ODE TIRÉE DU PSAUME CXLIII

JjÉNi soit le Dieu des armées y Qui donne la force à mon bras , £t par qui mes mains sont formcest Dans Part pénible des combats I De sa clémence inépuisable Le secours prompt et favorable A fini mes oppressions :

£n lui j'ai trouvé mon asile , £t par lui d'un peuple indocile J'ai dissipé les factions.

Qui suis- je , vile créature !

Qui suis- je , Seigneur , et pourquoi

Le souverain de la nature

S'abaisse -t'il jusques à moi!

L'homme , en sa course passagère ,

West rien qu'une vapeur légère

Que le soleil fait dissiper;

Sa clarté n'est qu'une nuit sombre y

Et ses jours passent comme une ombre

Que Toeil suit et voit échapper*

ODES BAGKÉES.

Mais quoi ! les périls qui m'oh

Ne sout point cucore paucs !

De nouveaux ennemis succèdent

A mes euncmis lernusés!

Grand Dieu I c'est toi que je réciaine ;

Lève ton bras , lance ta flamme ,

Al>aisse la hauteur des cienx ,

Et viens, sur leur voûte enflammée.

D'une main de foudres armée, '■ '

frapper ces moût» audacieux.

Objet de mes humbles eantiqaei.

Seigneur, je t'adresse ma *oix:

Toi dont tes promesses antiques Furent toujours l'espoir des rois ; Toi de qui les secours propices A travers tant de précipices, M'out toujours garanti d'efirot , Conserve aujourd'hui toD OQTTage , mi ilaigne détourner l'orage Qui s'apprèle a foudre snl moi.

Ariële cet a0rcux &s\\ugi , Doiit les flots veut me lubmei^er.

Sois mou vengeur, sois mon refuge Contre le fils de l'rtraoger:

Vciige-lol d'un peuple infidèle , Uc 4111 la bouclie criminelle Odci. 24

Ne s'ouvre qu'à Pimpiétc , Et dont la main, vouée au crime , j\e connaît rien de légitime Que le metirtre et Piniquité.

Ces hommes, qui n'ont point encore Eprouvé la main du Seigneur , Se flattent. que Dieu les ignore , Et s'enivrent de leur bonheur.

Leur postérité florissante ^ Ainsi qu'une tige naissante , Croît et s'élève sous leurs yeux :

Leurs filles couronnent leurs têtes De tout ce qu'en nos jours de fêtes Nous portons de plus précieux.

De leurs grains les granges sont pleines:

Leurs celliers regorgent de fruits :

Leurs troupeaux tout chargés de laines Sont incessamment reproduits :

Pour eux la fertile rosée ^ Tombant sur la terre embrasée ^ Rafraîchit sou sein altéré ; Et pour eux le flambeau du monde Nourrit d'une chaleur féconde Le germe eu ses flancs resserré.

Le calme règne dans leurs villes ; Nul bruit n'interrompt leur sommeil :

ODES SACRÉES. TJJ^

On ne voit point leurs toits fragiles Ouverts aux rayons du soleil.

C^est ainsi qu'ils passent leur âge.

Heureux , disent-ils , le rivage Où Pou jouit d'un tel bonheur !

Qu'ils restent dans leur rêverie.

Heureuse la seule patrie Où l'on adore le Seigneur! ,

J.-B. RoirssEA.ir.