SCÈNE XII LES MÊMES, MOULINOT

MouLixoT. — Le voilà ! Oh ! c'est trop fort ! Vous ne comptiez pas sans doute sur ma visite, monsieur ?

PuYLOUBiER. — C'est cc qui vous trompe, monsieur, je vous attendais.

MouLiNOT. — Vraiment ?

PuYLOUBiER. — Il y a dix minutes qu'il ne m'était arrivé rien de désagréable.

MouLiNOT. — Trêve de railleries, monsieur! J'étais venu ici...

PUYLOUBIER. — D'abord, comment avez- vous su que j'y étais ?

MouLiNOT. — Par le commissionnaire 17.

PUYLOUBIER. — Naturellement, Pied-de- Vache !

MouLiNOT. — Je venais bénévolement vous apprendre le résultat de mes démarches à l'Atlantic-Cinéma.

PUYLOUBIER. — Trop aimable !

MouLixoT. — Et je vous trouve vautré dans une orgie romaine ; en costume de canari, au milieu d'hétaïres !

PUYLOUBIER. — L'habit de couleur est à la mode.

MouLiNOT. — Assez, monsieur ! Laissez-moi simplement vous féliciter sur le choix du milieu où vous consommez vos saturnales.

PUYLOUBIER. — Mais, monsieur Moulinet, vous vous trouvez ici dans la meilleure société.

Tous. — Mais oui, monsieur.

MouLiNOT. — Vous me permettrez d'en douter,

NÉXESSE. — De quoi ? Je vais le descendre.

Phémie, le retenant. — Laisse donc ; c'est une poire i

MouLiNOT. — Inutile de vous dire, monsieur, que tout est rompu entre nous. Je vous laisse. Vous pouvez reprendre avec madame, la série de vos ébats nocturnes.

PUYLOUBIER. — Puisque vous ne voulez pas écouter mes explications...

MouLixoT. — J'aurai simplement l'honneur de faire encaisser chez vous demain matin la somme de quinze mille francs que vous me devez.

PUYLOUBIER, affolé et gris. — Quinze mille francs ! Comment ça quinze mille francs ?

MouLixoT. — Cinq mille à madame que vous êtes sans doute en train de dilapider avec elle et dix mille que j'ai comptés ce soir à M. La Cadière, régisseur de l'Atlantic-Cinéma dans un but qu'il vous expliquera lui-même.

PUYLOUBIER. — Dix mille francs de plus... la série continue ! ■

MouLixoT. — Je ne vous salue pas, Sardanapale !

[Il sort.) 5 "^

PUYLOUBIER. — Et allez donc, c'est plus mon beau-père !

La Mome Grexouitle, à Phémie. — Dis donc, c'est vrai qu'il t'a fichu'cinq mille balles ?

Phémie. — Cette après-midi.

La Mome Grexouille. — Il m'intéresse ce vieux-là ! '

{Elle sort derrière lui.)

T1TIXE, sortant. — Cinq mille... Peut-être qu'il préfère les brunes !

{Nénesse s'éclipse.)