MARSYAS 8CÉKE TRAGIQUE GRECQUE

APOLLON, DEVENU PASTEUR DANS UK DES VALLONS DE LA - TUESSALIE, EST ASSIS SOUS UN ARBRE ET GARDE SON TROUPEAU.

(Il chante.)

mon père, écoutez le chant de l'exilé. En vain la douce paix habite les campagnes, en vain la fraîcheur des eaux, la verdure des monts, Tombre épaisse des chênes donnent à ces lieux des charmes toujours nouveaux, en vain les pâtres errant comme moi dans ces vallées sont d'aimables compagnons, en vain le doux sourire brille même sur la lèvre des jeunes filles gui me rencontrent, je ne puis m'habituer à la terre, je pense toujours aux cieux.

Les cieux, les cieux, voilà ma vraie patrie. Âh! je n'en connais bien la douceur que depuis que je ne les habite plus. C'est à conduire les brebis lentes et plaintives à travers des terrains montueux et difficiles que je sens mieux la perte de mes coursiers

rapides et de mon vaste azur. Non, je ne suis pas fait pour porter la houlette, mais un sceptre d'or; non, je ne suis pas fait pour avoir le front couvert d'un chapeau de pasteur, mais la tète libre et couronnée de rayons de feu. Les cieux, les cieux, voilà ma seule patrie !

Pourquoi ai-je cédé à un mouvement de colère? Pourquoi, ô mon père, ai-je tué les Cyclopes qui t'avaient fourni la foudre? Hélas! je n'ai pu voir ton bras armé de cette foudre frapper mon fils bienaimé sans en éprouver une violente douleur. Alors je me suis révolté contre ta justice; mais bientôt j'ai dû la subir moi-même; j'ai dû reconnaître qu'il ne faut point se venger des arrêts du maître des Dieux; voilà mon crime : trop d'amour pour un fils malheureux, trop d'irritabilité dans l'àme, telles sont les causes qui m'ont ravi les cieux.

•^ ma ïyre, seul reste de mes splendeurs, toi qui m'as suivi sur la terre pour adoucir l'amertume de mes peines, viens encore me consoler! Verse en mon àme le baume de tes accords, fais-moi oublier ma misérable condition, rallume à mes yeux les gloires de l'Olympe, rappelle à mon oreille le hennissement de mes coursiers chéris et fais-moi sentir l'embrassemént si doux de la blanche Thétis me recevant le soir sur son sein palpitant. ma .fidèle compagne, attendris, s'il se peut, le cœur de mon père, et, sur l'aile des vents, porte au pied de son trône les regrets d'Apollon, le chant de l'exilé.

(Il pince les cordes de la lyre el eu joue quelque temps.)

MÂHSYASy sortant du fond d*un bosquet. — Par Cybèle, le chant peut être beau, mais Taccompagnemeut est médiocre.

APOLLON. — Je ne chante point pour toi, satyre !

MAHSYAS. — Permis à toi de chanter pour qui tu veux, mais tu n'es pas seul sur la terre.

APOLLON. — Les oreilles d'ici-bas ne m'importent guère.

MARSYAS. — Les bons chanteurs ne sont pas si dédaigneux.

APOLLON. — Et d'où te vient le droit de me juger, grossier satyre?

MARS TAS. — De ma naissance et de mon habileté.

APOLLON. — Qui donc es-tu ?

MARSYAS. — Je suis Marsyas; tu dois me reconnaître.

APOLLON. — Toujours Marsyas après mes pas divins.

MARSYAS. — Et pourquoi non ? ne sommes-nous pas égaux?

APOLLON. — Nous, égaux !

MARSYAS. — Le dieu Pan est mon père, et, si tu portes la lyre, j'ai les pipeaux.

APOLLON. — Pan n'est qu'un dieu terrestre et les pipeaux ne sont point la lyre.

MARSYAS. — Quand les pipeaux sont d'accord et que la lyre ne l'est pas, les pipeaux valent mieux que la lyre.

APOLLON. — Et qui t'a dit, pervers, que ma lyre sonnait mal ?

MARSYAS. — Mes oreilles, Apollon, mes oreilles.

APOLLON. - Dignes par leur grandeur d'orner le coursier de Silène.

MARSYAS. — Elles n'en sont que plus ouvertes.

APOLLON. — Ouvertes à tous les mauvais bruits, comme ton cœur Test à la haine et à l'envie.

MARSYAS. — Accuse donc aussi le cœur de Midas qui m'a donné sur toi le prix du chant: fameux musicien, l'aurais-tu oublié ?

APOLLOX. — mon père, quel supplice 1 il ne me reste plus que ma lyre, et il faut encore que la sottise et l'envie l'outragent.

MARSYAS. — L'envie et la sottise,... c'est le refrain des mauvais poètes, des chanteurs incompris.

APOLLON. — Insolent ! misérable bouc !

MARSYAS. — Injure n'est pas raison.

APOLLON. — Retire-toi de ma présence, ou ma colère...

MARSYAS. — Je le veux bien, mais partout je dirai qu'Apollon joue faux, et queMarsyas Ta vaincu au combat du chant.

APOLLON. — langue venimeuse, ô serpent que la terre stupide serait capable de croire ! Par Jupiter, cela ne sera pas.

(Il s* élance sur le satyre, le terrasse et le lie à un arbre.)

MARSYAS, atlaclié et raillant. — Courage, brave Apollon, courage ! use contre moi de ta force divine. Tu peux m'étendre sur cet arbre, me serrer le corps de liens ; mais, tant que ma langue restera libre, je crierai aux échos d'alentour, aux nymphes des sources prochaines, aux faunes des bois, à la montagne, aux vents : Phœbus n'est pas le dieu des vers, le père des muses, le roi du Parnasse ; c'est

un usurpateur, un racleur de lyre, un écorcheur d^oreilles.

APPOLLON. — Ecorcheur, tu l'as dit et tu vas l'éprouver. C'est parce que tu sais la distance qui sépare mon &me de la tienne, mes chants harmonieux de tes cris rauques que l'envie te porte à me dénigrer. Mais toi^mpudence et tes mensonges vont bientôt expirer sur tes lèvres. Je t'écorcherai non seulement les oreilles, mais le corps...

(Il prend sa houlette et en approche le fer du corps de Marsyas. Il aperçoit un esclave scythe qui est accouru aux cris de Marsyas.)

Mais non, je ne veux pas souiller ma main ellemême au contact de ce vilain corps. {Il jette sa ftoulette.) Approche, esclave, et avec ta serpe aiguë dépouille-moi ce satyre de sa peau du haut en bas, comme ou ferait d'un vil animal.

LE SCYTHE. — QuoUc Sera ma récompense?

APOLLON. — Une outre de vin et un mouton entier.

■ LE SCYTHE. — J'obéis, maître. (Il s'approche de Marsyas.)

MARSYAS. — Grâce, Apollon, grâce!... je rétracte mes paroles.... Tu es le dieu de la lyre, le père de l'harmonie. Tes chants sont plus doux que le miel, plus abondants que les flots, plus pénétrants que les feux du ciel... Midas a mal jugé, tu étais le vainqueur.

APOLLON. — Tu changes de langage, impudent reptile ! mais c'est en vain. Une fois que la tiéche de mon courroux est sortie du carquois, elle n'y rentre jamais. Allons, travaille! esclave.

MARSYAS — Cybèle ! qui m'as tant aimé, et toi Pan, ô mon père ! me laisserez-vous périr sous le

couteau mes frères les satyres, venez tous à ma

délivrance.

APOLLON. — La terre tout entière peut venir à ton aide, elle n'arrêtera pas un seul instant mon courroux. Celui qui transperça Python, vainquit les Titans et tua les Cyclopes, se rit du vain troupeau des satyres. Je veux que tu sentes corporellement tout le mal que tu fais à l'âme.

MARSYAS. — torture, assez! assez!

APOLLON. — Non, méchant satyre! L'offense fut [ grande, la peine doit l'être ; il faut que le fer cruel se

f promène sur toutes les parties de ton corps et qu'il

i fasse de ta peau sanglante assez de lanières pour en

[ fouetter les misérables de ta race qui attaqueront un

j jour les enfants des cieux.

r MARSYAS. — Je n'en puis plus. . . j'expire.

[ (Apollon OMojgne, tandis que les nymphes et les sylvains

i accourus aux cris de Marsyas, contemplent avec terreur son

[. supplice.)