A L'OPERA

A rOpéra, quand la Musique, Pour consoler tous nos exils, Jette en une extase physique Nos sens affinés et subtils ;

Tandis que la magique phrase Veut nous emporter, effarés, Jusqu'au paradis de Textase A travers les deux déchirés;

Folle, et toujours contrariante, La Beauté, ce friand repas.

Nous dit de sa bouche riante :

Regardez-moi. N'écoutez pas.

La Chair de lys murmure en prose

Je suis le vin et Téchanson ;

Et la Lèvre couleur de rose

Dit : C'est moi qui suis la chanson.

Amour, ce maraudeur équestre Envolé sur un cheval fou, Empêche d'entendre Torchestre Et montre les blancheurs d'un cou ;

Et ce Paris qui toujours cède, Tandis que chante Escalaïs, Admire tout ce que possède Agnès, et tout ce qu'a Laïs.

14 décembre i883.