ADIEU

Oui, j'aime, jusqu'en ses verrues,

Mon cher Paris ; De lui j'aime tout, places, rues.

Jardins fleuris;

Et les quais où la Seine chante.

Les jours, les soirs Et l'âpre misère touchante

Des quartiers noirs;

Et ses boulevards gais et vagues,

Ce long chemin Oîi ruisselle , en roulant ses vagues,

Le flot humain.

J'aime ses femmes, les duchesses

Reines du goût, Et celles-là qui pour richesse

N'ont rien du tout.

J'aime ses rousses et ses blondes,

Ses clairs salons.

Ses théâtres et tous les mondes

Où nous allons ;

La mendiante avec son triste

Accordéon^ Et la petite guitariste ,

Et rOdéon.

A Paris, où nul ne s'ennuie,

Rien n'est pareil; J'admire également sa pluie

Et son soleil ;

Et jusqu'à son plus mauvais livre,

Qui me guérit Ou me caresse, et je m'enivre

De son esprit ;

Et sans m'occuper de Wormspire

Et de Gogo, Je sais que près de moi respire

Victor Hugo.

Et cependant, ô ma pensée !

Pour un moment Tu veux t'enfuir, chaste et blessée.

Au firmament;

Plonger dans le gouffre du rêve

Où tout est pur, Voir un Ange essuyer son glaive

En plein azur ;

Oublier la terre et ses bouges

En tes réveils, Sentir de près battre les rouges

Cœurs des soleils ;

Et fuyant la ville connue

Et son réseau , Te tremper dans Teau de la nue,

fauve oiseau !

12 mars 1884.