À MON AMI N. LEVASSEUR

Près du Petit Rocher de la Haute Montagne, Au bord de l'Outao Liais qui fait tonner ses flots, En traquant sous les bois l'Iroquois en campagne, Il était tombé là comme tombe un héros.

Il était tombé mort de faim, de lassitude, Sans retrouver les lieux que longtemps il chercha : Voyant venir sa fin, dans cette solitude, Lui-même sq creusa sa fosse et s'y coucha.

A quelque temps de là, sous la forêt déserte. Trois chasseurs canadiens cheminant, l'œil au guet, Virent au pied d'un arbre une tombe entr'ouverte Où du sommeil sans fin leur ami sommeillait.

Gomme ils allaient remplir cette fosse béante, Ils trouvèrent au bord un feuillet de bouleau Sur lequel l'un d'eux lut, d'une voix défaillante, Des mots gravés avec la lame d'un couteau.

Avant que de mourir, ainsi que lait le cygne, Le vieux poète avait voulu chanter encor, Et sa strophe, à la fois caressante et maligne, Fait palpiter les cœurs, comme les sons du cor !

Et l'on dit que depuis, dans les belles soirées, Quand la brise de mai module ses amours, Le voyageur entend comme des voix navrées, Comme des cris plaintifs, clos appels au secours.

Seraient-ce les accents des vieux mânes sauvages Qui pleurent et toujours pleureront leur forfait ? Ou bien ceux de Gadieux souffrant sur ces rivages, De notre oubli ? — Personne au monde ne le sait,

W. Ghapman.