LE TREIZIEME
Avant de fermer la paupière, Fit appeler tous ses amans; Et leur remettant leurs enfans....
it De mon lit, éloignez, dit-elle, Ces objets si chers à mon cœur, Fruits amers d'un moment d'erreur.
Souvenance douce et cruelle !
Que mon mari désabusé , Plaignant sa femme criminelle, Par mon repentir apaisé, Verse quelques larmes sur elle !
Rappelez-vous à votre tour, Amis, dont l'âme est attendrie, Combien une coupable vie Est effrayante au dernier jour. »
A peine sa voix affaiblie Eut-elle proféré ces mots, Que les enfans de la Folie Emmènent chacun leurs marmots:
Il ne restait que le treizième; L'époux, en sa douleur extrême, Rentre amenant le médecin :
L'enfant accourt à lui soudain , Criant : « Défendez-moi, mon père. — Pourquoi? — Les maris de ma mère Se sont emparés des enfans, Et, trop petit pour me défendre, Je crois voir à tous les instans Le méchant qui viendra me prendre. »
4o8 LE TREIZIÈME.
Le petit drôle avait raison; Et je connais plus d'un ménage Où le mari, selon l'usage, Est étranger dans sa maison.
ixux regards doux, indices du plaisir,
Zoé joignait une aimable figure ,
Sa taille svelte appelait le désir,
Enfin c'était Vénus en miniature.
Chacun disait : trop heureux le chrétien
A qui l'hymeji adjugera ce bien !
Et tous voulaient mettre à la loterie
Dans l'espoir de ce joli lot :
Mais le billet portait le fatal mot , Mot effrayant pour la galanterie, Sans dot. Hélas! dans l'heureux âge d'or, L'on n'eût osé prononcer ce blasphème.
Le cœur en dot c'était le seul trésor, Et le contrat , le seul mot : Je vous aime. Depuis ce temps Ton prétend qu'à l'Amour L'Hymen voulant jouer un mauvais tour, Imagiaa la fatale formule.
Deux jeunes dieux qui devraient être amis Peuvent-ils bien , sans honte et sans scrupule , Vivre toujours en frères ennemis!
Quoi qu'il en soit, ma Zoé restait fille Sans espérer un sort plus doux.
4ro LE BILLET DE LOTERIE.
Fille d'un peintre, où trouver un époux? Artiste et gueux sont de même famille.
De tant d'attraits , comment se détacher ? Où découvrir un si joli modèle?
Manquait-il quelque chose au portrait d'une belle ; Dans les traits de sa fille il le venait chercher. Ainsi, pour avenir au printemps de son âge, Zoé n'avait qu'un triste et long veuvage ; Et notez bien qu'aucun doux passe-temps N'était permis à la jeune captive;
Car loin d'avoir la clef des champs,
Sans une vieille perspective,
Meuble constant du chevalet, •
Et que le père restaurait ,
Elle eût oublié la nature.
Dans ce profond isolement,
Que faire de la fleur de l'âge?
Elle se fane à tout moment ;
En secret le cœur en enrage.
Quand on a soigné le serin,
Fait quelques points à son ouvrage,
Et caressé le petit chien ,
L'on sent échapper son courage,
Et le désespoir vous saisit.
Notre belle , dans son dépit ,
En maudissant sa destinée,
Forme mille projets divers :
Sa pauvre tête est à l'envers
Quand soudain, de la cheminée,
Une voix vers elle parvient,
LE BILLET DE LOTERIE. 4n
Une voix d'homme l'on devine
Que c'était celle du voisin.
L'amour met toujours la sourdine Aux sons que mystère conduit; Aussi , sans faire trop de bruit , On les entend , et la réponse Ne manque pas de parvenir.
L'accent voilé du doux plaisir Se comprend sans que l'on prononce.
Vous concevez qu'en moins de rien La connaissance fut parfaite.
Point d'obstacles quand l'un veut bien Ce que l'autre ardemment souhaite.
L'on convint que l'on se verrait, C'est-à-dire, quand on pourrait; Car, dans sa prévoyance extrême , Le peintre, en sortant tous les jours, Fermait la porte à doubles tours.
A son retour c'était de même ; Il ne restait aux jeunes gens D'autres ressources dans leurs peines, Que d'adresser force neuvaines Au dieu protecteur des amans.
Il les exauça. De notre homme Bacchus dérangea le cerveau.
Dans sa joie il risque une somme; L'espoir de se faire un magot Le fait mettre à la loterie.
Bientôt il voit dans son billet La dot de sa fille chérie.
Il rentre chez lui chancelant , Déroulant avec complaisance Ce fruit de sa rare prudence, De l'hymen gage consolant.
« Le billet est pour toi , ma chère. — Craignez de le perdre, mon père, Dit-elle, ici rien n'est rangé, Ce n'est qu'une feuille légère.
Par un rat, peut-être, rongé, Il n'en restera plus vestige. ...
Que sais-je, moi ! si ce papier, Jouet du vent, saute et voltige, Il se pefdra dans le foyer.
Ah ! si j'étais de vous , mon père , Je le mettrais en sûreté. — Hé bien, Zoé, qu'en veux-tu faire? — Le meilleur moyen à mon gré Est de l'appliquer sur la porte , Fixé par de la colle forte.
Je délierais le plus madré D'abuser d'une heureuse chance. — Cet expédient est parfait. »
Notre ivrogne , sans défiance , Sur-le-champ plaque le billet, Enchanté de son savoir faire — « Que ces trois nombres sont heureux!
À vingt ans j'épousai ta mère, Vingt, devait être le premier; Et douze le nombre de verres Qui me distrait du créancier.
LE BILLET DE LOTERIE. 4t3
Joyeux et frais, mille tonnerres,
Jusqu'à cinquante parvenu ;
Je l'ai choisi ; de la sagesse
C'est, dit-on, l'âge reconnu.
Je le croirais, car la tristesse
Et le sommeil vont me saisir;
Ma Zoé, je le sens venir :
Approche une chaise et me laisse. »
Zoé le voyant endormi,
Se glisse vers la cheminée ;
Elle appelle son bon ami,
Et lui dit que leur hyménée
Dépend de ces trois numéros.
« Ils sortiront, reprit le drille,
Comptez sur moi. » Puis aussitôt
Il se couvre d'une guenille ,
Sur son chef enfonce un chapeau ;
Sous les fenêtres de notre homme
Va crier la liste du jour.
Le peintre, éveillé d'un bon somme,
Envoie au diable le balourd.
A la fin pourtant il écoute
Et reconnaît ses numéros.
Plus d'erreur, partant, plus de doute,
L'artiste n'a point de repos.
Il appelle : le crietir monte,
Le billet est vérifié;
Mais comment sera-t-il payé?
Notre peintre est loin de son compte.
Le papier promptement séché
4i4 LE BILLET DE LOTERIE.
Est adhérent de telle sorte, Et colle si bien à la porte, Qu'il n'en peut être détaché.
Dans cet embarras, notre drôle Enlève la porte à l'instant, Et la chargeant sur son épaule, Dit qu'on la prendra pour comptant.
Vers le bureau l'on s'achemine ; Le fardeau pèse , et sans façon On vous le passe au compagnon.
L'artiste en avant; l'on devine Que la belle suivait de loin.
Tandis que le peintre chancelle, Et las du fardeau s'est assis , Nos amans, par une ruelle, S'échappent et gagnent pays.
En vain il les cherche , il appelle :
Les jeunes gens ont disparu.
Ce n'est pas le premier bourru Qu'Amour ait mis en sentinelle.
Echappe-t-on à ce lutin ?
Demandez à Georges Dandin.
LE PIQUEUR. 4x5
