Monsieur le vent et madame la pluie

Vous saurez, mes chers enfants, qu’il y avait autrefois en Écosse un vieillard aveugle, à barbe blanche, nommé Ossian, qui jouait très-bien de la harpe, et qui courait les rues en chantant des poèmes de son invention. Son père Fingal avait été un grand guerrier, c’est pourquoi Ossian chantait, de préférence à autre chose, les exploits du grand Fingal, son père. Après la mort d’Ossian, des bardes continuèrent à chanter ses poèmes, et c’est ainsi que ses vers sont parvenus jusqu’à nous. Mais les bardes ajou-

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tèrent aussi des vers de leur composition. Les uns chantaient l’histoire de Fingal d’une façon, les autres d’une autre façon, et il était impossible de reconnaître dans tout cela la véritable histoire du grand Fingal.

Un Anglais, nommé Macpherson, voulut démêler la vérité. Il partit pour l’Écosse, et rassembla les divers chants des bardes. Il les arrangea, les accorda entre eux, et en composa des poëmes que l’empereur Napoléon aimait beaucoup et lisait sans cesse. On a soupçonné Macpherson d’avoir imaginé une grande partie de ces poésies, et de les avoir mises sur le compte d’Ossian ; mais c’est une chose qui n’est point prouvée. Qu’importe d’ailleurs de qui sont ces poésies, pourvu qu’elles soient belles et intéressantes !

Il en est de M. le Vent et de madame la Pluie comme du grand Fingal. Ma grand’mère racontait l’histoire de madame la Pluie, sans parler de M. le Vent. Mon oncle savait l’histoire de M. le Vent, et ne disait rien de madame la Pluie. Ma nourrice, qui était de Bretagne, mêlait ensemble les deux histoires, et n^en faisait qu’une seule plus complète et plus merveilleuse. Il y a bien longtemps, je suis allé en Bretagne; et, pour suivre l’exemple de Macpherson, j’ai rassemblé tout ce qu’on y racontait de M. le Vent et de madame la Pluie, qui fréquentent beaucoup ce pays-là. Comme vos mamans vous apprennent sans doute à dé-

PRÉFACE. ni

tester le mensonge, je ne vous dirai pas que je n’ai rien ajouté aux récits décousus des paysans bretons, parce que , ce serait mentir; mais j’ai ajouté seulement ce qui était nécessaire pour lier les événements entre eux, et remplir les passages qui manquaient absolument. Puisse ce conte de nourrice, mes cliers enfants, vous amuser encore plus que l’histoire du grand Fingal ne divertissait l’empereur Napoléon!

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A peu près dans le temps que le bon roi Robert chantait au lit lutrin, vivait en Bretagne I m|P un pauvre meunier appelé | tffl Jean-Pierre, qui ne possé- m

dait pour tout bien que son moulin, une méchante cabane et un jardin potager, où il plantait des choux et des carottes. Jean-Pierre avait du malheur. Souvent il voyait d’autres moulins qui tournaient sur les collines du voisinage, tandis que le vent ne soufflait pas de son côté; la pluie tombait dans le fond de la vallée, tandis que les légumes de son jardin dépérissaient par la sécheresse, malgré la peine qu’il prenait de les arroser. Comme il n'avait pas beaucoup d’esprit, Jean-Pierre ne faisait que répéter :

« Hélas! monsieur le Vent, ne voulez- vous donc pas souffler sur mon moulin? et vous, madame la Pluie, ne tomberez-vous pas dans mon jardin, afin que je puisse ga-

Mais ses lamentations ne servaient à rien; le vent ne les écoutait point, et la pluie ne s’en souciait guère. Pour se désennuyer, le meunier épousa une joliepaysanne nommée Claudine, aussipauvreque lui, mais active et bonne ménagère. Clandinenettoyala chaumière, raccommoda le linge, remit de l’ordre dans la maison, éleva des poules et porta

gner ma vie? »

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les œufs au marché; enfin son ménage commençait à prospérer un peu, lorsqu’elle devint mère d’un garçon, qui reçut le nom de Pierrot. Ce que Claudine avait amassé depuis son mariage suffisait à peine pour acheter un berceau, des langes et tout ce qui est nécessaire à une mère et à son enfant; elle y dépensa jusqu’à son dernier écu. Pour comble de malheur elle tomba malade, et il fallut appeler le médecin du village. Jean-Pierre négligea son travail pour donner des soins à Claudine, car il n’avait pas de quoi payer une garde, et ces pauvres gens se trouvèrent tout à coup dans une misère affreuse.

Un soir qu’il veillait près de sa femme et de son enfant, qui dormaient tous deux, Jean-Pierre se mit à réfléchir sur sa triste position :

« Si tous mes maux, pensa-t-il, n’accablaient que moi seul, je ne me plaindrais pas; je suis assez robuste pour

endurer le froid et la faim ; mais ma femme aurait besoin de feu, de bons aliments, de médicaments pour se guérir, et je n’ai point de bois à mettre dans la cheminée, ni de viande pour faire du bouillon, ni l’argent nécessaire pour aller chez le pharmacien. J’aime mieux ma Claudine et son enfant que tous les trésors de la terre, ainsi je ne regrette point d’avoir épousé une fille aussi pauvre que moi; mais, au moins, si le vent voulait donc souffler sur mon moulin, je me tirerais d’embarras. »

Comme il disait ces mots, Jean-Pierre vit la flamme de la chandelle qui vacillait, et il entendit la girouette rouillée qui tournait sur le toit de la chaumière. Le vent commençait à souffler. Le meunier courut bien vite à son moulin, il donna du grain h la meule pour toute la nuit; il délia le frein qui retenait les ailes, et aussitôt le moulin tourna et se mit à moudre le blé, et à le changer en son et en farine. Jean-Pierre revint ensuite auprès de sa femme qui continuait à dormir, et il se frotta les mains en songeant à l’heureuse nouvelle qu’il aurait à lui' apprendre à son réveil.

Cependant la girouette rouillée gémissait avec plus de force; la chandelle faillit s’éteindre, et il fallut la mettre derrière un rideau, car il y avait tant de trous et de crevasses à la chaumière, que des courants d’air y entraient de tous côtés. La fenêtre était ébranlée, la porte remuait sur

ses gonds, et la cendre de la cheminée volait à travers la chambre. Au milieu du tapage de la tempête, Jean-Pierre crut entendre les voix des esprits du Vent chuchoter des paroles à ses oreilles :

« Sifflons , disaient ces esprits , sifflons par ce carreau cassé. Tâchons d’arracher le papier qui le bouche. — Gémissons, gémissons par ce trou. — Accrochons-nous au chaume de cette masure. — Poussons, poussons cette porte mal attachée. — Bourdonnons, bourdonnons dans cette cheminée. »

Malgré l’étonnement que lui causaient ces voix mystérieuses, le meunier ne s’effraya point, et il leur répondait :

« Sifflez, gémissez, bourdonnez tant qu’il vous plaira,

pourvu que mon moulin tourne. »

Au même instant, le loquet, qui ne tenait à rien, sauta,

la porte s’ouvrit toute grande, et Jean-Pierre vit entrer une