A la tombe

Il ne se platt à violer sa foi ;

Les grands seigneurs sans cesse il n'importune :

Mais , en vivant content de sa fortune,

Il est sa cour, sa faveur et son roi.

Je vous rends grâce , ô déités sacrées

Des monts, des eaux, des forêts et des prées\

Qui me privez de penser soucieux.

Et qui rendez ma volonté contente,

Chassant bien loin la misérable attente,

Et les désirs des cœurs ambitieux.

Si je ne loge en ces maisons dorées , Au front superbe, aux voûtes peinturées D'azur, d'émail , et de mille couleurs , Mon œil se paît* des trésors de la plaine, Riche d'œillets, de lis , de marjolaine, Et du beau teint des printanières fleurs.

Dans les palais enflés de vaine pompe, L'ambition , là faveur qui nous trompe, Et les soucis logent communément :

Dedans nos champs se retirent les fées, Reines des bois, à tresses décoiffées , Les jeux, l'amour, et le contentement.

Ainsi vivant, rien n'est qui ne m'agrée. J'ois des oiseaux la musique sacrée, Quand au matin ils bénissent les cieux , Et le doux son des bruyantes fontaines. Qui vont coulant de ces roches hautaines. Pour arroser nos prés délicieux.