L'ONCLE, LE FRÈRE AÎNÉ, ET LE PÈRE

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i.i;s i'i;rns i.ori'S m; .mi;i<.

sciuimcnls de \icii\ hra\cs. PcikIil-s mii- le paiapcl lIc l'cstacadc, ils l'cgardcnl le laruc. Ils h'n \oiciit pas sciikiiicnl la liL:ni- hlciic ipii marque les confins Ic-f^ers Je la mer el Jii eiel. I.a mer n'aiiiiisc pas Iciiis \eii\ par ses couleurs fines et channeaiiles. ni le eiel par les liL;iires colossales et l")izarrcs de ses niia,i,''es. Ce t|ii'ils NiiieiU eu rcLiardaiU le larn'e, c'est i|ueli|ue chose de plus touchant que la teinte lIcs eaux el la iit^ure des nuées : c'est une idée d'amour. Ils épient les barques qui s'en sont allées à la pèche et qui \(iut reparaître à l'horizon, amenant, a\ec la crevette à pleins bords, l'oncle, le frère aîné el le père. La petite flottille va

montrer bientôt là-bas, entre l'Océan et le ciel du bon Dieu, sa toile blanche ou bise. Aujourd'hui le ciel est pur, la mer tranquille; le flot pousse doucement les pécheurs à la côte. Mais l'Océan est un vieillard changeant, qui prend toutes les formes et chante sur tous les tons. Aujourd'hui il rit; demain il grondera dans la nuit sous sa barbe d'écume. Il fait chavirer les barques les plus agiles, qui pourtant ont été bénies par le prélre, au chant du Te Deum ; il noie les patrons les plus habiles et c'est par sa faute qu'on voit, dans le village, devant les portes où sèchent les chaluts auprès des paniers, tant de femmes coiffées du béguin noir des veuves.