‹ Nouvelle encyclopédie poétique: ou, Choix de poésies dans tous les genres (volume 3)Chapitre 37 sur 109 · VOLTA · texte numérisé non relu

VOLTA

STANCES FAMILIÈKES, etC. 12.S

l MADEMOISELLE DE SAINT-LEG...

J B n'ai point l'ardeur qui t*aniine ^ Je suis dans Paride saison; £n vain on court après la rime Quand Page assoupit la raison.

Je traîne au bout de ma carrière Un poids de soixante-dix ans ; Je sens ma débile paupière Se fermer sous la main du Temps*

Ce n'est plus pour moi que l'Aurore^ Aux doigts de rose , au teint vermeil ^ Chassant la nuit qu'elle colore, Ouvre le palais du Soleil.

Le front couronné d'une étoile , Elle annonce le dieu du jour, Et sur ma vue un double voile Me fait douter de son retour.

Phébus , tu franchis ta barrière *, Ton éclat vient toat pénétrer; Mais y par des torrens de lumière , Tu m'éblouis sans m^éclairer.

Chaque objet n'est toujours quMue ombre y Et la crainte marche avec moi ; Mon refuge est un réduit sombre Où sans trouble on jouit de soi.

Dans une profonde retraite y Où mes sens retrouvent la paix, De mon adorable Minette Pessaie à chanter les attraits.

Mais quand je veux toucher ma lyre, Ses fibres cassent sous mes doigts , £t ma faible muse en délire Ne veut plus répondre à ma voix.

Mémoire, esprit, talent, génie N'ont de vigueur qu'avec le corps ; La jeunesse en fait l'harmonie , Saturne en détruit les accords.

Dans les champs qu'il couvre de glace' Cueille-t-on les fleurs du printemps? Des roses fraîches du Parnasse Tu couronnes tes dix-huit ans.

Poursuis , prends un élan sublime »

Vole dans le sein d'Apollon ^ Laisse au bas de la double cime Le vieux singe d'Anaôréon.

STiNGES FAMILIÈRES, etC. 12^

Sans lui parviens au rang suprême Qui t*est marque par PHélicon :

Minette , il suffît de toi-même Pour immortaliser ton nom.

D*Erato tu saisis la touche ; Son âme étincelle en tés yeux ; £t j'entends F Amour, par ta bouche > Parler le langage des dieux.

A ton front son flambeau s'allume ; Ton cœur brûlant est son foyer ; La flamme coule de ta plume ; Elle dévore le papier.

Comme Sapho tu sais écrire :

Mille auteurs vont te célébrer;

£t moi , malheureux , je soupire

De ne pouvoir que t*admirer.

Fàvart.

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