J)e sorte que parfois uous ne voyons plus notre tualbcur

fiegrets.

France, mère des arts, des armes et des lois. Tu m'as nourry long temps du laict de ta mammelie Ores', comme un aigneau qui sa nourrisse appelle, Je remplis de ton nom les antres et les bois.

Si tu m'as pour enfant advouè quelquefois, Que ne me respons-tu maintenant, ô cruelle ? France, France, respousà ma triste querelle-. Mais nul, sinon Echo, ne respond à ma voix.

Entre les loups cruels j'erre parmi la plaine. Je sens venir l'hyver, de qui la froide haleine D'une tremblante horreur fait hérisser ma peau.

Las ! tes autres ai gn eaux n'ont faute de pasture, Ils ne craignent le loup, le vent, ny la froidure : Si ne suis-je pourtant-^ le pire du troppeau.

Heureux qui, comme Ulysse, a fait un beau voyage, Ou comme cestuy là qui conquit la toison, Et puis est retourné, plein d'usage et raison. Vivre entre ses parens le reste de son aage !

Quand reverray-je, helas! de mon petit village Fumer la cheminée, et en quelle saison Reverray-je le clos de ma pauvre maison, Qui m'est une province, et beaucoup d'avantage?

Plus me plaist le séjour qu'ont basty mes ayeux. Que des palais romains le front audacieux ; Plus que le marbre dur me plaist l'ardoise fine';

Plus mon Loyre gaulois^ que le Tybre latin, Plus mon petit Liré^ que le mont Palatin, Et plus que l'air marin la douceur angevine"

Les Regrets.