RONSARD

« Pauvre sot ! ce me dit-il , Tu te penses bien subtil ; Mais tu as la tête folle D'oser t'égaler à moi, Qui jeune en sais plus que toi , Ni que ceux de ton école. »

j Et alors il me sourit,

Et en me flattant m'apprit Tous les œuvres de sa mère ; Et comme , pour trop aimer , n avait fait transformer En cent figures son père.

Il me dit tous ses attraits , Tous ses jeux, et de quels traits n blesse les fantaisies Et des hommes et des dieux , Tous ses tourments gracieux.

Et toutes ses jalousies.

Et me les disant ^, alors , J'oubliai tous les accords De ma lyre dédaignée , Pour retenir en leur lieu L'autre chanson que ce dieu M'avait par cœur enseignée.