PARIS ET L'OPÉRA EN CHANSONS I

Richelieu, c'est là ta devise.

De ton squelette empoisonné

Le temps a purgé les ruelles,

Du jargon d'un fat suranné

Le temps a délivré nos belles.

Confus de l'inutilité

Où languit ta futilité,

Ton petit orgueil dépité

En de vains efforts se consume.

Jusqu'au baigneur qui te parfume

Se moque de ta vanité.

Tout le monde est las de t'entendre,

Tu n'as plus de rôle à jouer.

Voltaire est las de te louer,

Et tu n'as plus rien à prétendre.

Que faire? A quel saint te vouer?

Il te reste l'Académie,

Et tu viens de t'imaginer,

Que ton importante momie

La pourra du moins dominer '

Qu'il t'en soit venu la pensée,

On n'en doit pas être surpris :

Mercure avec son caducée

Faisait, dit-on, peur aux esprits.

i. A l'exception de Voltaire, qui l'encensait, Richelieu faisait peu de cas des gens de lettres; il détestait en particulier les philosophes et usait de toute son influence pour les écarter de l'Académie où lui-même était entré à vingtquatre ans, en 1720, nommé d'une voix unanime en qualité de petit-neveu du Grand Cardinal. Cette pièce doit se placer aux environs de 1772, lorsque le duc s'escrimait contre l'historien Gaillard, contre Delille et Suard, contre d'Alembert, enfin, qui désirait être élu secrétaire général à la place de Duclos.