DÉSEMPARÉ

Comme un vaisseau quitte le bord, Poussé par quelque grande lame, Mon amour s'en alla d'abord Sur tes yeux, au gré de ton âme.

Sur tes yeux au reflet changeant Comme un lac bleu moiré d'argent.

Comme un vaisseau désemparé Qui flotte au milieu de l'orage, Mon amour si vite égaré Est bien près de faire naufrage.

Mon amour a tant de douleurs Sous la tempête de tes pleurs !

Comme un vaisseau presque perdu Semble tourner vers Dieu ses voiles.

Mon amour ce soir éperdu Redit sa douleur aux étoiles, Aux étoiles de tes grands yeux, Pour qu'ils me conduisent aux cieux !

FEUILLES MORTES

Musique de L. Raly.

ChaîsTÉe par J. Mévisto.

A Henry Bauèr.

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bois, Les rfui!le'r:a'ofel l.-^VfiilsfroiHsLiiiront escor .

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V;H-l-en chère, au de.clin du

Tempo 1 %

jour.Vaporlermesletlresd'amoiir.AiixfeuillpsmoilPS.

L'automne pleure au fond des bois ; Les feuilles d'or et les vents froids

Lui font escortes; Va-t'en, chère, au déclin du jour, Va porter mes lettres d'amour

Aux feuilles mortes !

FEUILLES MORTES " 183

Doucement brise les cachets De l'enveloppe où tu cachais

Mes amours brèves, Près de l'arbre oîi sont enlacés Nos deux noms, moins vite effacés

Que nos deux rêves.

Vois sous chaque mol les baisers Tour à tour donnés, refusés,

Aux heures folles.

Tu prétendais qu'ils étaient mort^ Ta bouche valait mieux alors

Que tes i»aroIes.

Au coin du feuille! déchiré Voici la place où j'ai pleuré,

Aux soirs d'alarmes.

Et voici, tout au dernier rang, La lettre écrite avec mon sang.

Mon sang, mes larmes!

Donc, mets le feu par la forêt!

Qu'avec les feuilles mon regret

S'envole en flammes!

Et sans te retourner, va-t'en, Sans penser qu'aux lettres d'antan

Meurent nos âmes!

Édition musicale de G. Oxdet.

TU ME DISAIS

Musique de Paul Delmet.

A René Maizeroy.

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A mes ;\mours,Tiireiulr;iisles mèiuesteiulieb . bi>!.

Tu me disais que lu m'aimais,

Tu t'endormais Au bercement de mes caresses, Jurant le grand ciel que toujours

A mes amours Tu rendrais les mêmes tendresses.

TU ME DISAIS... 189

Tu me disais que, sans regrets,

Tu me suivrais Dans la solitude profonde, Et que souffrir pauvre avec moi

Serait pour toi Bien plus doux que l'honneur du monde.

Tu me disais, l'air triomphant,

Des mots d'enfant.

Ton amour était une fable :

La colombe en l'arche dormant,

C'était charmant Comme un rêve écrit sur le sable.

Tu me disais, au clair matin :

(( Voici du thym Pour ton nid, — qui sera ma tombe. » — Le printemps n'était pas fini,

Quittant le nid, A jamais s'en fut la colombe...

Édition musicale de A. Quinzard.