En [un seul etj mémo temps

Offensent * la race des hommes, Semblable aux feuilles du printemps *, ' Qui vertes dedans Tarbre croissent,

Puis dessous, l'automne suivant, Seiches à terre n'apparoissent Qu'un jouet remoqué ' du vent!

Vrayment l'Espérance est meschante :

D'un faux masque elle nous déçoit, Et tousjours pipant elle enchante ♦ Le pauvre sot qui la reçoit; Mais le sage, qui ne se fie Qu'en la plus seure vérité, Sçait que l'espoir de nostre vie N'est rien que pure vanité.

Homme chetif * et misérable, Pauvre abusé, ne sçais-tu pas Que la jeunesse est peu durable.

Et que la Mort guide nos pas, Et que nostre fangeuse masse* Si tost s'esvanouyt en rien Qu'à grand'peine avons-nous l'espace ^'apprendre le mal et le bien ?

{Odes, II, il. — T. II, p. i52.)