoir, j\i I ternirais encore la liu de ma carrière sans la désirer, car voici la cabane où je suis né, voici encore un vieux tilleul qui u crû avec moi; et... (j'ai presque honte de l'avouer) j'ai aussi mon vieux chien Fidèle, qui ui’esl cher. frantz, Murioui. Un chien !

tobie. Oui, un chien; riez tant qu'il vous plaira. Madame Miller, celte femme, la bonté même, vint un jour dan» ma cabane; mon vieux Fidèle se mit à gronder quand elle entra.

«• Pourquoi, me dit-elle, conservez-vous cet animal? Vous avez & peine du paiu jicur vous. — Bon Dieu I lui dis-je, et si je nren défais, qui est-ce qui m'aimera?»

FMNTI, à l'inconnu, qui rtn prufoniU-mcm. Ne nie sachez pas

mauvais gré d’interrompre voire rêverie, mon cher maître; mais je voudrais que vous eussiez entendu...

l'inconnu. J’ai tout oui.

FiuftTZ. Eh bien, je désirerais que ce vieillard put vous servir d'exemple,

L’iNCONNU, aprèt un long ulenrc, en lui doiUMct «un livre. TlcilS , Va |

remettre ce livre dans le pavillon, et ouvres-en les fenêtres du côté de la prairie. (Tm-viit tu vieillard, de» que FranUa daj.»ru.) Combien t’a donné madame Miller?

tobie. Ah! cette bonne âme’, cette Ame angélique, m’a mis en état de voir tranquillement arriver l’hiver prochain. l'inconnu. Rien de plus?

Towt. Pourquoi donc plus? Sans doute, ‘il me serait bien doux de me trouver en état de racheter mon pauvre Ernest ; mais la bonne dame Miller a fait tout ce qui était en son pouvoir.

l.'lKCOKNl), lui mettant dana U main ona butine bien parai?* Tiens, rachète ton Iil$. (il ('éloigne promptcmcat, et prend le clietnia de u tn»iaoiuiettc.)