SCÈNE VII MOULINOT, PUYLOUBIER, puis PHÉMIE

Moulinot, entrant. — Mon cher Puyloubier...

PUYLOUBIER. — Ah ! vous voilà, vous !

Moulinot. — Je viens vous demander un service.

Puyloubier. — Vraiment ?

Moulinot. — J'ai dit à ma femme que j'avais passé la nuit avec vous...

Puyloubier. — Et voilà !... Ainsi, vous n'avez pas honte, à votre âge, de vous rouler dans l'orgie et de pincer des quadrilles avec des hétaïres...

Moulinot, effrayé. — Chut !

Puyloubier. — Et pendant que Mme Moulinot, cette naïade de désespoir^ versait un flot de larmes inutiles, au foyer conjugal, vous ne rougissez^ pas^

vous, conseiller prud'homme de Courbevoie, de vous vautrer dans les marécages de Billancourt avec une môme Grenouille !

MouLiNOT. — Je ne me souviens plus de rien !

PuYLOUBiER. — Et après cela, vous avez l'audace de venir vous jeter à mes pieds pour me demander de ne pas divulguer les détails lubriques de votre nuit byzantine !

MouLiNOT. — Mon cher, mon bon Puyloubier, n'oubliez pas que de mon côté, je vous ai rendu un service en obtenant de M. La Cadière, le régisseur de l'Atlantic Cinéma, l'engagement de ne pas mettre dans le commerce la bobine compromettante.

Puyloubier. — Pas de bassesses ! Asseyez- vous là et écrivez...

MouLiNOT. — Tout ce que vous voudrez, mon bon.

Puyloubier. — Ecrivez à Labordille qu'il ne peut pas continuer à loger chez moi.

MouLiNOT. — Ah ! Labordille !

Puyloubier. — Ecrivez !

MouLiNOT. — Tout de suite !

(// écrit.)

Phémie, entrant. — Ben, alors que j'aurais plus mes frusques, moi ! {Aper" cevant Moulinot.) Tiens ! La vieille Mouline ! Comment va ?

MouLiNOT. — Mal !

Phémie. — Dis donc, mon gros, la Grenouille elle a dû t'entôler !

Moulinot, se tâtant. — Sapristi ! Je n'ai plus mon portefeuille !

Phémie. — Parbleu ! C'est sa spécialité !

Puyloubier. — Ah ! Pouah ! Turpitude et sénilité !

Moulinot. — Mon cher Puyloubier, une dernière fois, pas un mo* à ma femme !

Puyloubier. — Retirez-vous, le tribunal appréciera.

Moulinot. — Au revoir, mon bon, mon cher, mon excellent Puyloubier !

Puyloubier. — Je ne vous salue pas, Borgia !

[Moulinot sort.)