MA VIGNE

Cette côte à l'abri du vent , Qui se chauffe au soleil levant Comme un vert lézard, c'est ma vigne; Le terrain en pierre à fusil Résonne et fait feu sous l'outil ; Le plant descend en droite ligne Du fin bourgeon qui fut planté Par notre bisaïeul Noé :

Bon Français, quand je vois mon verre

Plein de son vin couleur de feu ,

Je songe , en remerciant Dieu ,

Qu'ils n'en ont pas (bis) dans l'Angleterre, {bis)

Au printemps ma vigne en sa fleur,

D'une fillette a la pâleur;

L'été , c'est une fiancée

Qui fait craquer son corset vert ;

A l'automne tout s'est ouvert :