BON MOT DE CATON

Autrefois un Bomian s'en vint fort affligé Baconter à Caten que la nuit précédente Son soulier des souris avait été rongé.

Chose qui lui semblait tout à fait efirayante : Mon ami, dit Caton : reprenez vos esprits ; Cet accident en soi n'a rien d'épouvantable : Mais si votre soulier eût mangé les souris.

C'aurait été, sans doute un prodige effroyable.

Baratoru

LES FANTOmES.

Hélas î que j'en ai vu mourir, de jeunes filles : C^est le destin. Il faut une proie au trépas. Il faut que l'herbe tombe au tranchant des faucilles Il faut que dans le bal les folâtres quadrilles Foulent des roses sous leurs pas.

Il faut que Feau s'épuise à courir les vallées ; Il faut que l'éclair brille, et brille peu d'instants ; Il &ut qu'avril jaloux brûle de ses gelées Le beau pommier tix)p fier de ses fleurs étoilées, Neige odorante du printemps.

Oui, c'est la vie. Après le jour la nuit livide. '

Après tout/ le réveil, infernal ou divin.

Autour du grand banquet siège une foule avide, Mais bien des conviés laissent leur place vide. Et se lèvent avant la fin.

Que j'en ai vu mourir! l'une était rose et blanche ; L'autre semblait ouïr de célestes accords ; L'autre, £a.ible, appuyait d'un braç son front qui penchOi "Et comme en s'en volant l'oiseau courbe sa branche Son âme avait brisé son corps.

Une pâle, égarée, en proie au noir délire, Disait tout bas un nom dont nul ne se souvient ; Une s'évanouit, comme un chant sur la lyre ; Une autre en expirant avait le doux sourire D'un jeune ange qui s'en revient.

Toutes fragiles fleurs, sitôt mortes que nées ! Alcyons engloutis avec leurs nids flottants ! Colombes, que le ciel au monde avait données ! Qui, de grâce, et d'enfance, et d'amour couronnées, Comptaient leurs ans par leurs printemps.

Quoi, mortes ! quoi dëjà, sous la pierre couchées 1 Quoi! tant d'êtres charmants sans regard et^ sans voix ! Tant de flambeaux éteints I tant de fleurs arrachées . . . Oh ! laissez-moi fouler les feuilles desséchées. Et m'égarer au fond des bois !

Deux fantômes I c'est-là que je rêve dans l'ombre! Qu'ils viennent tour à tour m'entendre et me parler. Un jour douteux me montre et me cache leur nombre ; A travers les rameaux et le feuillage sombre, Je vois leurs yeux étinceler.

Mon âme est une sœur pour ces ombres si belles. La vie et le tombeau pour nous n'ont plus de loi. Tantôt j'aide leurs pas, tantôt je prends leurs ailes. ^Visions ineffable où je suis mort comme elles^ Elles vivantes comme moi ! ^

Elles prêtent leur forme à toutes mes pensées. Je les vois I je les vois I elles me disent : Viens ! Puis autour d'un tombeau dancent entrelacées ; Puis s'en vont lentement par degrés éclipsées I Alors je songe et me souviens ....

Une surtout : un ange, une jeune Espagnole, Blanches mains, sein gonflé des soupirs innocents, Un oeil noir ou luisait des regards de créole, Et ce charme inconnu, cette fraiche auréole

Qui couronne un front de quinze ans !

Non, ce n'est point d'amour qu'elle est morte : pour elle, L'amour n'avait encor ni plaisirs ni combats ; Bien ne faisait encor battre son cœur rebelle ; Quand tous en la voyant s'écriaient : Qu'elle est belle ! Nul ne le lui disait tout-bas.

Elle aimait trop le bal, c'est ce qui l'a tuée Le bal éblouissant ! le bal délicieux !

Sa cendre encor frémit, doucement remuée.

Quand dans la nuit sereine une blanche nuée Dance autour du croissant des cieux.

Elle aimait trop le bal ! quand Tenait une fête, Elle 7 pensait trois jours, trois nuits elle en rêvait ; Et femmes, musiciens, danceurs que rien n'arrête, Venaient, dans son sommeil, troublant sa jeune tête, Rire et bruire a son chevet.

Puis c'était des bijoux, des colliers, des merveilles ! Des ceintures de moire aux ondoyants reflets ; Des tissus plus légers que des ailes d'abeilles ; Des festons, des rubans, à remplir des corbeilles, Des fleurs, à parer un palais !

La fête commencée, avec ses sœurs rieuses Elle accourait froissant Téventail sous ses doigts ; Puis s'asseyait parmi les écharpes soieuses.

Et son cœur éclatait en fan&res joyeuses, Avec l'orchestre aux mille voix.

C'était plaisir de voir danser la jeune fille ! Sa basquine agitait ses paillettes d'azur ; Ses grands yeux noirs brillaient sous la noire mantille ; Telle une double étoile au front des nuits scintille Sous les plis d'un nuage obscur.

Tout en elle était danse, et rire, et folle joie. Enfant ! nous Tadmirions dans nos tristes loisirs ; Car ce n'est point au bal que le cœur se déploie : La cendre y vole autour des tuniques de soie. L'ennui sombre autour des plaisirs.

Mais elle, par la valse ou la ronde emportée Volait, et revenait, et ne respirait pas.

Et s'enivrait des sons de la flûte vantée, Des fleurs, des lustres d'or, de la fête enchantée. Du bruit des voix, du bruit des pas.

Quel bonheur de bondir, éperdue en la foule.

De sentir par le bal ses sens multipliés,

Et de ne pas savoir si dans la nue on roule^ Si Ton chasse en fuyant la terre, ou si Ton foule Un flot tournoyant sous nos pieds !

Mais, hélas ! il fallait quand l'heure était venue. Partir, attendre an seuil le manteau de satin, Cest alors que souvent la danseuse ingénue Sentit en frissonnant sur son épaule nue Glisser le soufle du matin.

Quels tristes lendemains laisse le bal folâtre ! Adieu parure, et danse, et rires enfantins !

Aux chansons succédait la toux opiniâtre, Au plaisir rose et frais, la fièvre au teint bleuâtre. Aux yeux brillants les yeux éteints.

Elle est morte à quinze ans, belle, heureuse, adorée ! Morte au sortir d'un bal qui nous mit tous en dieuil, Morte, hélas ! et des bras d'une mère égarée La mort aux froides mains la prît toute parée, Pour l'endormir dans le cercueil

Pour danser d'autres bals elle était encore prête : Tant la mort fut pressée à prendre un corps si beau ! Et ces roses d'un jour qui couroonaient sa tête. Qui s'épanouissaient la veille en une fête, Se fanèrent dans un tombeau.

Sa pauvre mère ! hélas ! de son sort ignorante, Avait mis tant d'amour sur ce frêle roseau, Et si longtemps veillé son enfance souffrante ; Et passé tant de nuits à l'endormir pleurante Toute petite en son berceau !

A quoi bon ! maintenant la jeune trépassée Sous le plomb du cercueil, livide, en proie au ver. Dort ; et si, dans la tombe ou nous l'avons laissée, Quelque fête des morts la réveille glacée, Par une belle nuit d'hiver.

Un spectre, au rire affireaz, à sa morne toilette Préside au lieu de mère, et lui dit : il est temps ! Et glaçant d*nn baiser sa lèvre violette, Passe les doigts noueax de sa main de squelette Sous ses cheveaux longs et flottants.

Puis, tremblante, il la mène à la danse fatale^ Au cœur aérien dans l'ombre voltigeant ; Et sur l'horizon gris la lune large et pâle ï)t l'arc-en-ciel des nuits teint d'un reflet d'opale Le nuage aux franges d'argent.

Vous toutes qu'à ses jeux le bal riant convie^ Pensez à l'Espagnole éteinte sans retour, Jeunes filles ! joyeuses et d'une main ravie^ Elle allait moissonant les roses de la vie, Beauté, plaisir, jeunesse, amour !

La pauvre enfant de fête en fête promenée, De ce bouquet charmant arrangeait les couleurs ; Mais qu'elle a passé vite, hélas ! l'infortunée Ainsi qu' Ophelia par le fleuve entraînée,

Elle est morte en cueillant des fleurs !

Victor Hugo.