THÉOPHILE

(Pjrrame).

Mais je me sens jaloux de tout ce qui te touche, De l'air qui, si souvent, entre et sort par ta bouche ; Je crois qu'à ton sujet le soleil fait le jour Avecque des flambeaux et d'envie et d'amour.

Les fleurs que, sous tes pas, tous les chemins produisent, Dans l'honneur qu'elles ont de te plaire me nuisent. Si )e pouvois complaire à mon jaloux dessein, J'empêcherois tes yeux de regarder ton sein, Ton ombre suit ton corps de trop près, ce me semble. Car tous deux seulement devons aller ensemble. Bref, un si rare objet m'est si doux et si cher Que ma main seulement me nuit de te toucher.